Одиночество - это не случай из жизни, Гюльназ.

Одиночество - это внутри. До последнего взгляда.

Сколько б ни было ласковых рук и пленительных глаз,

Все они - не мои. Им - всего-лишь чего-нибудь надо.

 

Слов. Огня и полёта. Опоры для ног и для рук.

Ощущенья игры в эту жизнь, чтобы не было скучно.

Одиночество  - это струны остывающий звук,

Это - расплата за то, что любил самых лучших.

 

Самых лучших из всех. Но не ту, что умеет творить

От одиночества стены - из шелеста ветра,

Из тишины и из бледного света зари,

Но не ту, с кем всегда - неизменное лето.

 

У неё - твоя жажда искать и всё время листать

Жизни страницы, как ветер листву на закате,

И - играть. И - росой на рассвете мерцать.

И твоя бесконечность Вселенной во взгляде,

 

И ещё - твои руки и шеи изгиб,

И улыбка, которой никто повторить не сумеет.

И умение шёлком по пальцам сквозь время скользить...

 

Только мы разошлись на мгновение с нею.

 Не совпали. На десять, а, может, на тысячу лет.

Сразу. С первого вздоха. На взлёте, на старте.

 

Лучше тех, что когда-то любил я, конечно же, нет.

Только все они - ты.

Одиночество - это характер.