Сегодняшний сон полностью выбил меня из состояния душевного равновесия.

То, что рана зарубцевалась, ничего не значит. По видимому, там абцесс, который периодически плюется гноем. Вскрыть бы его... да не могу. Заигрался в стойкого оловянного солдатика, мдя...

Я не умею плакать.

Я не умею напиваться так, чтобы стало легче.

И я ненавижу показывать кому бы то ни было свою слабость.

(ехидный голос Белькаэра за кадром: "Да, а еще стихи писать не умеешь. Когда-то умел -все вышеперечисленное. В тот давно минувший отрезок жизни, который, кажется, имеет к тебе нынешнему весьма опосредованное отношение. Забей, короче. Гражданскую Оборону послушай, покури, Милорда помучай. И вали на погань.")