"Зачем я тебя ждала?" (с) М. Ржевская
"Завтра будет праздник, первый день моей свободы, о mein Gott" (с) К. Меладзе


Ты не знаешь, зачем же я ждал тебя - все эти дни,
Все эти ночи и зимы, и все эти годы?
Почему я не выключил ни на секунду огни
И над крышами не распахнул чёрных крыльев свободы?

Баста! Анархия - жизнь! А любовь - это дикий прикол.
Завтра - салют, шоколад и шампанское. Всем, кто свободен!
Завтра - кошки в ажурных чулках, фейс-ту-фейс, рок-н-ролл,
И "снимите хоть что-нибудь - поговорим о погоде".
Нимб сгодится заместо червонца - возьмите на чай!
Чёрные крылья куда элегантнее белых!
Срок истёк. Пальцы рыхлого снега рисуют печать
На земле, не успевшей прикрыть оголённое тело.
Это - жизнь! И пусть белая лошадь танцует фокстрот,
А цыганки на грудь серебро со стола разворуют...
Столько лет без любви может ждать разве что идиот.
Что ли стерв по Москве не хватает? Отыщем другую.
Завтра - джайв! Не напоминай, не пиши и молчи!
Завтра будут соседи глотать валидол от бессилья...

А сегодня у тёмных зеркал я при свете свечи
Переберу по часам чётки дней - всех, которые были.
Как их мало! Всего только капли тепла.
Как бессмысленно дорого стоят секунды удачи!
Нет на свете любви, если можешь сказать про неё, что - была.
И в квадрате бездонной свободы - такие дела -
в никуда от неё ошалевшие лошади скачут.

Как хорошо не знать. Забыть. Простить.
Спокойно жить, не ожидая писем.
Не ждать. И - вот что важно! - не просить.
И знать, что горд, красив и независим.
Ах, право, ну и что? - любовь была,
ну, кончилась. Так ведь прошло ж три года!
Без катастроф. Обычные дела.
Во всём есть смысл. И всем нужна свобода.
И - по-весеннему заглядывают в дом
ночные звёзды, обещая лето.
Как хорошо не знать, кто там с тобой!
Как славно то, что ты молчишь про это!
Пусть сотней голосов шумит Арбат,
Зато в тебе люблю я молчаливость.
И только сердце вдруг срывается в набат:

А вдруг с тобою что-нибудь случилось?

Галлактика раскручивает вихрь
из звёзд и чёрных дыр в пустом пространстве,
в потоках времени, от звёздных масс кривых,
миры кружАтся в бесконечном танце,
в объятьях солнечных лучей летит Земля,
а стаи белых облаков над нею,
как ангелы крылами шевелят,
и небо с каждым годом всё белее.
За годом год. За веком век. Уже
прошли эпохи и промчались воды,
на тысячах межзвёздных виражей
сменились страны, города, народы,
империи возникли и ушли,
оставив лишь руины за собою...

Но вот сейчас в истории Земли
важней всего - где ты, и что с тобою.
И помнишь ли ещё о том, что я
устал без слов твоих тепла и стужи,
и что не так уж велика Земля,
чтоб не доехать, если стану нужен.
И что душа болит и глупо ждёт
минут, секунд - для нас двоих - молчанья
и цвета глаз твоих. И это всё
сейчас важней всего для мирозданья.

Вы гуляли в неглиже
на девятом этаже,
поедая бланманже,
белая такая же...
парадокс же жизни в том,
что живу я на восьмом.

* чёт сёни философское настроение

"Людские чувства, словно бумеранг,
Что запускаешь вдаль, в ответ вернется..."
(с) ИрНиКа

Людские чувства, словно зеркала.
Ты улыбнёшься, и в ответ улыбка,
зажжёшься страстью вмиг, и вот - зола
уже видна в стекле за гранью зыбкой.

Ты зеркало - в куски. И трещин сеть
рассыплется, лицо твоё сминая.
Вот жаль - нельзя себя заставить захотеть.
И полюбить, коль сердце не желает.

И мы к одним стучимся в зеркала,
изрезаны осколками разлуки,
а там - за гранью тонкого стекла -
совсем другие к нам протягивают руки.

Как мне ни кажется это жестоким, но приходится удалить из ПЧ пару персонажей, которым на самом деле мой дневник нужен исключительно для рейтинга. И я устал читать все новости мира. Признаю свою вину - я должен был изучить внимательнее плотность постов в дневниках ещё до добавления в список. Так что - простите.

Остановиться до любви - не больно.
Лишь чёрный след ногтей по тёмной коже -
как по асфальту тормоза
- продольно
и в сторону. Чуть-чуть совсем.
И, всё же,
во тьму проваливается взгляд внезапно,
когда от снов проснёшься среди нОчи,
и одиночество когтём по нерву цапнет
и спрячется в тенях.
И там хохочет
неслышно.
И тогда за темнотою
взгляд видит силуэт любви последней.
И нет луны,
но волки всё же воют.
И проступает в стёклах тенью бледной
Её лицо.
И пальцы пышут жаром
от жажды прикоснуться к коже нежной,
и катятся в груди железным шаром
воспоминания.
Ночь на полоски режут,
заламывают руки, на пол тащат,
садятся на постель, молчат довольно,
и красные глаза во тьму таращат.

И вот тогда уже, пожалуй, больно.

Это цитата сообщения Катя Сергеева


"без спросу

Вам никогда не казалось, что у вас слишком много свободы? Я вдруг подумала, что меня ничто и никто не ограничивает. Только я сама. Нет людей, которые бы говорили: "Я тебе не разрешаю". Соскучилась я по замужеству, по этим мыслям: "Ему бы это не понравилось" или "Он бы мной гордился". Были времена, когда именно они вызывали у меня восторг и то самое щекочущее ощущение, как на американских горках. Сейчас их нет. Я абсолютно свободна.

Странно, ведь мы так стремимся к возможности делать, что захочется. А когда получаем - скучаем по запретам. Очень важно иметь рядом того, кому можно доверять, кто доверяет тебе. Кому можно предъявлять претензии и слушать их в ответ. Человеку нужны границы - и в работе, и в личной жизни, и я все отчетливее это понимаю. Можно сколько угодно полагаться на собственную сознательность, но кто умеет спрашивать с себя? Это уникальный талант и дан он очень немногим."

Да. Ощущение полной свободы просто чудесно. Только постепенно начинаешь чувствовать, как паруса рвёт в клочья. И срывает винты. И охватывает азарт, и хочется, чтобы кто-то вдруг всё остановил. И радует, что некому. И одновременно жаль. Ох... ветер несёт мокрый снег и запах далёких морей. Что-то будет этой весной! Но что?

"Так жалко наше поколение, себя жалко, ведь не так давно начала вылезать оттуда ..."
(с) Semy Psycho

Не знаю. А мне нравится как раз вот это нынешнее поколение, 17 - 25-летних.
Собственно, это поколение наших детей, но оно не такое, как мы, и не такое, как предыдущие.
Они пишут и читают стихи, они не нравятся сами себе, им бывает больно. Они не ноют, а плачут, они чувствуют, а не просто смотрят. Им как-то не совсем всё по барабану. И, несмотря на облегчённое отношение к сексу, они снова хотят совместить его с любовью. Ну, хотя бы пытаются. В то время, как им навязчиво впаривают, что одно от другого совсем не зависит. Как бы они не затыкали уши плеером или посылали всё "нах", они на самом деле не такие циничные, как им хотелось бы , возможно, казаться. Не получается. Предыдущие поколения были заняты в основном поисками денег и выживанием в эпоху перемен. Они прекрасно видели грязь вокруг, и не обращали на неё внимания, им надо было устраиваться по-любому. Они и говорили/писали про это и для этого. Эти ищут какого-то смысла в мире. Эти начали обращать внимание на красоту. Они начали заполнять театры, концертные и выставочные залы. Среди них вдруг начали появляться поэты, писатели и художники. Конечно, пока что они думают и пишут в основном только о себе. Но это нормально для молодых. Им надо найти своё место.
Чем-то они похожи на нас. Которых уже, собственно, живых (в полном смысле этого слова) не так уж и много осталось. Кто уехал, кто ушёл в запой, кто замкнулся в своём гараже или на рыбалке. Многих просто нет. Нас обломал кризис перестройки. Обломает ли этих нынешний кризис? Посмотрим. И будем надеяться на лучшее.

PS Конечно, я говорю не о всей серой массе, не о большинстве. Оно всегда было и есть совершенно одинаковое. Пожрать, потрахаться, и красиво пожить, если получится. "Материальное благосостояние", "максимум секса". Во все века и эпохи. Лицо поколения определяют те, кто пытается что-то сказать миру.

"Не пей из копытца, Иванушка, козлёночком станешь!"

Лошадка белая бежит вперёд упрямо.
Я отключил все телефоны, мама,
Я выключил все нервы, без остатка,
Мы скачем в ночь с упрямою лошадкой.
Я, мама, положительный и смирный,
Я никого не трогаю. Я - сильный.
Не говорю ни горькой и ни сладкой
Ни лжи ни правды больше. Мы с лошадкой
В квадратных стенах через ночь поскачем,
Без всяких слов. Без крика и без плача,
Без сожалений, без истерик, без оглядки.
Пусть всё молчит. Пусть белая лошадка
Протопчет тонкими копытами по лёгким,
И станет всё прекрасным и далёким,
Как миг любви - пронзительной и краткой.
Но мы про это промолчим. С лошадкой.

"Все сказки лгут. Все сказки - святая истина.
...А сердце Кая по-прежнему изо льда. "

(c) Nighton Bird


Всё так предсказуемо. Всё уже было стократно.
Уходят одни, им на смену приходят другие.
И быт заедает. И время. И, в общем, понятно,
Что запахи роз вызывают одну аллергию.

Проходят эпохи. И воздух, похоже, теплеет,
Но чёрными смерчами носятся жаркие ветры.
И лёд прорастает сквозь сердце замёрзшего Кея,
И ярким алмазом сверкает во тьме сердце Герды.

Они что-то ищут. Но что? Они сами не знают.
И нАсквозь проходят друг друга без капли надежды.
По-прежнему холодно Кею, лёд в сердце не тает.
Алмаз - это камень. А камни не греют, а режут.

Забыть бы обо всех. Смотреть спокойно,
как жадно травы впитывают воду,
под звуки улиц напевать невольно,
ругать попсу, правительство, погоду,
изъять тебя бесследно из сознанья,
не вспоминая адресов и фотографий,
смотреть на звёзды без рывков дыханья,
не сочинять печальных эпитафий,
гонять по крышам голубей почтовых,
жить дней текущих быстрой суетою
и переспрашивать: Любовь? Это про что вы?
Не помню, право, что это такое.

Интересно. Посту 1,5 года, а я только что наткнулся.
Да, что-то в этом есть.
http://marta-ketro.livejournal.com/213842.html?mode=reply

Что-то, видимо, сегодня явно не мой день.
Оказалось в результате не с кем завтра сходить ни на "Вики, Кристину..." ни на "Париж".
Зато придумал афоризм:
Ходить в кино в одиночку - это первый признак алкоголизма.
Может, кто-нить их ещё не видел?

Если боитесь вОлков -
вы не ходите в город.
В городе снег уходит
и обнажает память.
Сквозь рафинад сугробов
в городе рыщет голод.
В городе волки бродят
мартовскими тенями.

Волки вам смотрят в спины
и раздувают ноздри
от ароматов мягких
булок и бутербродов.
Они поднимают загривок,
если почуют возле
запах духов и кожи
в сутолоке переходов.

А молодые волки
зубы вонзают в кошек
и гонят их на деревья,
чтобы повеселиться,
А те, что седые, когти
свои выпускают тоже.
Но волки не любят кошек.
Волку нужна волчица.

Волчицы скользят без звука,
не отражаясь в лужах,
и наносят свои удары
редко, но сразу в горло.
Так где ж твои когти, сука?
Располосуй мне душу!

В городе - март и волки.
Не выходите в город.

Ты не думай, на самом деле я совсем не один. У меня - работа, сотрудники, интернет вечером и
ещё пара телефонных звонков. Я даже сплю не один. У меня на подушке рядом спит пингвин.
Такой маленький, пушистый. И, что хорошо, в нём нет ничего похожего на тебя. У него глупые
глаза, дурацкая ухмылка и красный бантик спереди. Он мягкий и как будто даже тёплый, но только по-другому. Он ни фига не понимает и даже молчать не умеет по-человечески. И уж тем более - как ты. Совершенно тупое, бессмысленное, ненужное, идиотское создание. Хрень какая-то, в общем.
Вот.
Так что мне совсем не одиноко.

С лёгкой руки процитировавшей меня За-зеркалье неожиданно появлась целая плеяда новых друзей.
Спасибо, Лена!

Несмотря на то, что сто лет уже не выкладывал в посты никакие Wellcomы,
на сей раз не могу не сказать

Astra Zi, echo zero, Nighton Bird, Пешком по интернету, Пуля Снайпера, Шато Тьели,
John Constantine, Варг Лайано, Кусок неба

Спасибо вам за доверие и интерес!
Теперь и я буду постепенно знакомиться с вашими дневниками.
Для кого не очень сложно, в коментах лучше сразу на "ты", всё же мы в нете.
Мне так проще.

Ну и, стало быть ... !

Где? В какое пространство я должен об этом сказать,
Прокричать, проорать, прохрипеть, прошептать еле слышно?
В венах что-то вскипает. Уже не забыть, не сбежать.
Без тебя даже лёгкие воздухом больше не дышат.

В телефон? В интернет? На коленях для чёрных икон?
Кто услышит? Не ты. Тает снег, а на сердце - пустыня.
В пальцах нет ничего. Только крыльев размокший картон.
Ни тепла, ни ладони твоей. Даже ногти от холода стынут.

Нет, ну пусть ты услышишь. И что? Ты глаза отведёшь
И тихонько ответишь: Зачем? В этом просто нет смысла.
И опять по размокшему снегу куда-то уйдёшь
Перелистывать медленных дней бесконечные числа.

Только редких знакомых прохожих касанье у щёк.
Только слов сочетанье тепло на секунду разбудит.
Я им вторю, конечно: Да-да, будет всё хорошо!
Понимая, что всё - уже было. И больше не будет.

И что же мне сказать тебе? Как я уже говорила в самом начале теста, жаль, что я не могу увидеть твоего лица.

Переброситься парой фраз. Пожать руку. Потому что, если эта штука работает как надо, именно ты, и такие как ты двигают мир туда, где мне хотелось бы рано или поздно оказаться. Понимаешь, наш мир – широкое, бесконечное поле для всяческих экспериментов, вот мы и экспериментируем: в словах, в поступках, в жестах. Ты же – из тех людей, которые за всеми этими экспериментами все-таки не забывают о том, что хорошо, а что дурно, что реально, а что иллюзорно. Есть в тебе какая-то неподвластная словам даже и не честность, - истинность, которая, как компас подсказывает другим людям верную дорогу в тот момент, когда они чувствуют, что окончательно заблудились. И знаешь, только благодаря такому компасу человечество, спотыкаясь, блуждая, все-таки рано или поздно доберется до звезд. Неплохой результат в масштабах вселенной.

Пройти тест

На Хранителей не ходите, ребят. Я вас умоляю.
Более тоскливого бреда я не видел за всю жизнь.
Там даже под секс на экране хочется скорее спать, чем секс.
Ну, разве что пара минут сняты неплохо.
Но всего этого времени они явно не окупают.
Короче, мы его даже до конце не досмотрели.

А вот выставка Славинского "Возвращение бумеранга" в центре Церетели оставляет очень приятное впечатление.
Рекомендую. Она до 22 марта, кажется.

И до чего ж у нас классная Мафия! Ей, конечно, спасибо.

Как ангелы вчера печально пели!
Как будто провожали в небеса
Больного счастья годы и недели,
Больной любви закрытые глаза.
Вы слышали, как крылья волочились
По грязным мокрым лестницам метро?
И даже перья больше не кружились...
Но выходило грустно и светло,
Как будто жизнь они в руках качали,
Чтоб успокоить изнуряющую боль.
И все мои тревоги и печали
В руках протянутых несли передо мной,
И тонко так: "In toto - mea culpa!"
И тихо так: "Всё будет хорошо!"
И крыльями размазывали глупо
На лицах грязь. И с ними вместе шло
Всё время, что я ждал минут счастливых,
И вся Москва. И поездов гудки.
Все шли и шли весь вечер молчаливо

И двери в небе закрывались на замки.


* In toto mea culpa - полностью моя вина.

Как же я устал вытравлять из себя глупые мечты.

Какое-то бесконечное прерывание беременности.

"Вчера слегка сошла с ума... Как жаль, что проснулась здоровой..."
(с) Ми


Моя гибкая пери, рассказчица сказок, обманчивый друг,
Кто нам сможет ответить, что сны, а что - миг откровенья?
Каждый день шар огня прожигает на небе свой круг
И рисует в дрожащей пустыне прохлады виденья.

Нереальны садов миражи и цветущий Ширван,
До которых - недели пути по пескам бесконечным.
Но реальны ли мы? Или это всего лишь кальян
Рисовал твою прядь на прозрачном плече, как колечко?

Ты, ведь, тоже мираж? Но  в Ширване и вправду весна,
И потоки прохладных ручьёв разбежались по склонам.
Тает снег на вершинах. И пахнет имбирем луна.
И как пальцы мои бродит ветер по травам зелёным

И, возможно тогда, что дорога под небом пустым,
Караван наших дней и тревог, суета и печали,
Всё - одни только сны, миражи, переменчивый дым...
А вся жизнь - твоя прядь на  плече. И секунда молчанья.
 

За симпу - спасибо!
Хороший подарок!
Только уж пишите, от кого.

"До того, как мы чашу судьбы изопьём,

Лучше, милая, чашу иную нальём"

                                               (О. Хайям)

 

Как ожидает подо льдом земля,

Когда на грудь её положит пальцы

Ярило-солнце, как весной змея

Ждёт час с уставшей кожей расставаться,

Как лист осенний ждёт полёта с каждым днём,

Как берег ждёт волны прикосновенья,

Так, замерев, и мы любви всё ждём,

Откладывая до поры мгновенья,

Когда застынут стрелки на часах,

И мир закружится вокруг касанья судеб.

 

Но нам сначала надо взвесить на весах

Все за и против, чтобы знать, что будет.

 И мы откладываем этот краткий вдох,

С которым в грудь и в кровь втекает счастье,

И снятой кожей мир спадает с ног.

 

А время - лечит, усмиряет страсти,

Зализывает раны, дарит сны,

Усталость дарит, чтобы ты не снилась.

И остаётся после бурных снов весны

Лишь сожаление о том, что не случилось.

 

Ах, милая! Зачем? Чего мы ждём?

Считаем что в своих пустых ладонях?

Смывает время нашу жизнь дождём

Безмолвно, беспристрастно, непреклонно,

Течёт от марта через лето к декабрю,

Не думая о нас считает числа.

Ты знаешь всё.  И то,  что я люблю.

Не отводи глаза. Уже нет смысла.

 

Кажется, The manager of mafia писала на днях что-то о деньрожденьской депрессухе.
Точно подмечено. Так и тянет свалиться глубоко на дно и не шевелить плавниками.
Разве что ещё постучаться обо что-нибудь головой.

Простите меня за всё, что я обещал и не смог сделать.

С первым днём весны!

Одиночество - это не случай из жизни, Гюльназ.

Одиночество - это внутри. До последнего взгляда.

Сколько б ни было ласковых рук и пленительных глаз,

Все они - не мои. Им - всего-лишь чего-нибудь надо.

 

Слов. Огня и полёта. Опоры для ног и для рук.

Ощущенья игры в эту жизнь, чтобы не было скучно.

Одиночество  - это струны остывающий звук,

Это - расплата за то, что любил самых лучших.

 

Самых лучших из всех. Но не ту, что умеет творить

От одиночества стены - из шелеста ветра,

Из тишины и из бледного света зари,

Но не ту, с кем всегда - неизменное лето.

 

У неё - твоя жажда искать и всё время листать

Жизни страницы, как ветер листву на закате,

И - играть. И - росой на рассвете мерцать.

И твоя бесконечность Вселенной во взгляде,

 

И ещё - твои руки и шеи изгиб,

И улыбка, которой никто повторить не сумеет.

И умение шёлком по пальцам сквозь время скользить...

 

Только мы разошлись на мгновение с нею.

 Не совпали. На десять, а, может, на тысячу лет.

Сразу. С первого вздоха. На взлёте, на старте.

 

Лучше тех, что когда-то любил я, конечно же, нет.

Только все они - ты.

Одиночество - это характер.

Марине. И не только.

 

Ты застыла в задумчивости у окна,   снова ищешь сюжет, чтоб себя объяснить.

Но чужие сюжеты - всего лишь слова,  по которым легко умирать, но не жить.

По которым легко представлять, как Шираз    в раме гор зажигает и гасит глаза,

Но ничто, кроме сердца, азизи Гюльназ,   не расскажет, зачем нам даётся слеза,

Что такое тоска, и зачем из часов,    однообразных, как горсти песка,

Смерчем взвивается в небо Любовь,    и Нелюбовь режет льдом у виска.
 

Да. И сердце порою бесчувственно, но    долго не может оно без любви.

Не ищи нашу жизнь на экране кино. Окна для ветра открой и живи.

Там, за окном, на Востоке - пожар    в шторах небес разжигает весна,

Там в белых травах шумит Цаган Сар, там в горах Хамадана - вполнеба луна...

Что тебе слов бесполезных узор, жизни чужой разноцветные сны?

Всё - пески Эль-Худуда, пустой разговор. Жизнь - это мы. И дыханье весны.

 

* азизи - милая (араб.)

Цаган Сар - калмыцкий праздник весны