Пирату Р.

Понимаешь, им кажется, будто бы ты так играешь,
И считают фарфоровой девочкой с морем во взгляде,
Хрупкой принцессой на пёстром балконе ристалищ,
Их немного безумной судьёй, но и их же наградой.

А про меня представляют, что я чем-то странный, но славный,
Типа ангела, что заблудился в обманчивом мире,
И придумал принцессу из девки, и замок хрустальный,
А, вообще-то, храню в гараже ещё белые крылья.

Ну а сами - играют в смешные серьёзные игры,
В ипотеку, карьеру, в семью и любовь непременно,
В них реальность пока до конца, до костей не проникла,
Им дороже всего - то, что вовсе не вечно и тленно.

Они просто не знают, что нет в нас чудес и пощады,
Что за нами - пожары, пропавшие души и горе.
И что ты и что я, мы - сошедшие с трапов пираты,
Ты - с Норвежского, я - Средиземного моря.

И что мы не играем. Мы просто меняем костюмы,
А, вообще-то, нам тысячу лет - двадцать восемь.
И что время и песни лежат в наших сумрачных трюмах...

Мы отправимся в море, лишь только зашепчется осень.
Только летние ночи разложим по бочкам дубовым
И дождёмся, что звёзды засветят, как руны на картах.

Может, встретимся в бухте туманов нечаянно снова,
Там, у острова дальнего, где без мотива и слова
Море поёт свои песни усталым пиратам.