«Если человек молчит, это не значит что ему нечего сказать.»

Жизненные трагедии…
В них нет подобающего антуража, густых красок и трогательной музыки.
Они просто случаются, разливаясь огнем в груди, подступают комком в горле.
Для того чтобы ты чувствовал, как сердце стучит в висках, требуя пули.
Когда считаешь что жизнь закончилась… И не думаешь о том, что на самом деле она лишь продолжает заканчиваться…
Заканчиваться, растраченная часами и нервами на идиотов, пустышек и их праздность, или же бурную занятость, на нелепые поиски человеческого в людях, в нелюдях и не в людях… На поиски мифических истин, плетение ахинеи о гладком будущем, вздора о пестром прошлом, и поиски оправдания почему всё сложилось именно так.
На очередное подведение итогов собственной жизни… чтобы гордо сказать себе, что чего-то добился, кроме потери времени… И этим утешиться.

«Мир Майкрософт.
Вы хотите удалить несуществующий файл?
Файл нельзя удалить, потому что он не существует.»

Всё чаще хочется просто молчать.
Обо всём… Ни о чём вовсе.
Улыбаясь подобно ребёнку, мечтать о тишине.
Мягкой и тёплой, как голос с хрипотцой.
И каждый раз, руша своё спокойствие ради горстки слов.
Ненавидеть всё, что приходится говорить.
Пустое и ненужное.
Привычное и обязательное.
Ключи к душам. Коды к сознанию.
Сигналы подтверждения запроса.

Bada Brain Boom.

«Убей себя.
Купи ТТ и стрельни себе в голову.
Ещё лучше купи два и выстрели с обеих рук.
Убей себя. Желательно болезненно.
Просто чтобы я знал, что мой взорванный мозг отмщен.»

Ташкент-Карши. Выезд в 21.30…
21.35… Я отрываю глаза от циферблата часов и погружаюсь в созерцание картины плывущей за окном.
Мутно-серые тона вечернего пригорода. Наполненные грязью дорог и немытых стёкол.
Стук колёс медленно вгоняет в подобие транса.
Душа отделяется от тела и уносится в даль по шоссе, вдоль которого поезд держит свой путь...
-Вы в этом купе?
-Как и вы?
-Да.
-Замечательно.
На самом деле, нет ни чего замечательного в том что этот гламурный чурбанчик будет ехать в том же купе что и я, но этикет требует...
-Учитесь?
Меня начинает коробить. Интересно, это он что так к себе расположение привлекает… Дяденька вы учитесь?... Это я в плане того, что не против убить с вами вечер за тупой беседой кто откуда и какая там погода?
Я поворачиваюсь к нему лицом, чтобы яснее был виден факт его вопиющей тупости.
-Нет. Я уже работаю.
-А я учусь…. В дипломатии… А вы кем работаете?
-Террористом.
Я киваю на стоящую в купе спортивную сумку.
…Так что размещайтесь удобнее.

Arrival.

Шесть утра.
Блеклый вокзал.
Выглядящий так словно, кто-то незримый украл все его краски.
Застланный мешаниной талого снега с грязью и останками упаковок полуфабриката.
За годы нашей разлуки он обветшал не менее моей памяти о нём.
Или же он всегда был таким?..
Вздох останавливающегося поезда пронзает тишину тяжестью.
Где-то высоко над седым колпаком туч Великий Дирижер достаёт свою палочку…
…И в следующее мгновение, подхваченная порывами ветра, толпа приходит в движение.
Словно ворох поношенного тряпья, в который вдохнули жизнь.
Черно-зелёная масса из ментов и челночников.
Закрытая экосистема.
Настолько устоявшаяся за последние пятнадцать лет, что сегодня она похожа на вековой монолит.
Неспешно… Я выдыхаю весь запас воздуха сквозь сжатые зубы.
Настолько медленно, что начинаю видеть, как вся прорывающаяся извне чернь покидает меня… Срываясь с губ светлой дымкой.
Жизнь в негативе.
Я поднимаю сумку и выхожу на встречу такси.

City Of Ravens.

Город дышит сыростью…
И выдыхает её в унылые лица прохожих.
С особым презрением… тонкими струями, словно сигаретный дым.
Воздух вязкий от влаги, холода и пота.
Вдохнув его в первый раз, понимаешь, что у обречённости есть запах…
Застарелого отчаяния с нотками безысходности.
…Запах городской сырости.
Он проникает в тебя.
Втекает в легкие холодной едкой слизью.
…И больше не отпускает.
Люди проходят свой жизненный путь, словно взбираясь на эшафот.
В лица вмёрзло безразличие. Головы смиренно наклонены.
Над ними парят вороны.
Неспешные… Как время тянущееся здесь.
Молчаливые стражи этих земель.
Их знамёна серые.
Цвета промерзшего бетона.
Их замки покрыты пылью.

Душно. Влажно. Катастрофически не хватает воздуха. Грудная клетка раздувалась, подобно кузнечным мехам… До скрипа в рёбрах.

Что ты делаешь?
Ищешь свой путь в жизни?
Да очнись ты, наконец, открой глаза. Свой путь есть у поезда, его называют рельсами.
Ты чертов кусок мяса. Какой путь тебе нужен?
Из всего, что мать природа приберегла, остался лишь один - в землю.
Больше ни чего. Время и осознание того, что смерть неизбежна.
Пойми же, всё это изобретение хитроумных конструкций, усиливающих твои позиций в жизни… Черт, это то же самое, что вить гнездо на крыше автомобиля…
В один день он уедет, оставив тебя на обочине.
И ни одна страховая компания не возместит украденного времени.
…Бездарно растраченной жизни.
Брось, ты не «прирос душой»… Ты просто уцепился за свои надежды и планы на будущее.
Это мертвецы цепляются за всё, что попадает в руки.
Это мертвецы убеждают себя, что завтра им будет лучше…
Ты ведь не мертвец.
Скажи мне, что тебе всё это приносит… Спасение?
Да какое к черту спасение, пойми это, вбей себе в голову, до тебя люди умирали миллиардами, и после тебя будут продолжать умирать.
Ты кусок мяса, который эта планета пережевывает, чтобы было чем гадить.
Всё… Ни единого намёка на большее… Без дальнейших реинкарнаций, особого предназначения и высоких целей.
Точка абсолютного ноля.
Ты один и умираешь.
Прекрасный повод просто жить.

Внезапный хлопок был похож на выстрел. Повторяющийся вновь и вновь, он множится эхом, пока в гул аплодисментов…

Прекрасная речь, произнесённая, не вовремя теряет свою красоту и приобретает вредоносность.
А вы, имеете редкий талант появляться не вовремя…
Для того чтобы разрушить достаточно секунды. На создание же уходят десятилетия.
…На сохранение уходят века…
Смиритесь.

Корпонация.

Мир белых воротничков, ставший миром NOKIA 8800.
Таким же холодным и жестким как сталь.
Здесь все служат кому-то, профессионально выполняя свой долг.
На самом деле, служа только собственной жадности. Потому, как всё остальное им не подобает или опостылело.
Здесь каждый горит ровно настолько, насколько глуп.
И светится, насколько есть силы.
Здесь ни к чему не ведут комки задавленных слёз и порванных нервов.
В макро-измерении Больших Людей эти комки превращаются в пылинки, те самые, что стирают с рабочих столов и смахивают с деловых костюмов.
Здесь нет людей, потому что всё человеческое считается шелухой и соскабливается до самой сути… твоей должности.
Должность всегда права, она всегда желанна и хранима.
Это своеобразная медаль за потерю себя. Сертификат Высшей Ценности.
Она определяет всё, и даже больше.
Она оправдывает всё, потому что ей не нужно оправдываться.
Это раньше люди гибли за металл монет, теперь они гибнут за металл табличек на дверях кабинета.

«Судьба, это такая чертовски интересная штука, которой люди отгораживаются от чужих трагедий.»

Мы не бежим ни куда…
И лишь глупо улыбаясь, переминаемся с ноги на ногу, наблюдая, как жизнь проходит мимо.
Наша жизнь…
Кто-то нервничает. Тянет руки в надежде… в уверенности, что вот-вот в них упадёт переливающийся золотом подарок судьбы.
Не падает. Дыхание становится чаще. Нервы тоньше…
В глазах играет отблесками смятение… Да не может же такого быть. Не со мной…
Сильнее нужно… активнее, с ноги на ногу, ещё быстрее…. Под хруст костей… через боль к достижению. В кровь ступни, значит уже близко.
Смотри же, как я стараюсь. Шажки надрывные, под дыхание сбитое…
Я… стараюсь… Губы обескровленные кусая, нашептывают… Ну пожалей же, ну сжалостись…
На глазах разочарования пелена беспросветная. Да сколько ж можно?
…Остановиться страшно… под ноги другим упасть… Другие не остановятся.
Сорвался… Ну, не мучай уже, мы же ждём от тебя чуда. …Другой с крыши, осколками. Слезами… Тех кого не слышал, когда сам хотел быть услышанным.
Господи, да что же такое творится то..? Воздух тяжелеет причитаниями.
Мольбами. Людям и богу опостылевшими.
Холодно. Каждый в свою тужурку глубже кутается, носу не кажет. Чтоб холода чужого не пропустить, да своего не растерять. …Пока душа не запреет.
Да когда ж весь этот бред закончится то?..
В бесконечной толчее людского одиночества, как в ступе измельчаемся… Мельчаем. На многое для многих распыляемся без остатка.

«Время помогает лучше понимать окружающих и оставляет всё меньше окружающих чтобы их понимать.»

Ночь.
Говорят в городе -25…
И при нашем климате это похоже на ледяной ад.
Но это лишь слова…

Тусклые безликие улицы, залитые холодным мерцанием неона. Хочется, чтобы кровь замерзла в жилах и мысли застыли в глазах.
Пик Одиночества.
Время, которое нет желания с кем-либо делить.

«How much is the fish?» ©

В жизни всё как обычно… либо обманешь ты, либо обманут тебя.
…Ты либо тебя….
Наверное, это просто механизм существования, который я не хочу признавать девизом.

Стоило бы высказать, свои мысли по поводу всего происходящего в моей жизни.
Но как нарочно мыслей по этому поводу нет. …Их нет вовсе.
Меня уносит течение. Вокруг кто-то копошится, что-то происходит… неспешно, лениво.
Инерция правит миром… моим миром. Или же это падение… «свободное».
Хотелось бы посмеяться над термином… Но я слишком занят… чем-то, хотя не помню точно чем именно.
И лишь отстранённо наблюдаю за процессом. Я что-то выигрываю, теряю, возвращаю обратно, чтобы потерять вновь. Действо неспешно виток за витком сплетается в тугую пеньковую верёвку вокруг моей шеи.
Хочется бросить всё и просто уехать в никуда…
В другой город другой страны.
За пределы собственной тирании и чужой глупости.
Но желания уже не достаточно чтобы начать действие. В эти дни для действия мне нужен продуманный план… желательно бизнес предложение.
Я слишком твердо стою на рельсах собственной судьбы.
Той, что была когда-то выбрана… Мной ли?
Имитирую размышления.
Размениваюсь… меня много, по мелочи не жалко… Наблюдаю, как покупкам радуются.
Душу дьяволу, в розницу. Сердце женщине, в аренду. Всё одно не пользуюсь... Жизнь оптом компании, что оценит дороже.
Список продляется до полного опустошения…
Наверное, я жесток..? Но уже едва разбираю пути.
…И всё же сквозь тернии к звёздам легче, чем сквозь людей в пустоту…

«Самый красочный дурман не покажет того, что откроет обыденная реальность.
Потому что самые изощренные ужасы рождаются в трезвом уме.»

На залитую светом софит сцену, подпинывая каркас псевдо-бального платья, вышагивает кукольного вида девчушка первого десятка лет.
«Поприветствуем же её… Диана!» взвывает в истерике конферансье.
Порой, глядя на него, начинает казаться, что его лицо живет отдельной жизнью, оно вытягивается, потеет, искажается в феерии ужимок и гримас не зависимо от того, чем занят его хозяин… Носитель шутовского лица. Я хотел бы заглянуть в его голову лишь на мгновение, просто чтобы узнать, что он думает о своей жизни. Институтский заводила, изрядно вступивший в свой третий десяток лет. Хочется похлопать его по плечу и мягко по-братски спросить: «…Жизнь удалась..?»
…Мысли редеют, я созерцать публику…

«Маленькая страна…
Кто мне расскажет, кто покажет, где она?..
Где она?
…Налево от ворот ада, девочка. Левее.
Ещё левее... Прости, ты промазала…»

Не нужно косых взглядом, вы и без того скоро окосеете.
…Корпоративная вечеринка…
Это самая изощренная форма глумления над корпоративными ценностями… черт, не умею говорить этого словосочетания без улыбки…

. Яд лазерного шоу обжигает сознание, растекаясь пьяной дымкой.
. Раскаты басов глушат инстинкт самосохранения не хуже динамита.
. Спиртное развязывает узлы языков, даже если они заняты вылизыванием чужой задницы.
. Чувство причастности… к чему-то большему, к судьбам, к тысячам жизней. Оно сильнее алкоголя.
. До хрипоты душно. И чем гуще толпа, тем ощутимее не хватает людей… Как воздуха.

Оглянись, девочка, здесь пьют полные идиоты и те, кто уже всего достиг. Обеим категориям плевать на последствия.
Видишь с десяток трезвых? Это уже не первые и ещё не вторые.

Да нет, я бы и рад дать себя соблазнить, красавица, но уж слишком ты сука на мой придирчивый вкус.

Выхожу в фае…
Танцовщицы, звёзды отечественной эстрады, диджеи местного радио. Всем определённо должно это нравиться...
Я щелчком отправляю сигарету в урну.
…Она так и не стала моей первой.
За ней следует оставшаяся пачка…

Двери распахиваются, дыша мне в лицо зимним холодом.
Вы чертовски правы, я не умею расслабляться…

«Вечная проблема не отцов и детей. По настоящему вечная проблема, это кто же всё изгадил?»

Как замечательно быстро люди забывают из какого дерьма они вылезли и превращаются в элиту общества. Утонченных личностей, кому что-то уже не подобает.
Любуюсь, девочка… светская, ты давно за бутылку давать перестала?
Или у тебя, мудило… Мистер Мудило… Сэр… мозоли сошли уже… у Вас?
Нет, не утруждайтесь. Вам нынче не пристало….
Не тыкайте наманикюренным пальчиком, я не лучше.
Я просто не считаю, что стал дороже других на сумму, что зарабатываю.
Деньги не зло, они - ворота через которые внутренний мир человека изливается на мир внешний. И не их вина в том, что чаще всего этот процесс превращается в фонтан дерьма.

«Kiss me…
Like a poison…
Suck my breath away.»

Прожигание…
Вполне достойный способ убить себя медленно.
Когда приходишь в сознание от того, что безуспешно пытаешься дотянуться до будильника. Когда по десятку минут не можешь сфокусировать взгляд. Когда двойная чашка кофе - способ не уйти из сознания. Когда напоследок решаешь что легче не спать остаток ночи и встретить утро в здравом уме или отключиться и встретить новый день в полу-реальности. В конечном счёте, всё равно отключаясь, механически… Словно кто-то дернул внутренний рубильник, ты вылетаешь из себя с щелчком в висках. Возвращаясь из небытия в масляные пятна и сероватый беж полу-жизни.
Когда любое действие несёт клеймо «надо». А каждый вздох нормируется, и выверяется, как доза яда.

«Люди не хотят быть собой они хотят быть своим представлением о себе.
Свободными, гордыми, удачливыми, успешными. И ни один в своём не здравом уме не признается что он несчастный, растоптанный жизнью, неудачник.»

.Очнись…
. Ты не воюешь за Великую Правду.
. Тебе не светит умереть её мучеником.
. Чертов лицемер, ты живешь ложью… сплошной.
. Ты лжешь. Это твоя работа, твоя профессия.
. Не морщься, ты не сегодня об этом узнал. И не вчера родился.
. В твоей жизни никогда ни чего не было иначе. Ты всегда шел одной дорогой.
Какие, черт тебя сожри, изменения жизненных приоритетов?
С какого это такого дивного времени ты начал говорить «жизнь» без ухмылки?
Приоритеты… Это что такое «модное» словцо для купюр с довольными мордами?..
Работа достала? Одиночество?
Наличие времени свободного, вот что тебя достало, философ самоучка.
Романтик наш, жизнью обиженный.
Давай, повой на луну, не стесняйся. Ты и без того выглядишь побитым псом, и что ещё хуже ты себя таким чувствуешь. Ну же, параноик доморощенный, давай кичись своим Недоверием, чем же ещё!?
Смотри, какая милая мамзелька к тебе клеится. Это ведь как всегда из-за денег, из подлости или просто дабы забористо над тобой постебаться. …Конечно, а зачем ещё? А начерта ты ещё кому сдался? Все же конченные твари, в твоей голове. Что ты, родной мой, мечта советской женщины, я не прошу тебя верить людям, нет, уж лучше ребёнку подарить опасную бритву…
Молодец, ум ниц ЦО, смирись со мной, не обращай внимания. Дерзай, это будет твоё просто нев******ое просветление… и в лужу. Просветление обязательно должно состояться в луже, дабы доказать окружающим свою высоту над всеобщей низостью.
Слушай, у тебя вообще хоть завалящая нервная система есть? Шепни на ушко, дабы мне просто знать, куда должно пнуть, чтобы вызвать действие.
Дьявол, как же ты меня бесишь…
…Иди уже работай… Не умеешь жить не берись, засмеют.
Хоть работать умеешь, и то хреново… Всё, поднял тело и в бой. Бравым маршем.
…Улыбаясь… Шире.
С наступающим новым годом.

«Мы не воюем с женщинами и детьми…» ©
А так же с комарьём, головной болью и скукой.
…Мы их просто убиваем.

…Правда, огромное просто нечеловеческое тебе спасибо… За весь этот убогий бред.
Что ты, нет, ты не полная дура… Ты ещё хуже. Гораздо хуже. У тебя достаточно ума, чтобы порождать отборную чушь.
Думаешь, тебе стало бы легче, убей тебя кто-то этой прекрасной зимней ночью?
А я точно знаю, что мне бы стало.
Я и сам не прочь. Не стой это десяти лет жизни, убил бы тебя, прямо сейчас. Предварительно как следует отимев, чтобы развеять хоть часть иллюзий.
Да, Свет, ты права я просто безмерно «хороший человек». Вот, знаешь, даже крылья по утрам сбривать устаю такой ХО РО ШИЙ… Черт, да я просто ангел, такой весь офигенно добрый предобрый! Даже нет, я сам Господь Бог… Милостивый!
А я сказал, ина отсюда. Галопом, и в диком ужасе.
Не забудь вскрыть себе вены, только глубже, по диагонали и в ГОРЯЧЕЙ воде.
…Бог в помощь…

«Улицы и лица заполняет безразличие.
Самоё устойчивое вещество.
…Оно тверже алмаза.»

Городом ещё правит осень.
Моросящие дожди.
…Тепло, сыро и хочется спать.
Вечно-серое небо, затягивает дни плесенью.
Подняв лицо к дождю, чувствую, как капли холодными иглами пронзают сознание.
…Вокруг облетает запоздалая листва.
Наверное, всё это должно навивать мне какие-то чувства.
Но их нет.
Усталость и вкус ванильной тянучки.
Не так уж много, для насыщенной жизни…

«Halo… Kain… the Matrix loves you.»

Я застегнул последнюю пуговицу на сюртуке и отточенными движениями положил наушники в уши.
«This is only a game…» прошептал мне в ухо такой знакомый голос Брайана Уорнера.
Аварийный выход.
Залитые дождями дворы, устланные мокрой листвой.
Воздух веял свежестью и какой-то особой осенней грустью...
Мягкой и пушистой, как любимая шерстяная кофта… такая колючая и родная.
Я не задавал себе вопросов куда идти.
Редкие прохожие, прячущие голову в плечи. Белоснежные струйки дыхания. Жизнь текла мимо.
Асфальт под ногами сменила брусчатка парка.
Центральная скамья на его площади оказалась пуста. Сегодня ни каких влюблённых пар.
Я дышал осенним небом. Полу закрыв глаза наслаждался холодом и одиночеством.
I kill myself… Мэрилин замолк. В наушниках начал неспешно разливаться телефонный звонок…
Что-либо предпринимать по этому поводу совершенно не хотелось… Двадцать секунд. Двадцать пять… Я лениво достал руку из кармана и ткнул в сердце гарнитуры.
Тишина…
Рингтон замолк, Брайан не вернулся…
…Здравствуйте…
Её голос дрожал.
…Здравствуй.
Она молчала, изредка, пытаясь что-нибудь выдавить, но осекаясь и сохраняя молчание.
Аккуратной белой струёй я выдохнул воздух в дождливое небо….
Могу чем-нибудь помочь?
Извините… Давайте познакомимся.
Она всхлипнула.
И давно в твоей груди горит такое желание?
…Да. Я уже звонила… Вам…
Тебе…
…Тебе… В начале месяца. Пятого числа …Сказала, что ошиблась номером и положила трубку.
Я встал и неспешно побрёл в глубь парка.
…Долго же ты ждала второго шанса.
Да. ...А как тебя зовут?
А тебя?
Света… Но я узбечка. Так как тебя зовут?
Свет, зачем тебе это?
Хочу познакомиться. …Ты не против?
Не против. Считай, познакомились уже. Только, Свет, номер мой у тебя откуда?
Я наугад набрала. Он у тебя красивый!
Не замечал. …У тебя чувство юмора хорошее?
Да. Я оптимистка.
Поздравляю. А я реалист чернушник.
Её голос вновь задрожал…
Поговори со мной, пожалуйста… Мне плохо…

(Что-то с памятью моей сталось.)

«-Я так не думаю.-
Знаешь, мне наплевать, что и чем ты думаешь.
…У меня глаза не для того чтобы лицезреть твою корчащуюся сомнениями рожу.»

Все уже настолько привыкли к фотожабленным мордам плакатов, целлофановым тканям, ходящим спецэффектам косметики и хирургии что потеряли последние ощущения реальности происходящего. Жизнь - игра, половина её – подиум, вторая - торги… бедный Йорик, в этом черепе когда-то был блестящий ум, нынче там блистают розовые килобайты.
Люди живут в сводках новостей, сериалах и колоссальных ролёвках, масштабы которых уже не поддаются фантазии.
Избранные для великой цели. Переполненные ощущением собственной силы и значимости…
Поколение тех, кто мечтал быть, как терминатор.
Жизнь… Демонстрационная Версия. Её нужно отыграть так, чтобы другим понравилось.
Сменяя ящики экранов на ящики гардеробов и гробов.
Широкодиагональный плазменик, лакированный дуб… мы повышаем качество собственной жизни.
...Стеклянные бусы – глупость… стеклянные с проблесками – дань моде.
Русский дух… Он обязательно должен быть в бутылках, по форме в точности как кефирные, только из синего стекла с черными вкраплениями, золотой фольгой крышки и выдавленной четким жирным шрифтом надписью ДухLights.
Людей манит блеск. От золоченой карточки банка к переливающейся ядом помады. Человечество чтит свои дикие корни...
Ты ведёшь подобающую тебе по статусы куклу в престижное место с отвратительной жратвой, которое обеспечивает хозяина финансами на ремонт сыпящегося БМВ… Лестница уходит в небо.
Говорят, что любишь тех, кому наносишь увечья, или наоборот…
Перестаньте лицемерить.
…Всем совершенно безразлично кого они увечат.
Настоящая любовь живет в коробке телеящика, в жизни ей можно только заниматься.
Как видом спорта.
Сожмите крепче челюсти, чтобы не солгать, что когда-то всё было иначе.

Devoted To Benjamin Franklin - The Great Pocket Ruler Of Spiritual Wasteland.

«999…
…И нехрен переворачивать всё с ног на голову, свято веря в свою проницательность.»

Этот такой забавно унылый город шатер, сверху донизу истоптанный ножками своих трагичных граждан клоунов. Развернувшийся, под свинцовым куполом прокопченного неба, он театрально улыбается посетителям, блистая сквозь вечную ночь потертым золотом дорожных огней.
Заходи, ложись, здравствуй!
Его, разящая фарфором прокуренных зубов, свита стремительно соответствует.
Размалёванные Раскрепощённые Ряженные. С огромными дымчатыми стеклами очков поверх кроваво-красных стекол глаз, и смешными белыми шариками поверх сизых носов. Глазеющие невидящие. Под песни о вселенской любви они нестройными рядами маршируют в бездну своего светлого будущего. И чем однообразней толпа, тем острее каждый в ней ощущает себя самой яркой личностью.
Бредущие в бреду. Моральные уроды в поисках моральных же ценностей. Жаждущие себя и истины. Правда в нас, она где то рядом, она в конце туннеля. Вы её видели? Мы видели тех, кто видел тех кто… Словно в церкви какофония сливается в заунывный вой штампами и лозунгами. Шустряки начинают сбор денег.
Процессия продолжает свой победоносный ход…. Лязг челюстей. Рыцари капиталистического апокалипсиса выдвигаются в свой первый последний бой.
За! Для! Ради!
Себя…
За дра ли…
У них нет альтернатив. Они – те, кто не оставил себе выбора. Блеск их внутренней нищеты режет сердца.
Не лги себе, это просто зависть. Они счастливее тебя. Они счастливы регулярнее.
Я сплевываю в осеннюю листву кровавые слезы…
Вы не пробовали смотреть куда идёте? А не на витрину телевизора и порнографию чужих жизней…
Не обижай людей, не выделяйся. Проповедники массовых культур и верований, заботливо коверкающие слова и души, под стрекотание экранов, слоганы транспарантов и хруст костей, следят за тобой.
Клоуны, ряженные, юродивые, атлеты и гимнасты в одном или нескольких флаконах из-под дыма, пота и дешевых духов.
Город жонглирует миллионами жизней, роняя их на мостовые бурыми кляксами. Отрывая головы у кукол, он играет и улыбается, искрясь очарованием ребёнка.
Переливаясь в красках от окраин к центру с промасленной синевы джинсы и спецовок к незабываемо серой радуге мятых желтых костюмов, город пестрит обертками своих шутов. …Потешники. С возрастом меняющие амплуа на трагиков. Существующие во власти будильника. Стоящие намёка на Американскую Мечту. Сидящие кто на чем. Говоря голосами актёров прошлого, они дышат никотином выхлопных газов, рыдают слёзами кислотных дождей и дешевого суррогата.
Полегче с нами, мы предпочитаем потяжелее…. Давясь слюной и бессилием, они яростно жестикулируют, пытаясь взлететь. Временами, прилизывая потными ладошками встающие дыбом волосы.
Они не неудачники, они последователи альтернативных культур. Будьте любезны тупить политкорректнее.
Как имплантированный орган они приживаются лишь посредством интенсивной лекарственной терапии. От кофеина до героина, от третьего глаза до пятой ноги, дайте лишь сделать шаг.
Свободу фантазии! Мы не будем отвергнуты!
Мы будем отторгнуты… рано или поздно.
Лучше поздно… Чем никогда...
…И ни с кем.

Офис отпускал нехотя, давя десятком рукопожатий и угрюмой атмосферой всеобщей нервозности.
За дверьми ждала осень, зябкая и ветреная, моросящая холодным и мелким, по настоящему осенним дождём. Я застегнул сюртук, опустил руки в карманы и неспешно побрёл прочь.
Остался всего один наушник из пары, что спасала от офисного бреда на протяжении дня.
Всё ещё продолжающий что-то заунывно шипеть он растворялся в монотонном шуме города, касаясь сознания лишь редкими нотками памяти.
Жизнь для меня уже остановилась, так что спешить особенно было не куда.
Мягкий холодок капель растекался по губам приятной пеленой умиротворения. Срываемая с веток листва, проносясь мимо, исчезала в мутной уличной дымке и алых разводах автомобильных фонарей. Моя иллюзия спокойствия. Дыхание осени.
Пройдя через небольшой, устланный промокшей листвой парк, я вышел к трамвайной остановке.
Транспорт, вид которого изнутри уже порядком истлел в памяти. Остановка, место где хочется остановить время, и вырвать себя из безумного хоровода жизни. Облокотившись на ограждение, я поднял лицо на встречу дождю... И ждал.
Потертые тысячами рук перила скользнули по ладоням оточенной сталью, полупустой трамвай встретил серостью. Я сел во втором ряду и дождавшись внимания понурого кондуктора, заполучил свою половинку билета... 50% в одни руки. Реальность нового времени. По случаю прикупленный томик Минаева оказался кстати. Media Sapiens. Страницу открыл на память. Ушел в чтение. В один момент, оторвав глаза от книги, я заметил стоящего рядом мужичка в потертом костюме времён застоя. Уговаривать себя подняться не пришлось. Я встал, и сделав несколько шагов в глубь салона остановился чтобы продолжить чтение.
Наверное, моя фигура, торчащая посреди трамвая, с красочной штуковиной в руках смотрелась эффектно.
Потому как какая-то девчушка встала и примостилась рядом, изредка заглядывая то в книгу, то в мои глаза в поисках знакомых букв и внимания. Очередной её порыв заслонил свет, я повернулся и наградил её взглядом полным лишь одной мысли "ты действительно никому не нужна". Должно быть, это так явно сквозило в глазах, что она отшатнулась и спешно ушла в конец салона.
Моя остановка.
Не дожидаясь пока стальной гроб, остановится, я покидаю его.
Нет, мужик, это как раз ты такой умный, иначе не открывал бы двери на ходу.
Дождь закончился, его последние капли упали на ковер осенней листвы, и тускло поблескивали в свете окон.
Кто мы, не приносит разницы.
Завтра мы впишем свои имена в очередную страницу истории Капиталистической Валгаллы. Мы будем молоды, циничны и жестоки, находчивы, бесстрашны… беспринципны.
Безликие и бездушные днём мы будем творить свою офисную войну.
Чтобы ночью наши раны зажили…
…Но они не заживут.
Я останавливаюсь, чтобы сплюнуть кровь.
Подобная жидкому стеклу с вкраплениями слюна вязкой паутиной расползается по листве, переливаясь, играя оттенками красного.
В конечном итоге шансы на выживание у каждого равны нулю.

«Раньше спали с теми, кого любили, теперь трахают тех, кого ненавидят.
Глобальная подмена понятий, которую кто-то прозвал сексуальной революцией.»

Как мне хочется сказать тебе, что ничего нет… совершенно ничего.
Хочется медленно чеканить каждое слово, выдыхая его в твоё изящное ушко, заботливо отстранив локон золотистых волос.
И каждый раз произнося «Я тебя тоже» это желание возрастает.
Я не люблю тебя и что ещё хуже… я тебя даже не ненавижу.
Ты мне безразлична… любимая.
Хочется разразиться громом смеха или градом слёз.
Но я не сумею…
Ты безразлична мне…
Как и другие. В тебе нет ничего особенного, ты права в этом.
В тебе нет ничего для меня. Ни что из тех даров, что ты протягиваешь мне в своих изящных руках мне не нужно.
В тот момент, когда твоя ладонь соскальзывает с моего тела, я остываю. И всей твоей души не хватит, чтобы согреть меня вновь.
Ни одно из твоих бережно отданных чувств не взойдёт.
Мой ангел, я инвалид. У меня отняли чувства. Как больную гангреной конечность.
…Со шматом души.
Я знаю, ты скажешь, что всё это временное.
Кризис, который пройдёт, минует нас.
…Нет, он не минует, мы центр бури. Она разрастается вокруг нас… Меня…
Ведь по сути… Нас никогда не было. «Мы» – это ещё одна лож. Такая выгодная обоим.
Ты получаешь дух любви, внимания, надёжности.
Я получаю тело… твоё тело.
…Проблема лишь в том, что это перестало меня забавлять.
«Наши» долгие полные огня ночи не занимают меня.
И даже разъедание твоего светлого внутреннего мира не радует меня более.
Это кризис ненужности… Глаз бури.

Стоит ли удивляться непониманию..?
Скажи, что можно понять…
В твоём безумном романтизме, вплетённом в цинизм настолько искусно, что ты сам не в силах разобрать…
..?
Твою душу?..
У тебя нет души, мой друг…
Допуская, что она была, ты разменял её на души чужие… чужие жизни, смерти, глупости и поиски себя в других… Тоже заметь не очень умные.
И чего ты достиг, что вынес из всего произошедшего с тобой?
Чернушку мировоззрений и заматеревшую паранойю. Можно конечно прибавить ещё острый язык и бездумную агрессию… Но я сомневаюсь в их ценности.
Гол как сокол…
Твой богатый внутренний мирок, оптимизированный для простоты и сдавленный для компактности, наг…
И всё что в нем было живого, ты давно выжил, лично… Как партизан, убивший семью и детей, чтобы не убили немцы, безразлично прошедшие мимо…
Жизнь без ума… с фантазией.
Словно жизнь скомороха, веселящего не столько вытворяемыми глупостями, сколько «тайной» верой в свой безграничный ум…

Да, да я вижу твой выход.
Отдай последнюю кровь, за блага мирские… внешние украшательства…

Стеклянные бусы сделают твою черную морду краше, а может даже и умнее.

Задумайся… Раз тебя просят что-то отдать, может быть это чего-то стоит…

…А может быть это просто очередной жестокий стёб.

И не исключено что мой.
… Верь мне, я голос в твоей голове.