Воздух дышал клубникой с мёдом, хвоей и солнцем. Небо, сливочными облаками, политыми по краям чем-то розовым, лежало низко-низко. Забраться бы на ёлку, оттолкнуться бы посильней и нырнуть... в облако... и вынырнуть. Медленно. Нехотя. И плыть. Кролем. Брасом. На спине. И литься. Тонкой, янтарной струйкой мёда, лесной дорогой. По полям рапсовым. Зноем. По деревенькам, маленьким, ухоженным, в розовых деревьях. Мимо нарядных воркующих старушек, с прическами. Мимо заброшенных конюшен, с кованными замками. И снова в лес. Чувствовать запах и цвет воздуха. Его сладость. Кожей. Касаться леса и неба, как-будто, проверять мир на существование. На хрупкость.

Дурная кровь. С детства боюсь войны.