Всего 3-4 сладостных затяжки и сквозь пряди мокрых волос ты сможешь увидеть крах нескольких лет работы целого офиса…
Стена воды, играя хрусталём капель, зальёт всю стоящую на полу технику, начиная от сервера и заканчивая набором копировальных машин с рулонами дорогущей матовой фотобумаги. Так как отключение электричества при пожаре тут не предусмотрено, то все эти металлические полы, с установленными в люках розетками, в «сойдёт для сельской местности» исполнении, окажутся под напряжением, конечно по идее их должно моментально выбить при КЗ, но в связи с тем что автоматы и их уставки подбирались из того что было под рукой, а некоторые защитные устройства намертво заклинены, чтобы не отключаться по настроению и не мешать дежурному электрику спать, то возможность того что они отработают не раньше чем как следует долбанут вас током всё же существует. Зато вентиляция наверняка отключится сразу. Оставив людей в полной темноте среди гор офисной мебели и техники, паникующих коллег и лопнувших от попадания влаги рефлекторных ламп, осколки которых уже лежат на полу. Система блокировки дверей, тоже электрическая. В исполнении «рядом не дышите».
Вы на высоте свыше тридцати метров над мощённой камнем землёй в тёмной комнате, с потолка которой низвергается вселенский потоп, заперты среди взорвавшейся техники, искрящих полов, и осколков ламп…
Да, это апокалипсис, да, нервным лучше сразу прыгать в окна, да, жизнь кончилась и дальше ничего не будет… Да, черт возьми… Да…
Я искренне бы посмеялся такому развитию событий.

Каждый из нас может уничтожить окружающую действительность изящным движением руки. Все даже знают как, но никто не верит что может.

Один мой хороший знакомый как-то сказал:
«Люди умеют и знают всё. Только они об этом забыли, или просто не верят».

Чем больше проходит времени, тем глубже я понимаю, насколько он был прав.
Чем дольше мы учимся мерить мир вокруг методами, навязываемыми с пелёнок, тем дальше мы уходим от его понимания. Именно это, и отчасти страх умственного застоя, заставляет меня вновь и вновь возвращать сознание во времени к ребёнку, ещё способному видеть…
и слышать упрёки, что ребячусь.
Эйнштейн говорил, что в поиске красоты и истины можно оставаться ребёнком хоть целую жизнь, я склонен в этом ему верить.
Нас учат, что все пути уже кем-то пройдены, что все открытия уже совершены, нас учат любить ближнего и одеваться как все. Нас обрезают по шаблону, стачивают острые углы и зарывают в грязь, мостя дорогу в будущее нашего государства.
Созданное людьми, чтобы удовлетворять их потребностям, сегодня оно создаёт людей, чтобы удовлетворять потребности собственные. Проекты образования, кадровая политика поставленная сверху, добавим немного медиа… И механизм уже жив. Медиа - это такой волшебный порошок любого государства, способный вдохнуть жизнь в любой дуболомный проект его правительства. Дайте лишь время.
Обычно это проект модификации общества по принципу «чем глупее, тем лучше».
Проект, над которым уж давно пыхтят штатные селекционеры. Народ должен быть тупым.
Будущее же государство выращивается искусственно в частных школах, престижных университетах, куда просто так не пробраться, а потом бац... и ты уже часть государства, мелкий винтик системы. Причастный ко всем её крупным делам.
Это напоминает выращивание в пробирке людей-мутантов, способных править деградирующими и звереющими людьми обычными. Только в данном случае эксперимент не стерилен. Разрыв между наиглупейшими и наиумнейшими не может растягиваться вечно, потому как они скованны общественным сознанием… частью общей медиа. Здесь оружие оборачивается против его применяющего. Опуская всё ниже планку общества, государство опускает планку для будущего себя… Но кто об этом думает сегодня?
Главное сегодняшняя война, не завтрашнее поражение.
…Понимаю, что уже несколько минут разглядываю дом правительства и отвожу взгляд прочь от административной части города.
Смотрю вниз, на десятки ползающих огоньков, на сотни светящихся окон, очагов чужой жизни… и не хочу о них думать. Да, у меня с ними на 10% больше общих генов, чем с полевой мышью… Но, чёрт возьми, она мне нравится много больше.
Втыкаю сигарету меж губ и ухожу в курилку… Спокойная сладкая смерть со вкусом вишни.
Стоит отдать должное, порой люди всё же действительно гениальны.

Ташкент 13:25 (время местное)
Истлевший пепел под собственной тяжестью отрывается от сигареты и падает на гранитную облицовку крыльца одного из офисов в центре.
Я выхожу из ступора и щелчком отправляю бычок в урну. Распахнутые двери ждут.
Несколько дежурных рукопожатий и можно устремиться дальше вдоль по коридору из дверей с табличками. Шаги быстрые и бесшумные, утопающие в высоком ворсе ковра.
Повседневный хоровод мыслей сметает нарастающей волной гула, исходящей от всего вокруг, от пола, стен, потолка.
Словно провалившись в воздушную яму, я на мгновение чувствую невесомость.
Вместо былого ленивого множества, мысль всего одна: «Землетрясение…»
Я впиваюсь ногами в ковёр, просчитывая действия способные при необходимости донести меня до ближайшего выхода. Глаза захватывают точки пространства одна, две, три… пять. Места стыковки колон и ригелей, пол, наиболее вероятные места излома плит…
Вторая волна, удар, словно ты находился в летящем здании, которое упало. Адреналин в крови доходит до кипения, растягивая мгновения в минуты. Я отслеживаю плавно ходящие ходуном контуры комнаты. Звуки растянуты в монотонный гул, дополненный затяжным звоном падающих в соседнем помещении люстр, таким долгим, словно его проигрывают на старом давно не тянущем магнитофоне. Наблюдаю, как мимо со скоростью вальяжного пешехода пробегает кто-то из сотрудников.
Неспешно окружающий мир окутывает тишина.
Что-то внутри говорит, что продолжения не будет. Я тоскливо вздыхаю и вальяжной походкой иду обратно, ещё в пути достав сигарету и успев зажать её меж губ.
Ещё один д*рьмовый день. Щелчок зажигалки. Спокойствие.

Людей волнует олимпийское золото, судьба страны… России, Грузии, Юной Осетии, Ирака, Ирана, США и остального мира…
Их волнует глобальное потепление, похолодание последних лет, спад или же возрастание солнечной активности, поиск инопланетного разума, мир во всём мире, грядущая нехватка полезных ископаемых, банкротство американских банков, поиск лекарства от СПИДа и будущее родного автопрома…
Самые мудрые, не спеша и не тщательно, ищут бога. Это всё же дешевле чем искать любовь.
Баб волнует деградация мужиков, мужиков волнует спад цен на нефть и подорожание пива…
Новое поколение волнует задержка выпуска сиквела любимой игрушки, моральное старение своего сотового телефона и нежелательная беременность…
Весь мир крутится в решении насущных моральных, материальных и надуманных проблем.

Тонкой струёй я выдыхаю шоколадный дым в бирюзовое небо и стряхиваю пепел вниз на восемь этажей свободного падения… чистого полёта. Посыпаю голову пеплом.
Я сижу и смотрю в чужое небо из чужого окна.
И не вижу ни одной знакомой звезды…
Глубокий хриповатый голос Цоя начинает свою повесь о ценности пачки сигарет. Я соглашаюсь.

Мне сейчас просто нужно немного остыть.
И попить молоко, чтобы справится с информационным отравлением.

«Товарищи, я обращаюсь к вам мои братья православные, к тем с кем мы годами жили в мире и дружбе, к тем с кем стояли в очередях за хрусталём и коврами, к тем с кем гоняли единственный и драгоценный затёртый кожаный мяч по дворовой пыли, к тем к кому мы в гости ходили без спроса и там нас полунасильно угощали самыми вкусными в мире блинчиками с малиновым вареньем, к тем с кем мы клеили пластмассовые конструктора редким как настоящая любовь и ядовитым как Кандолиза Райс дихлорэтаном, к тем с кем мы натирали монетки аццкой ртутью и стачивали напильниками дюралюминиевые вешалки, чтобы сделать из пудры хлопушку…. к тем с кем без страха ели дешевый вафельный стаканчик и запивали компотом, газированным дома… мамой…
Вы посмотрите что творится!!!
Нас откровенно «сделали», братья славяне.
У нас отняли, то убогое, но наше что было, и дали блестящее, но чужое, чтобы потом заставить за это хрячить и/или платить.
Вспомните!
Нас пичкали кулёчным глянцем и цинизмом на грани паранойи и безумия, нам показывали пути, которые за выгодность сразу признавались правильными, нам даровали прикосновение высшего бога, нам говорили что «Бенжамин любит нас»… Ин да Бенджамин ви траст…
Нет не Гагарин, не Элвис или Битлз самые узнаваемые люди планеты. Самый узнаваемый человек планеты - Франклин. Это ради него живутся жизни и ради него же заканчиваются. Он высшая ценность десятков стран и миллионов миров… хотя нет сейчас уже есть евро, но, черт побери, я так старомоден.
«За деньги покупается всё». Нет, не всё, возражу я или же вы, за деньги не купить любви и дружбы. Любви и дружбы нет, «Keep it Real» - это ещё одна истина, которую вбивали в наши головы как минимум четверть века.
Кончились времена колбасы по рубль двадцать, кто-то скажет с гордостью. Лучше бы у тебя, собака галлюцинирующая, бред кончился. У нас забрали всё, что было: единство, дружбу, братские отношения, мы стали кооперативщиками, мелкими торгашами всего, на что есть спрос, всё, на что назначали цену, как алкаши, тащащие из дома то, за что нальют. «Зелёный змей» довольно улыбается пухленьким лицом.
У нас отняли последние чувства к чему-либо, к родине, к друзьям, к женщинам, да, черт возьми, пусть это была навязанная советской пропагандой, в корне совковая, но это была любовь…
Что сейчас вы умеете чувствовать кроме ненависти и страха, разумные вы мои, смотрящие широко открытыми глазами?
Когда вы встречались с друзьями и думали о празднике дружбы, а не о том какие они все лживые лицемеры?
Кода вы покупали цветы красивой девушке, не думая, сколько они стоят они, она… и окупится ли затрата после?
Когда дарили соседским детям шоколадные конфеты, не вздыхая, что скоро на их беззаботные кучерявые головы навалится наш д*рьмовый мир?
Нас изувечили собственными руками, нас загноили нашим же собственным выдающимся интеллектом самой читающей страны…
Что вы сейчас читаете кроме мужских/женских журналов и каталогов? А интеллектуалы? Мемуары очередного сверхрезинового сверхциничного г*ндона, напоминающие инструкцию о том «как сделать мир»?
Он пишет правду. Он пишет вашу правду? Ту, которую вы хотите построить вокруг себя?
А я всё ещё верю… в то, что где-то есть люди, настоящие люди… плохие ли, хорошие ли, но люди… те, от степени морального разложения, которых не тянет надеть кислородную маску или противогаз.
Меня так не коробило, когда меня с периодичностью раз в два месяца друзья кидали, как коробит сейчас, когда я сам могу кинуть любого и оказаться в этой истории прав, потому что раньше я хотя бы на два месяца получал передышку от всего этого д*рьма, а теперь я в нём живу не вылезая.
Раньше мы ничего не знали. Наверное, так б*я страдали от этого…
От того что за чашкой утреннего чая смотрели на любовь поющих хлеборобов, а не на неизвестного москвича которого случайно переехала машина два десятка раз подряд.
Кто предупреждён, тот вооружен. И на кого вы такой арсенал собираете? Оглянитесь Третья Мировая уже идёт, она среди нас она в нас в каждом, вы и я участвуем, мы же ненавидим друг друга до исступления, приглядитесь здесь каждый за обещание безнаказанности броситься окружающим глотки перегрызать. Человек человеку не волк, у тех хоть какое-то чувство стаи есть…
Пятиклассник может собрать зажигательную гранату. О том, как усилить пояс шахида металлоломом знают дети едва умеющие говорить. Они уже вооружены, это для их будущей судьбы ну просто замечательно… а для вашей и того хлеще.
Осмотритесь, задумайтесь. Нет, вы не тупые, вы слишком умные и расчётливые, чтобы даже подумать, что вас так жестоко на*бывают.
Вы готовитесь к войне по инструкциям, написанным вашими врагами, задумайтесь на секунду, вы её уже не проиграли?
Переверните поговорку, которую со школ знаете: «Что немцу хорошо, то русскому - смерть». Вы что не видите, что умираете. Вы что не видите, что нового поколения у нас просто нет?
Вы как в старом бородатом анекдоте готовы разжать неимоверным усилием губы и прошипеть: «Смеётся дура, припевает, не знает, что через 2 дня умрёт»…
Мы же все здесь экспонаты для кунсткамеры, мы - выжившие в ядерной войне идеологий, приспособившиеся и мутировавшие в непонятно что.
У меня не осталось ни одной из реакции, которую нельзя бы было назвать патологией, я смеюсь, когда рыдать хочется и… я не помню когда мне хотелось смеяться…
Земля свободы, империя зла, вы задумайтесь только… какая к, чертям, свобода на нас наступает?..»

Глаза оратора заблестели от эмоций и пелены навернувшихся слёз, выбившийся из сил, он опёрся рукой на трибуну и склонил голову на грудь.
Маленький пузатый чёрт с почтенной лысинкой посреди пепельно-седых волос и глубокими лучиками морщин в уголках теплых глаз с хитринкой, знакомой то до боли. Он стоял, положа руку под сердце и чуть заметно прикусив губу.
Публика неспешно начинала разгораться аплодисментами… Кто-то вздохнул «Эх, а ведь прав, чертяка», другие, покачивая ушастыми головами, протянули многозначное «Даааа…». Несколько знатного вида чертей во фраках, кряхтя, встали и, недовольно фыркая, начинали продираться к выходу.
Державший речь нервно дёрнул ушами и, напоследок надрывно вздохнув, начал отходить от трибуны, неуклюже переваливаясь на коротеньких ножках с маленькими копытцами, один из коллег взял его под руку и по-дружески потрепал по плечу…
Выше хвост, товарищ, иначе грязь прилипнет.

На правах послесловия.
Пухленькая чертиха с распомаженным личиком хомячка переростка расплылась в улыбке наифальшивейшей доброжелательности. Софья Медьевна Издёвкина, отрапортовала она, довольно поглаживая свою увесистую грудь, и протянула микрофон уходящему оратору.
- Вильзевул Макарович, как вы думаете войны ждать?
- Можете и не ждать…
Вздохнул черт и побрёл к выходу.

Нужно что-то менять…

Я хотел разрушить всю красоту в мире. Сжечь дождевые леса Амазонки. Пробить хлорфторуглеводородами озоновый слой насквозь. Открыть сливные краны всех танкеров мира и сбить заглушки со всех нефтяных скважин на континентальном шельфе. Я хотел убить всю рыбу, которую не могу себе позволить съесть и изгадить пляжи Франции, которых никогда не увижу.
Я хотел, чтобы весь мир дошел вместе со мной до точки.
Мне хотелось вышибить мозги каждой панде, которая не желает тр*хаться чтобы спасти свой вид, и каждому киту или дельфину, который сложив лапки выбросился на берег.
Не надо считать это вымиранием. Считайте это сокращением штатов.
Я хотел вдыхать дым пожарищ.
Мне хотелось сжечь Лувр. Раскрошить молотком на мелкие кусочки греческую коллекцию в Британском музее и подтереться Моной Лизой.
Этот мир отныне принадлежит мне, и только мне. Древние давно в могилах.

© Chuck Palahniuk. FIGHT CLUB

«Sacrifice everything & live with what’s left.»

Чувствуешь, как очередной энергетик покидает тебя, оставляя обескровленным.
Разъедая натянутые сухожилия подобно кислоте, растягивая их в резину...
Это момент, когда отчетливо понимаешь, что опустошение давит. Чувствуя его вес каждой клеткой, изъеденного безумным ритмом, тела…
Когда не существуют других чувств, кроме вращающегося комка никотиновой тошноты…
Наступает время абсолютной власти разума.
Заставляющего продолжать движение. Под гул захлёбывающегося сердца, под возгласы восхищения, по утекающим из-под ног лепесткам роз.
Ты берёшь от жизни всё… руками, трясущимися от напряжения. Настолько ненужное, что это даже не поставить на полку.
И все мечты вливаются в две параллели:
Выспаться и получить достойный вызов…
…Дорога к абсолютной власти безумия.

Где-то далеко на границе зрения… а может просто в моём воображении, небо над городом начинает наливаться кровью нового рассвета. Постепенно подсвечивая облака бежью.
Я протягиваю руку в сторону тумбочки, и на ощупь достав из пачки сигарету, аккуратно смыкаю её меж губ.
Щелчок.
Звук зажигалки похож на осечку.
Глаза смыкаются, и я чувствую, как дым начинает заполнять пустоту внутри.
Сейчас, лёжа поверх застланной кровати в чёрной застёгнутой на две пуговицы рубахе и единственных имеющихся в гардеробе джинсах, я ещё не знаю, что спустя 14 часов буду сидеть в бизнес классе небольшого пассажирского лайнера, который не смотря на ураганный ветер и грозу перенесёт моё бренное тело в аэропорт города Челябинск. В котором (городе, а не аэропорте) я проведу 10 дней своего импровизированного отпуска-командировки…
С женщиной, которая меня за что-то любит…
Не глядя, стряхиваю пепел в бокал на тонкой ножке, примощённый у кровати, и, облизнув сладкие от вишнёвой отдушки губы, ещё раз глубоко затягиваюсь…
Сейчас я просто очень хочу понять, насколько контролирую эту похожую на гражданскую войну ситуацию.
И исключительно для себя выяснить как, а главное, зачем я её создал.

«Я тот с кем сбываются чужие мечты.»

Квартира, машина, жена красавица.
Я бы назвал это «Русской Мечтой»...
Той, что давно утонула в сигаретном дыме попоек и прогорела до фильтра в бесконечном прокайфовывании… прожигании жизни.
Нужно действительно попробовать всё… начиная с того что запрещено и вредно.
Оставшись истлевшим пеплом идеалов и никотиновым подтёком погасших надежд… Что сейчас в ней проку…

А если прибавить российское гражданство?..
Ты на мне женишься?
Вопрос на миллион…
…Сумма прилагается.
И поедем на море. Отдохнуть. Хочешь?
…Если бы ты знала, чего я хочу.

-Днём ранее-
Я подала рапорт о твоём назначении на новую должность, директор уже подписал и бумаги передали в головной… Плюс существенный бонус.
Хочешь?
…Если бы вы знали, чего я хочу.

Вырезанный из мрака комнаты, серебристой дорожкой лунного света, я сижу в кресле, напротив распахнутых в ночь окон. Небрежно зажатая меж пальцев, роняет в потолок свой дым сигарета…
Я затягиваюсь… и хочу лишь кофе.

«И мы все хотим лишь того, чего не имеем.
...А в идеале и не можем иметь.»

Она стояла так близко, что между нами могла поместиться лишь её изящная рука.
-Забудь ты её… расслабься.
Я опустил глаза в вырез её платья, очертив взглядом черные кружева струящиеся поверх белоснежной кожи.
Весомый стимул забыться.
-Знаешь, я всё же пойду...
Взгляд её блестящих эмоциями глаз выдавил бы жалость из камня.
-Уверен?
Я не стал сдерживать улыбки, въедаясь в омут её небесно-голубого отчаяния.
-Поздно уже.

Чертовски поздно…
Добавил я и, посмотрев в черное как сажа небо, воткнул сигарету в зубы.
Воздух был липким и холодным как пот уходящего кошмара. Щелчком один за другим отлетали фильтры. Словно стреляные гильзы, они падали, продолжая дымиться…
Затяжка за затяжкой, я всаживал в себя очередную дозу густого никотина с тем же упоением, с которым маньяк полосует жертву…

Так уж повелось в этом мире, что пока кто-то нужен тебе, ему совершенно не нужен ты.

«Без посвящения.»

Я хочу быть густыми красками отражений, между словами чужими тишиной, мыслями чуждыми измерять пространство времени…
Быть грядущим прошлым, змеем обвивающимся вокруг сердца, с каждым кольцом дыхание делающим нежнее… На ушко, нашептывая пустоту своей души в ярких красках до ядовитости, мерцать нежно-алым отблесками. Кислотными переливами, дождями ниспадающими, красящими души, словно листву, в цвет осени. Я хочу быть твоими мыслями, украдкой пришедшими в одиночества пик. Чувствами, до боли желанными, заставляющими кожу от возбуждения холодеть. Я хочу остаться несбывшимся, самым прекрасным твоим романом выдуманным, тем, что всегда готова перечитать в пронизанный холодом день. Укрывшись пледом.
Омытый дождям. Я хочу быть твоей самой любимой мечтой.

«Они называют это Городом Ангелов...
Но они не правы, здесь нет ангелов...
Здесь все - жертвы…»
© «Crow: City Of Angels.»

Пресыщенный, обществом лишних людей… тех, кто не нужен. Ты не смотря ни на что привлекаешь их, своей загадкой, манерами, россыпью красивых фраз, сказанных вовремя… С точностью хирурга.
Ты раскрываешь их миры, чтобы, не заглянув, отречься. Очередная трепанация и дежурный плевок на память.
Это так скучно, лицезреть все эти однообразные, штампованные мирки... Дышащие непониманием.
Чужие нити, ты наблюдаешь их с тоскливым безразличием, не теряя времени на вопросы, чьи они… и каковы последствия их использования…
Для тебя не существует последствий.
Для тебя существуют закономерности взаимодействия.
Перебирая нити кончиками пальцев, словно струны, ты заставляешь кого-то там далеко улыбаться и плакать… От горя, счастья или феерии других, недоступных тебе, эмоций.
Сталкивая фигурки лбами, ты заставляешь Великого Кукловода улыбаться. …Какой Талантливый… ребёнок.

Архив.

Босыми ногами по холодному полу, чувствую, как немеют кончики пальцев.
В руках бутылка колы, укутанная изморозью…
Да, я не боюсь умереть от рака желудка и/или печени.
В данный момент я не боюсь ни чего, просто потому что ни чего не думаю… и не чувствую.
Нет, это не опустошение… это пустота.
Сажусь в кресло, медленно наливаю бокал.
Я не хочу писать многозначного и многогранного, и не желаю оправдывать ожиданий…

Не бережете вы её, молодой человек. Нельзя так…
Так что с ней?
Да так… Типичный нервный срыв и экзема… нервная… у неё кто-то умер в семье?
А мать сказала, что это у неё кожная зараза… от… Парень покачал головой. Нет… не умирал никто.
Доктор прищурился и с недоверием посмотрел на парня.
Странно. Беречь её вам надо… Дети есть?
Нет, а что?
Беременна она, сынок… По моему… Тебе бы проверить её. Так что я даже прописать толком ничего не решусь, может травки пусть попьёт, а лучше того подождите…. Само пройдёт. О ребёнке сейчас беспокоиться надо.
Старик умолчал, что будущую мать уже порядком напичкали препаратами. К чему парня расстраивать?...
Молодая она у него, сильная… справится.

Казалось, что желудок готов был порваться, сокращаясь с ужасающей силой, он заставлял её хрупкое тело трястись, словно в лихорадке.
Господи как же больно.
Таня прижалась к кафельной стене. Холод, казалось, приносил облегчение. Хоть немного. Самую чуточку, но такого нужного, которого так хотелось.
…А меня с тобой вот даже не тошнило и разу. Потому что родной, потому что любимый. Донеслось до неё сухое эхо из кухни. …А она у тебя только и делает, что у туалета рыгает.
Мам ну не надо, ей же нелегко.
Хватит её покрывать. Я мать, мне лучше знать.
Горячая слеза тихо покатилась по щеке девушки.
Зато у меня будет ребёнок, мой ребёнок, подумала Таня и согнулась под болью нового приступа.

Ребёнок появился раньше срока. Роды были тяжелыми.

Да не переживай ты так, моя тоже раньше срока родила, а смотри сейчас какой карапуз бегает. Сказал сосед и, потрепав парня по плечу, улыбнулся.
Да я надеюсь. Хотя мне тоже сына хотелось.
Ну, какие ваши годы?
Говорят в этом году ей больше рожать нельзя. …Он смялся и понял, что ляпнул лишнего.
Всё нормально будет. Сгладил ситуацию сосед и спешно удалился.

И что сидишь дома, корова ревущая?
Во дворе уж вон слухи пошли, что не от Акмаля ты родила, что морда у ребёнка слишком русская…
…Нельзя её ещё на улицу, она слабая маленькая… и февраль… холодно же…
Это ты мне будешь говорить, что можно, а что нельзя!? Я четверых родила!
Пожалуйста, давайте Акмаля дождёмся и пойдём вместе. Едва слышно выдавила Таня и прижала дочь крепче.
Собирайся.

Ну что… Антибиотики колоть надо. Хотя она слабая совсем. Но иначе не выкарабкается… А вообще такой «матери» руки оборвать нужно. Заключил врач и бросил упрекающий взгляд на заплаканную девушку.
Она не виновата… Вышло так. Заступился парень, протягивая эскулапу деньги.
Доктор пересчитал и, удовлетворившись, добавил: У меня ученица есть, хорошо уколы делает.
Мы тебя вылечим, солнышко моё. Всхлипнула молодая мать и нежно погладила своё пылающее от температуры чадо.
Ага, ты вылечишь. Добавила свекровь и ушла в свою комнату.

А пять миллиграмм это для неё не много? Она же ещё кроха.
Нормально. Вату и пиалку принесите… Я сделаю укол.

Ребёнок надрывно заплакал, криком полоным горящей боли…
Тише, тише, успокойся. Раздраженно сказала медсестра, собирая инструменты в дамскую сумочку.
Ребёнок продолжал плакать, монотонно, повторяясь, словно пластинка, которая доходя до предела, срывалась и вновь проигрывала запечатленный в себе крик воплощения боли…
По правому боку малютки начало неспешно проступать синее пятно.
Заметив его, медсестра бросила сумку и, схватив ребёнка, рванула из квартиры…

« Моя жена говорит, что я не правильный. Нормальный человек на первое место ставит семью, потом родину, а затем друзей. А я устроен по-другому, на первом месте родина, затем друзья, а потом семья.»

Из биографии:
Отец - Кикабидзе Константин Николаевич происходил из имеретинского дворянского рода, был сыном Николая Георгиевича Кикабидзе и княжны Аграфены Николаевны Микадзе, погиб в 1942 году под Керчью. Мать — Манана Константиновна, из грузинского княжеского рода Багратиони-Давитишвили, ветвь грузинской царской династии Багратиони.

Подборка из интервью:
Я не политик, я – народ.
Вся Грузия считает Россию своим ближайшим другом. Это я точно могу сказать.
(http://www.peoples.ru/art/music/stage/kikabidze/interview1.html)

– Как вы отнеслись к тому, что ваш президент не приехал 9 мая в Москву на парад Победы?
– Думаю, он прав. Если я теперь еду в Москву, то должен получить визу. Если я получаю визу, значит, я иностранец. Но если в Грузии есть российские войска, тогда кто они? Я не знаю, как это все называется, но их там не должно быть. Саакашвили ведь и не приехал из-за того, что не был подписан договор о выводе российских войск.
(http://www.peoples.ru/art/music/stage/kikabidze/interview3.html)

Из биографии:
«К сожалению, дальнейшая судьба Кикабидзе-старшего сложилась трагически. Когда началась война, ему отказали в призыве на фронт из-за плохого зрения. Однако жить в мирном городе, в то время как тысячи его сверстников сражались с врагом на фронтах, отец Кикабидзе не смог и вскоре ушел на войну добровольцем. В 1942 году в дом № 20 по улице Дзержинского в старом тбилисском районе Сололаки пришло известие о том, что Константин Кикабидзе погиб смертью храбрых в боях под Керчью. Причем похоронку на мужа женщине не показали.»
(http://taina.aib.ru/teski/man/vahtang-kikabidze.htm)

Подборка из интервью:
- На российском экране одни и те же лица, в том числе депутаты Госдумы, всё время говорят, какой плохой президент в Грузии. Я его знаю хорошо, он очень образованный, умный человек, ну, может, немного экспансивный. Для Грузии Саакашвили много хорошего делает. Поговорите с людьми на улицах…

- Грузины с абхазами договорятся. Если Россия не помешает… Надо разговаривать. Стол для того и существует, чтобы за ним сидеть и обсуждать, искать решение. Иначе зачем тогда все эти политики получают свои зарплаты?
(http://www.peoples.ru/art/music/stage/kikabidze/interview8.html)

- Ничего, кроме хорошего, Кикабидзе для своей страны не делал. А о политике Саакашвили я действительно до сих пор высказываюсь с одобрением. Я нормально его знаю.

- Чего сейчас не хватает Грузии и России, чтобы сохранять добрососедские отношения?
- Очень смешно, когда задают такой вопрос. Политику в наших противоречиях диктует Россия, а Грузия отстаивает свою территорию. На этом все объяснение конфликта заканчивается.

- Надо это делать заканчивать (конфликт с Южной Осетией ). Дальше идти некуда. Если в России считают, что мы поступаем как-то не так - пусть оставят нас в покое. Мы сами наломали дров, и сами исправим ситуацию. А не сможем - сами будем виноваты.

- Нельзя отдавать свою землю. И мы должны защищать ее всеми цивилизованными средствами.
(http://www.peoples.ru/art/music/stage/kikabidze/interview9.html)

- Российско-грузинский конфликт далек до завершения?
– Конфликт будет исчерпан лишь тогда, когда на территории Грузии не останется ни одного оккупанта – ни в Осетии, ни в Абхазии – нигде в границах Грузии. Конфликт будет исчерпан тогда, когда прекратится огонь со стороны России. Ведь достигнута же была договоренность, и президент Грузии ее соблюдает, нет огня с грузинской стороны. Россия же продолжает обстрел, мародеры грабят деревни, дома…
– Каков же ваш прогноз ситуации?
– И об этом сложно говорить, потому что мы не знаем, кто в России принимает решения. И это секрет не только для нас.
(http://www.newizv.ru/news/2008-08-14/95966/)

И напоследок фрагмент «знаменитого» интервью Вахтанга Константиновича:
- Я не знаю, насколько там вы информированы по этому поводу. Последний месяц перед тем, как все это началось, до 8-го числа, каждый день с утра до вечера по грузинскому телевидению государственный министр говорил, что у нас сегодня должна состояться встреча с той стороной, чтобы договориться о каком-то сотрудничестве, сели за стол переговоров. И каждый вечер они бомбили грузинские деревни. День, два, три, тридцать, тридцать пять. И уже невозможно было, понимаете. Люди страдали. Были воздушные атаки. Были раненые среди мирных жителей. И так, в общем, втянули в это дело. Сейчас об этом российские СМИ не очень распространяются. Я-то знаю, что к чему и почему.

«Ubi nihil vales, ibi nihil veils/ Где не имеешь никакой силы, там ничего не желай» ©

Потратил несколько часов, собирая и анализируя информацию по проблеме новой Русско-Грузинской (или Грузино-Русской, как вам удобнее) истории.
Бездарно убитое время. Хотя… по крайней мере, я составил своё мнение по вопросу что всё чаще муссируется знающими людьми на улицах… а так же на заборах и во всемирной сети.
Что ж… Думаю «Грузия-с*ка!» займёт достойное место рядом с классической надписью «Х*Й!» и росчерком «Интернет», навеянным эпохой хайтека.
Однако ближе к делу.
Россия проигрывает свою войну. Традиционно… Традиционно всухую.
Собственно она всегда проигрывала информационные войны.
Мне становится даже немного любопытно, неужели в такой большой стране не нашлось ни одного талантливого циника для координации работы государственных СМИ? Или же такие должности приходят лишь с лысиной и некомпетентностью на волосок от совершенства… Загадка.
«Грузия активно атакует Южную Осетию»… От подобного заголовка мне хочется проронить слезу умиления. Вы это что пишете для доклада на съезде ООН?..
Защищаете диссертацию?..
«Грузия начинает войну»… Война, именно война, а не безликие политкорректные слова должны использоваться в таких случаях… Война - это слово, которое не требует особого осмысления даже для больного синдромом Дауна. Пересмотрите записи 11 сентября. Что вы видите в углу? «America at War», и это без камуфляжа и бородатых боевиков в кадре.
Которых Россия может втыкать в эфир если не сотнями то тысячами.
«Грузия напала на Россию» именно на Россию, потому что иначе объясните в двух словах, какого чёрта там вообще делает Россия?... Южная Осетия?… 95% населения мира не найдут саму Грузию на карте за 60 секунд. Вы думаете, как много людей знает историю её гражданских войн и внутригосударственных раздоров?
«Вероломное нападение в ночи» Ассоциации, ассоциации должны работать на автора, как последние чёрные рабы с залитых солнцем плантаций. Ночь, артиллерийский огонь крики женщин и детей, улыбающийся Саакашвили говорит о мире и опять трупы, кровь, грязь, трупы. Должна быть его хитрая улыбка, а вокруг смерть… Сама его улыбка через 3 часа эфира должна вызывать устойчивую ассоциацию с каждым растерзанным трупом которого смогла найти камера. Сравнения, фашизм, неадекватность… Доктора и историки должны захлёбываясь и перебивая друг друга кричать о том, что даже фашисты не сходили с ума настолько, чтобы воевать во время олимпиады. Спорт, праздник, Саакашвили в военной униформе, кровь, смерть, фашисты.
«Зверства Грузинского спецназа», а в фотографиях горы мусора и дырявые стёкла уазика… Вы что бредите?
Вы же держите Цхинвали, там репортёров можно по 10 рыл на метр высаживать.
«В Цхинвали сровняли с землёй кладбище героев предыдущей войны». Где? Где фото, где десятки и сотни кадров того как посреди развалин и раскуроченных постаментов высится Грузинский флаг? Опять же где трупы героев пытавшихся защитить память братьев и отцов? Где интервью раненных ополченцев, сквозь нестерпимую боль кричащих о том, что такому зверству нет прощения? Где снятые в подвале интервью женщин рыдающих о том, что Грузины отняли у них даже память о погибших сыновьях?
«Грузинские войска убивали русских миротворцев» мне напомнило какую-нибудь третьесортную статью из разряда «Бандиты убили очередного бизнесмена». Я зеваю…
«Геноцид Русского народа» «Зверские убийства россиян в Грузии»… Так ли сложно заставить людей верить в это? Или им гордость за родину не позволяет признать геноцид? Типа «пацаны» засмеют…
Какой-то безликий репортёр, имя которого названо в статье всего один раз видел, как добивали раненных миротворцев и сам едва не погиб, оставшись жить героизмом неизвестного майора.
Где этот репортёр, рассказывающий в каждом ток-шоу, как он был на войне, да даже не на войне, а на бойне. Где километры плёнки, показывающие каждого растерзанного вояку ехавшего с ним? Где в газетах его рассказы, как он с миротворцем травил анекдоты в авто, а через 15 минут этого молодого парня зверски убил косматый грузинский наёмник? …Такой же, как в Афгане и Ираке… Где майор приставленный к награде за то, что спас саму свободу слова? Главный принцип демократии…
Где всё это транслируется в Европу и Америку… Где Российские политики держащие фотографии и снимки со спутника доказывающие что Грузия нападает на Россию…?
Чёрт, это может сделать даже третьеклассник через Гугл…
«Отмалчивание и отсиживание» извечная официальная политика воинов сих земель.
Парни прольют кровь и справятся, а Россия как всегда не забудет героев очередной войны… Немощная бездарность… На грани умственной комы.
И полное непонимание того, что кинокамера способна убить людей больше чем автомат Калашникова…
Вот и всё моё мнение об этой «истории».


* Дата публикации Понедельник, 11 Августа 2008 г. 17:45
Корректировка грамматики, добавление фото и эпиграфа Понедельник 18 Августа 2008 г. 13:15

Как многое может решить всего тройка слов...
Cколь многое она может создать...
Насколько безжалостно разрушить...

Мы храним свои мысли до тех пор, пока их прах не начинает высыпаться песком на мостовую.
Прячем чувства, пока они не перегорят до яда слёз, навернувшихся столь внезапно.
Взрослея, мы становимся трусливее.
И не стремясь вверх, из страха упасть, обрекаем себя никогда не подняться над серостью.
Мы проваливаемся в трясину бытия как все и обсуждение глобальных вопросов.
И изредка стирая пыль с былых регалий...
Не понимаем, что эта пыль и есть мы.
...То кем мы, казалось, были ещё недавно.

«Perfection of means and confusion of goals seem to characterize our age.»
© Albert Einstein

Несколько скоросшивателей из прозрачного голубого пластика, с проглядывающими никелированными механизмами, со щелчком легли на стол.
Он неспешно поддел обложку первого из них пальцем и откинул в сторону.
Аккуратно подогнанные один к одному листы, застланные светло-голубым узором чернил.
С тихим щелчком механизм открылся.
Он взял первый лист и прочитав заголовок гласивший «Silicon Valley Villein» мельком пронёсся по паре строчек из середины.
«Включай!
Голос был спокоен и твёрд. Его эхо заполнило всё пространство бесконечности, став частью идеальной тишины.»
«Костюм» улыбнулся и бросил листок в урну. После достал ещё несколько и бросил их следом, не глядя…
Следующий лист, судя по подчерку, был написан в спешке, причём цвет чернил был темнее предыдущих. Он поправил очки и принялся за чтение.

«Щелчок, разряд.
«Хочется…
Утром сонным укутавшись в лучах солнца нежиться.
По росе из капель хрустальных босыми ногами шагать навстречу распахнутым окнам.
Глазами с лазурью неба сливаться.
Среди луж облаками полных в тысячи отражений себя отыскать…
Хочется ветрами развеяться… унестись, тоску свою грязью у дорог пройденных оставив.»
Тишина…

-Настрой на другую частоту.
Щелчок, разряд.
«Хочется в глазах её раствориться.
Став блеском слезы счастья»
Тишина…

-Ещё раз.
Щелчок, разряд.
«Хочешь, самой чистой душой для тебя в этом мире стану?
Той, что в глазах лучиками счастья светиться будет, той, что в любое ненастье сердце согреет…
Среди грязи города для тебя чистым останусь.
Серость дней раскрашу души красками, улыбками яркими усыплю, согрею поцелуями…»
Тишина…

-Ещё.
Щелчок, разряд.
«Хочешь, я твоими слезами стану?
Глаз закрытых коснусь поцелуев ожогами.
На ладонях останусь влаги теплом.
Водою стану, в небе безбрежном белоснежными облаками, дождями прольюсь, ангелов слезами холодными…
В окно твоё постучусь каплями.
Солнцем согретый, унесусь ввысь.
Ветром буду пестрой осени золото тебе под ноги сыпать. Шелком волос твоих играть…
Города дыхание душой наполню.
Чтобы каждого листка шелест шептал «люблю» чтобы каждой капли биение вторило «родная… единственная»
Всегда рядом буду незримо, чтобы руки озябшие теплом жизни своей согреть.
На стёклах, изморозью покрытых, имя твоё вывести.

А ты меня вспомнишь ненароком и улыбнёшься, имя вслух случайно проронив.
…
Разобьюсь о твоё окно дождя холодными каплями…
…
Потому что никто и никогда не касался твоих губ так нежно как первый дождь марта.»
Тишина…
- Отвратительно…»
Он не дочитал и скомкав выбросил лист в корзину. Отправив следом остаток содержимого первого скоросшивателя.
Было видно что «костюму» это занятие не приносило удовольствия. Он с пренебрежением открыл следующий скоросшиватель и прочел первую фразу на которую упал взгляд:
«Сила не в разрушении.
Разрушить способен и раб.
Создать, вдохнуть жизнь, вдохновить к действию…
На это способна лишь сильная душа, та, что свободна хотя бы от собственного страха.»
Его лицо перекосило в гримасе…
«Какой бред…» костюм вздохнул. «Какая трата времени.» Он закрыл скоросшиватель и, взяв всю стопку, положил в урну.

*Изначальный текст статьи полностью изменён.

*Здесь была публикация, которая не должна была здесь быть.