А тень мою носит на шинах с шипами по беленьким улочкам,
А время бумажной верёвкою петельки вяжет - непрочными путами.
На "ты" называют как прежде принцессы в коротеньких юбочках,
А вот королевы - на "вы". Будто век перепутали.

И смотрят большими глазами вторые и первые
И ждут от меня, что взмахну вот крылами картонными,
И - в небо. И песню спою, и - про счастье, наверное...
А я им всё боль отсыпаю сухими ладонями.

Я спел бы про счастье. Да где оно? Было ли? Дышит ли?
Живёт ли оно хоть на миг дольше искры сквозь сумерки?
А, может быть, вы его где-нибудь видели, слышали?
Ну запах хотя бы... ну, может, - хрустальную туфельку?

Какие мы странные - плачем и в небо глазами надеемся,
И боль понимаем - она хоть чужая, да всё же такая ж вся.
И болью своею с другими мы делимся, делимся, делимся,
А счастье мелькнёт - и мы каемся, каемся, каемся...