Заголовок не имеет никакого отношения к тексту.

А текст, соответственно, самое к себе.

Еще один стих.

 

вспотевший воск, остывший чай.

ссатались нервы. сны на боли.

мечтал о яви? грезил: воли?

под ребра - приступ - получай!

забыл дышать. забыл уснуть.

забыл закрыть глаза слепые.

не повлеку свои стопы я

туда, куда мне рок и путь.

я вижу сон - чужой - средь дня,

я знаю имена и числа.

но явь моя во мне прокисла,

и в мир без снов несут меня.

слеза. безумье. волчий лай.

сестра с холодными глазами.

алтарь с кадилом, с образами...

вспотевший воск. остывший чай.

 

Еще один ничего не имеющий общего со стихом текст...

Вчера вот вдруг понял, что мне двадцать лет. Двадцать лет - это целая вечность. Это до черта всего! Это

 - уже давным-давно паспорт и аттестат зрелости, и понимание того, что бумага - это не ты, это не твое имя, не твое призвание, даже не твой серийный номер, и вообще это не номер, это даже не бывшее дерево - это ПРОСТО БУМАГА;

 - ощущение ПРАВА всего, что ты делаешь, потому что это делаешь ТЫ, и результаты будут бить и радовать ТЕБЯ; 

 - 2,5-4 часа сна в сутки;

 - оральный и генитальный секс;

 - абсент;

 - опиум;

 - дневник Сальвадора Дали;

 - пятая по счету работа;

 - тренинг личностного роста, благодаря которому изменилось лишь одно: появилось

 - понимание единственности момента;

 - возможность имения права носить оружие и нежелание его иметь;

 - ношение оружия;

 - смерть первого друга;

 - смерть многих хороших людей;

 - красный диплом на горизонте;

 - справка из дурки;

 - ветрянка;);

 - полгода на корабле типа река-море;

 - первый визит за границу - Германия, Кёльн;

 - второй визит за границу - десять дней в Чехии;

 - Рождество в Праге и Новый год во Львове, как мечтал;

 - портрет на надгробном камне, который чуть не свел с ума;

 - группа КАКАЯ_ТО;

 - участие в фильмах творческой группы ДРЫМБА;

 - кровное братство;

 - обнаружившийся вдруг страх перед собаками;

 - двоюродная бабка в Германии, которая вдруг всплыла из(!!!) Небытия;

 - первый автостоп в жизни;

 - Одесса; 

 - фотография;

 - премия за мое словоблудие;

 - еще парочка - за стихоплетстсво;

 - приступы;

 - школа магии;

 - английский, немецкий, французкий, едва ощутимый японский а теперь еще и чешский и голландский плюс угрозой нависающий испанский языковый багаж;

 - добрые со-путники, со-игроки и со-беседники;

 - руны;

 - попытки самоубийства - ничем, слава Изменчивому, не увенчавшиеся;

 - несколько ничего не значущих диалогов с Великими Писателями(хотя, кто сказал?) мира сего;

 - 6 смененных учебных коллективов... смешно...

 - смерть деда;

 - игры в заклинателей, которые обычно ничем хорошим не оканчивались;

 - вуду;

 - хронический гайморит и фронтит;

 - картины друзей на стенах;

 - понимание психотехник на собственном опыте;

 - дурная вера в лучшее, которое уже пришло;

 - несколько незначительных стычек со скинами;

 - понимание, что ненормальных - нет;

 - и работа - это просто игра;

 - и творчество - тоже игра;

 - я уж не говорю о такой дурацкой, в сущности, смешной вещи, как форум...

НО

ПУСКАЙ МОИ ГЛАЗА ВИДЯТ ТАК ЖЕ ЯРКО, КАК РАНЬШЕ, УШИ СЛЫШАТ, РУКИ ОЩУЩАЮТ, А НОС ОБОНЯЕТ ТАК ЖЕ СИЛЬНО -

Я НЕ ЧУВСТВУЮ НИЧЕГО ИЗ ТОГО, ЧТО ЧУВСТВУЮ...

МНЕ ОСТАЕТСЯ ТОЛЬКО ВЕРИТЬ В ЭТО. ИНАЧЕ - ЗАЧЕМ?...

Думали, сдох лис? А вот и нет. Не сдох.
Можете отпевать душу, но тело - не смейте!!! Тело мое все еще живо, оно дышит, питается, испражняется на горшок и упражняется в словоблудии. Иногда ему - моему телу - снятся сны. Я(?) мыслю(???) - эрго сум.

Чувак ака Гермес - таки сиам. Не только по внешности, но и по внутренностям...
В том смысле, что по характеру...
( - Гермес, ты подлый скот, слышишь меня?
- ММАААУУУ!!!!)

И другие новости.
Ночью вдруг забыл, как меня зовут... То есть, что меня зовут именно так, как зовут... А имя у меня, как и следовало ожидать, совсем другое... Нет, не Коля Сидоров и даже не Маша Петрова...
Такой вот бред. Если я когда-нибудь умру чудой смертью - это будет смерть человека, захотевшего меня убить. Умру за него. Пусть ходит бессмертным и мается, жопа!
Курить надо меньше.
Опиум - для народа. А я - индивидуалист. Посему объявляю день борьбы с наркоманией и борьбы с борьбой! Панкам хой!


Да, пара стихов.

А боги - злые люди,
Совсем не любят нас.
Пусть нынче каждый будет -
Калиф на час,
Кто до утра был богом,
Тот в бездне, низложен…
Есть боль, и есть дорога,
Иное - сон.
А крылья - перебиты,
И думать - тяжело.
В глазах у верной свиты -
Туман, стекло.
Родные тени тусклы,
Уже не господин.
Вдруг - вспышкой: куклы! куклы!
Один! Один!..
Ходить бывает больно
С оборванной душой…
А купол надпристольный -
Такой большой,
А мир - такой огромный,
А руки - так пусты…
А сны - а сны не помнить:
Кресты, кресты…
А стих мой нищ и жалок,
А смерть - она с косой,
Я к ней, больной, усталый,
Войду босой.
И лягу, страх отбросив
К ней в мерзлую постель,
И крикну ей, безносой:
Дуэль, дуэль!..



Это раз.
А это - два.

Я - человек, я - зверь, я - тварь,
Огонь, и пуля, и петля...
Снег - это перья с журавля,
Не пойманного мною встарь.

Я - человек, я - тварь, я - зверь,
Оружие в моей руке -
И я - одно... Ты на крючке.
Поверь мне... Нет, не верь, не верь!

Я зверь, я тварь, я человек.
Я чую приближенье сил.
Я слишком часто не просил -
И мне остались ночь и снег.

Я звер, я человек, я тварь.
Моя луна горит костром,
Моя душа горит пестро...
А есть она? Проверь - ударь...

Я - тварь... я - человек... я - зверь...
Ты слышишь? Плач. Ты слышишь? Смех.
Успеть спасти себя - и всех.
Не ангел. Но крылат - теперь.

Я - тварь... я - зверь... я - человек...
Смотреть и не смотреть - устал...
Смотреть - и видеть, кем я стал
Сквозь глупый мрак измятых век.

Я... слышишь, я...
- Дыши, дыши!
...не важно, кто, и имена
Пусть переделает луна
В пустяшный звук по пустоши.

Я... знаешь, я...
- Постой, постой!
...не важно, кто.
- Болит?
- Болит...
Мой лоб терновником увит.
Сиди... молчи. Сиди со мной.

Я - чело... звере... бого... тварь...
Ты - тоже кто-то... мой двойник...
Ты крикнешь... Я исторгну крик...

Снег - это перья журавля...
Я - человек, я чело... я...


...вот так.
Хотел - чтобы весело. А вышло - как всегда.
НЕ ГРУЗИТЕСЬ - НЕ НАДО!!!!!

Маленькая ведьмочка. Молчунья. Прокляла - ты даже не заметил.
Собирала лепестки магнолий. Засушила сердце - будет зелье.
Сказки. Танцы. «Руки мерзнут». Лгунья. Образ твой прозрачен - тает, светел.
Отчего глаза твои печальны? Отчего в устах твоих веселье?
Ангелы склонились над тобою, ангелы глядят, не понимая -
В локонах не свет, но паутина, в линиях не песня, но молитва.
В плен сдается, в плен берет - без боя. И смеется, и без слез - рыдает.
И затянет разум синей тиной - ты был побежден еще до битвы...
И затянет разум синей лентой. И расскажет на ночь сон и тайну.
Проиграет вдребезги - нестрашно! Шепотом простится с лепестками,
Выйдет поутру, как из легенды, след твой обернет почти случайно...
Где-то здесь страна, она в ней княжит, а живут в ней призраки с волками.
И друзья придут на помощь скопом, и друзья заплачут от бессилья -
Ты их не узнаешь. Не узнаешь. Спросишь:«Кто вы?», чтобы ей - смеяться.
Разглядит тебя под микроскопом. Препарирует - грехи и крылья,
Забытье дарует. «Ты играешь? Выучи теперь ты роль паяца» .
А смешная правда в уголочке ваших ссор, ее чудес и песен
Будет прятать то, о чем ты знаешь, но молчишь - о Господи, не надо! -
Что она не любит ставить точки. Что счастливый ей неинтересен.
Что покорный хуже ты играешь. На ночь в чай чуть-чуть подсыплет яду…
Вдруг бутоны опадут, сгнивая. Вдруг в ее глаза - не сон, но стужа.
Хватишься - за ней. А волки в клочья разорвут ее следы, до пыли…
И поймешь, к погосту сам шагая: ей ни ты, никто иной - не нужен,
Ей - игры… А над тобой из ночи - куклы в нитях, - те, кто с нею были…


Я дурак... дурак, дурак, дурак... Что с того, что с хвостом...
Эххх...
Блин, надо же такому случится...
Как думаете, много на свете Аглай с зелеными глазами?
Ох, я дурак...

...Хотел бы я знать, что такое "ныйти" и "прога". А впрочем, неважно. Давайте убьем наше время! Ура!

Будем считать, (угу, льсти себе, льсти!), что ввиду отсутствия фотографий это существо чем-то отдаленно похоже на меня
На вас на всех

Спасибо тебе, Здислав!

Спасибо тебе, пан Здислав!
Еще одна идейная картинка

Так и было...
Мы умирали медленно и весело, мы пили абсент в дурацких помещениях, где уровень шума и абсурдность цвета сводит с ума - мы называли это "Тусовкой".
Мы умирали в чужих постелях, мы унижали друг друга, в детстсве мы отрывали куклам руки и ноги...
У нас были любимые, братья и боги.
Сколько раз мы предавали их - и тех, и других?
Мы умирали очень красиво, придумывали поводы и оправдания, и это получалось очень хорошо, потому чтовсе мы здесь творческие люди, иных не держим-с, д-да!
Мы умирали на радость пришлым и прошлым поколениям, становясь поводом для них.
У нас не было никого никогда.
Мы были - улитки с залепленным входом в панцирь.
Мы смеялись над больными, пинали немощных, потакали безумным.
Мы никогда не были.
Нас всех написали и недописали - мы гордились.
Да, идиот, да, гордиться нечем, и то, что я считаю своим долгом собирать по паркам пьяных и помогать баблькам через дорогу перейти - просто свидетельство моей гордыни, не больше того.
Я НЕ ЗНАЮ, ЧТО ДЕЛАТЬ.
Довольны?!
Советуйте...


Сегодня ночью мне снилось, что я иду по улице в старой смирительной сорочке, и несу на руках чей-то труп...
А туп бодрый такой, рассказывает мне, куда здесь свернуть, чтобы прям на кладбище его... впрочем, нет. ЭТОТ труп хотел, чтобы его прямо под его универом закопалои.
А еще он объяснил мне, почему я такой дурак.
А я не запомнил.
Может, и вправду дурак.
Пойду-ка я отсюда...
Спасибо, Ран. Ты настоящий

Расскажу я вам, діточки, сказочку...
А куда ее выкидывать - сами решайте.
Писать только начал...

Называется эта чушь -
Книга первая. Проклятый король


Бал чудовищ, рожденных разумом
Был в харизме охряной, бешеной,
В истерично расцвеченом месиве,
В бледно-синих одеждах покорности.
Убежать и одуматься сразу бы,
Но подвески уже подвешены,
И под маской кружиться так весело
Под мотивы новейшей Фривольности.
От юнейших сортов искушения
До крепчайших болезней - выпито,
Блюда сладких пороков съедены,
Похвалите скорее повара!
Торопитесь! Вальс кровосмешения!
Каблуком сколько камня выбито!
Сколько сводных и родных сведено!
Вот и кровь на подоле сговора!
Подпевал голоса слащавые
Нас напоят прекрасными сплетнями,
Суевериями и поверьями,
Под конец - самой черною завистью...
Под фонфары кичливою славою,
Отмечаясь проказой и плетями,
Вожделеньем и смертным поветрием,
Выйдут под руку Страх со Старостю.
О Чета совершенных возлюбленных!
Во дворце твоем в ложном величии,
Как пример честолюбия высшего,
С пресмыканьем гордыня замешана.
Сад придворный твой - деревом срубленым,
Сад твой мертв, по твоим же обычаям.
На ветвях то ли птицы погибшие,
То ли рваные книги развешаны...
Под курантов звучанье полночное
Многомудрый Правитель Империи
Объявляет забаву веселую:
"Человека найдите по маскою!"
Только в роли вжились слишком прочно мы.
Маски Хаоса, маски Истерии
Не снимаются, болью ли, волею,
НЕ снимаются - силою, ласкою...
"Неужели без масок вы, демоны?
Насмешили... " - и Страх заливается:
Слышишь топот безумия белого?
Наши маски давно не снимаются...

Про
Отпусти…
- Ломайте стену!
- Но, Повелитель…
Запах мха и гнили. Гниет все - плоть, кость, и камень, ее хранящий, и дерево… и травы... цветы… если где-то в этом мире еще остались - цветы…
Я, старый усталый демон…
- Ломайте!..
Кажется, прикоснись к этому камню живая плоть - ей тоже гнить. Заживо.
…Мне говорили - крамольник. Говорили - никто не пойдет за тобой. Говорили - от церкви отлучат. Говорили… много чего. Но страх - это такая же же сила, как и любовь. И власть. Пошли за мной, как миленькие - и взломали двери усыпальницы… и другие двери - внутри… тоже… одну за другой… вот сейчас…
Я едва удержался, чтобы не сказать:
- В конце концов, не Ваше это дело, нянюшка. Вас ведь никто пока не отлучил за то, что Вы свои старые платья проветривать изволите? Вот и меня не отлучат.
Потом вспомнил: короли так не говорят. Они все больше молчат и с ума сходят.
Особенно короли нашей… моей династии… Смешная шутка. Над которой могу посмеяться я один… разве только еще трупы ощерятся в ответ.
А потом вспомнил еще кое-что. Нянюшка давно умерла. Или недавно… Они все время умирают, эти странные существа - люди. Женщины умирают еще чаще. Они приходят, приносят в твою жизнь пламя и пепел, Гоморру и Ад, - а потом умирают так быстро, что ты не успеваешь ни толком возненавидеть, ни полюбить…
Стукнул меч о камень. Дурная затея. Лопату возьми. Слышишь?.. Ну да, ну да, конечно, как я мог забыть: благородных кровей господа если и падают без дыхания, - то лишь от меча.. или от яда… и воскресают они так же, ибо третьего не дано… Никаких поправок на смерть от старости или восстание из тлена по волшебному мановению лопаты…
Я, старый безумный демон…
Я очень устал.
Больше всего я устал просыпаться с утра - потому что каждое свое утро я начинаю с бессловесных проклятий. В сторону моего великого предка, моего единственного друга, раба и господина…
Будь ты проклят…
Отпусти… меня…
Меч разбивает стену - дверь - крышу могилы - и он падает почти ко мне в руки… ниже… к моим ногам… в странном поклоне всем телом… То, что от него осталось…
Да, любезные мои подданные… да… ваш Правитель не боится духов смерти и отлично видит в темноте… Не зря в этот - или все-таки в прошлый? - раз меня прозвали Королем Мертвецов…
Я устал… как же я устал…
Больше всего на свете я устал воскресать… рождаться каждый раз - с твоим именем на устах, искать, разбиваться о людское море фарфоровой куклой, брошенной со скалы…
Тебе было дозволено то, что не дозволено мне - исход. Забвение…
Как мне приветствовать тебя?
Как отца? Ты был мне отцом, ты, призвавший меня на свет, подаривший меня миру…
Как… почившего предка? Как деда, прадеда…
Как… друга?..
Как… врага?
Как?..
Дыхание в спину. Что?! А, да, конечно. Факел. Я всегда очень спокойно относился к огню, что бы там что не плел…
Они вес-таки решились…
- Правитель, твои люди хотят узнать…
Ничего подобного. Люди хотят домой. К женам, любовницам и любовникам. И тебе, дорогой мой отче, тоже не по себе.
- … надо ли им… открывать… остальные усыпальницы…
Киваю. Надо. Демону хочется посмотреться в свои старые зеркала.
И не смотреть, не надо смотреть туда… на ту сторону… где она… последняя… она…
- Как Ваш духовник, Правитель мой, я…
- …отпустишь мне этот малый грех…
- …а…
- Умирающим можно…
Я, старый безнадежный демон…
Проклятье этой страны…
…И всех ее Правителей…
Я. Снова. Пришел. Просить. Тебя.
Отпусти!..

Говорят, в детстве юный наследник престола боялся женщин и мертвецов. Чуть ли не одним и тем же их считал… Наследственность сказалась, что ли? Не знаю…
И от тех и от других пахло мхом и гнилью. Тленом.
Говорят, что Зачарованный принц до своего совершеннолетия даже не умел читать. Говорят, что все свое детство он провел, играясь в бирюльки.
А еще говорят, что он… Что я в детстве - лет до двенадцати, что ли… любил читать Эклесиаста… Все суета сует… Змеиный шепот лживых языков покрывает Эскуриал сплетением интриг и слухов…противореча друг другу и самим себе…источая только яд и скуку… змеи копошатся, не в силах выпутать свои хвосты и языки из ими же сплетенного клубка-узора…
Клирики сражались с магами в умении составить для нового владыки полумира наиболее ужасающее предсказание…
От них пахло горелым волосом и мясом.
И - говорили, говорили, говорили…
Как же я устал…
***
А самое страшное начинается ночью, когда я силком заставляю себя закрыть глаза - и - снова, снова, снова - слышу - сквозь людской крик и вой стихии:
- Я… согласен…
Мне становится страшно, так страшно, как никогда… Я силюсь заглянуть в эти глаза, понять, предупредить, остановить… но волосы слишком густо облепляют лоб моего собеседника - и он не видит меня… А потом уходит камарилья шторма - и я слышу, как соленая кровь Рейна снова и снова падает в соленую чернь - и море затихает…
- Но будь ты проклят, кто бы ты ни был… Будь ты проклят - за это… - шепчет в воду принесший жертву. Понимая, что проклял - уже себя самого. - Будь проклят… навеки…
И тогда ничего уже нельзя изменить.



Контра
…Как?...
Тебя, достойного не одного Романцеро - мне, достойному проклятий? Тебя, Господина лжи и силы - мне, властителю Пустыни? Тебя, правителя, - мне, кукле в чужих руках? Как мне приветствовать тебя?
Здравствуй, тлен у моих ног. Я пришел навестить тебя в твоем последнем царстве.
Говорят, в юстинианском монастыре ты устраивал репетиции своих похорон… Ты блестяще сыграл свою роль, знаешь… Я аплодировал бы стоя, я даже улыбнулся бы твоей игре, если бы не знал тебя так хорошо. Если бы не устал от всего этого. От смерти. От жизни. От игры.
Хочешь, я расскажу тебе сказку, Король?
Слушай…
…Море было против. Море с истовостью нищего защищало от чужака свои бедняцкие сокровища. Над морем бесновалось Дьявольской Охотой октябрьское небо. Опытные моряки с сомнением качали головами, советуя отменить поход.
А чужака манил Алжир. Он слишком хорошо помнил свои минувшие победы, за его спиной маячили крылья бесстрастного ангела-карателя - поэтому он упрямее обычного рвался вперед. Миллионы человеческий душ радели за него на воде и на суше… Ореол лукавого и сильного убийцы украшал его суда вместо Девы. Никогда он еще не был так уверен в своей победе.
Против него было лишь одно создание в мире - море. И в своем протесте оно заручилось поддержкой неба…
…поправь меня, если я ошибусь, Король. Просто - скажи мне:
- Ты не прав…
***
- Ты не прав…
Против него было лишь одно создание в мире - море. И в своем протесте оно заручилось поддержкой неба…
- Ты ведь знаешь, что - не прав…
В Африке их ждали первые потери. Море все-таки взяло свое, и шторм нагнал флот уже на берегу.
- Ну что, ты, конечно, хочешь, чтобы я снова вытащил тебя?
- Хочу. Чтобы вытащил. Не меня. Нас.
- …нас - обоих?! С каких это пор я стал тебе интересен?!
- …нас - всех. Я хочу, чтобы ты вытащил нас - всех.
Глухой треск ломающегося дерева. Грохот небес. Отчаявшиеся, испуганные люди - что теперь? Как нам?...весь провиант, весь фураж… там… Хохоча, волна играется подхваченным корабликом, как щепкой. Щепки летят. Что теперь, Повелитель?! Ты ведь так мудр, ты силен, вспомни Тунис, вспомни и дай нам знать, - что делать?
Злоба в глазах. Слабость. Холод. Мы… умрем? Мы… убьем? Мы… вернемся домой?
Ни о каком Алжире речи уже быть не могло.
Сьерра! Ты не выдержала первого из испытаний, испытания водой! Ты предала своего короля! Что же будет, когда на тебя обрушится пламя? Ты уступила морю - что же будет, когда Африка встретит тебя огнем и мечем? Неужели ты стала так слаба, моя чужая вотчина? Неужели я - так ошибся? Неужели…
- А ведь я не смогу.
Как ножом в печень. Ну, конечно. На кого ты надеялся, глупый фламандец? В тебе взыграла порченая кровь Габсбургов, - и кем ты возомнил себя? Уж не чернокнижником ли? Не святым ли, которому позволено говорить с дьяволами с разрешения Господа?
- Ты мог… в Тунисе… ты спас меня от смерти в Провансе… ты… ты покорил Гент - почему сейчас? Почему - нет?
Тень за левым плечом дернулась, словно вспомнив что-то для нее - тени неприятное и гадкое.
- В Генте, король, мы имели дело с людьми… Я могу поставить на колени любого… человека. Но я не могу заставить стихию покориться. Я не всесилен.
- А кто?! Кто всесилен?! Скажи!
Тень дернулась вновь, теперь - как бы пожимая плечом.
- Может быть, Господь? Бог?! Так он давно покинул меня, как только я… спутался… с тобой!
- Не кричи, король, твои подданные могут неверно понять тебя. И даже убить.
- За что, за что мне это?
- Бремя Владыки мира тяжело… до сих пор ты с ним справлялся - но лишь потому что испытания, посылаемые тебе, были легкими. Только в сказках, король, можно победить одним взмахом меча.
- Тогда… скажи… скажи - мне… что делать…
- Не знаю. Я не всезнающ.
- Ты… смеешься… надо мной…
- Да.
Тень подлетела ближе - и теперь, не скашивая глаз, боковым зрением можно было увидеть: у тени есть лицо. Лицо недоброе, искаженное гримасой. Лицо лежащего на поле брани мертвеца.
- Да. Потому что ты смешон, король.
- Я…
- Тебя предупреждали верные люди - ты оказался к ним глух… или просто глуп - чтобы услышать в их словах страх.
- Да, но…
- Ты забыл свои поражения и помнил только победы… ты был так себялюбив и так самоуверен, что решил, будто властен изменить ход времени…
- Да…
- И ты был так легкомыслен, что оставил свою вотчину без верных людей, подставляя ее всем ветрам и всем угрозам - австрийской, французской, немецкой…
- Да, да, да…
- Чего же ты хочешь от меня, мертвый король?
- Вытащи нас всех. Я… готов… отдать тебе… себя… если… ты… спасешь честь короны Испании и империи… Я обещаю… я …клянусь…
Шаги. Офицер спешит сообщить своему повелителю, что у его войска новые потери? Или он несет ультиматум людей Сьерры - чужаку, который повел их в это пекло?
Мимо. Слава тебе… Господи…
Тень за плечом морщится - но не уходит. Тень не боится имени Господнего, рожденного на этих устах. Их хозяин - во власти собственного страха. Он для сохранения собственной гордыни готов продать душу всем владыкам Ада. Молитва для него - что бранное слово.
- Твое слово ничего не значит. И ничего не стоит.
Тогда король берет нож - тень хмурится…
- А моя кровь - тоже - не значит?
Тень отпрянула.
- Пойми, наконец, глупый ты человек - я не могу помочь тебе победить в этой войне! Это чужая война! Чужая вотчина! Она никогда не будет тебе принадлежать, у нее иной владыка и иной бог! Ты ничего не сделаешь - силой! И слабостью! Ты понимаешь меня?
На лице короля - безумная усмешка:
- Так ты говоришь, что не сможешь победить местных дьяволов?
Раздраженное молчание.
- А договориться?
- С кем?! С ветром? С морем? С небесами?!
- Ты сказал, у местных земель есть свой языческий бог. Ты сможешь договориться - с ним?
- Я…
Тень бледнеет.
- Я не…
- Да или нет?
- Что ты можешь предложить им взамен?
- За - победу?
- У тебя не хватит денег, земель, тел и душ, чтобы купить ее.
- Тогда - ?
- За поражение.
- Только-то?
- За - достойное поражение.
- И - честь короны?
- Ты гордец.
- А ты мне поможешь.
- Я попробую. В любом случае - ты знаешь, чем платить?
- Кровью. Своей королевской кровью.
- И..?
- Этого мало?!
Вот тогда фламандец почувствовал страх.
- Этого не хватит даже на то, чтобы обратить на себя Ее внимание.
- Ее?!
- Договоры, король, буду вести я. А Ее имя лишь расстроит твой… слабый человеческий разум, - в голосе тени почти нет иронии. В нем - усталость. Неверие. И - страх.
Человек и тень похожи сегодня, как никогда. Дурное знамение для знающих людей. Только где они, эти знающие?..
- Что… чем мне нужно заплатить?…
Ответ пришел сам.
Как торговец на рынке отмеряет мерку за меркой товар и подсчитывает его стоимость. Как шлюха высчитывает дар за свои услуги. Как предатель выторговывает гроши за свое предательство.
- Я… согласен…
Море притихло.
- Радуйся, фламандец. Ты был услышан.
И - с первой каплей крови, скрепляющей клятву - проходит страх. Приходит понимание. Что нет пути назад. Что его - пути - никогда не было. Что за медяки отдано драгоценное. Что договор будет исполнен. И то, какая роль в договоре отведена ему, повелителю тлена, и неназываемой Ей, и посреднику между ними - бестелесной тени, которая вот-вот облачится в одежды человеческого тела. Его одежды. Его тела Его судьбы
- Не бойся, король. Жить и править ты будешь еще очень долго. Как и все твои потомки… до последнего. Ты даже сохранишь подобие души - Она милосердна ко всем, кто прибегает к Ее помощи. Слушай же Ее условия…
Мы оба с тобой заложники, тень. Я - заложник своего слова. А ты…
Ты и сам все прекрасно понимаешь, не так ли?
- …Ты согласен на Ее условия, Карл Пятый Габсбург, сын Филиппа и Йоанны, раб бога Христа?
- Да.
Уходит камарилья шторма - и кровь падает в море, туша его неистовство.
- Но будь ты проклят, кто бы ты ни был… Будь ты проклят - за это… Будь проклят… навеки…
- Я и так уже проклят, проклятый король, - произносят губы сами собой - и только кровоточивший на руке порез в мгновение ока зарастает, не оставив по себе и шрама. - Вот…поистине прекрасное… зрелище.
Одним одержимым на земле в тот вечер стало больше.













....Сорри, что все не выделено.
Позже исправлю. Зманался

В колонках играет - дождь
Настроение сейчас - грустное:(

Заболел. Сижу, пью чай, ноги в тазике, вокруг шеи - колючий шарф.
Не надо было курить при открытом окне(да, я не пью, зато теперь я курю! А Рана, как выяснилось, не курит - по крайней мере, "Пирму" без фильтра... и все-таки ему пришлось затянуться пару раз во благо высокого искусства кинематографа ).
И еще не надо было ходить под дождеми при температуре +2 в дырявых протекающих штиблетах.
Вот, сижу... грррреюсь...

В колонках играет - Человек и кошка;)
Настроение сейчас - трезвое

Guten Tageszeit, друзья и сестры!:shy:
За вчера очень многое произошло. Похоже, у меня появилась еще одна сестра - Таська, замечательный ангел ... а еще, как показали маразматические экспертизы, Дезмонд - мне брат... по Корнасу... а тот мне - по Христ... или по Таське... уффф...Нет, это все слишком сложно для меня...

Сегодня во сне я ехал в поезде, а потом из него выпадал.И так несколько раз. Если трактовать символически, я все время чего-то недоделываю - и от этого же и получаю пинок по самому больному месту. Ну, в общем... да, - а смысла во сне все равно не вижу... Вот только падать - больно.

Вчера.
Вчера мы снимали фильм про фиолетовые воздушные шары.... то есть про один, но с клонами. И КОЕ-КТО, не будем показывать метафизическим пальцем, - но это был я - играл пришлое чудо из Донецка, приехавшее к нам в Киев... со священной целью - штурмовать рок-шоп...
Рана при этом очень профессионально играл на одном из шариков, выдержать его мог только я - ввиду полной закоча(...че? ...Че?)нелости, Юлічка, Дрын(и то, с большим скрипом), Вера и Рокстон. Так что под конец его концерта к нашим шизофрениче(опять Че?!)ским услугам была целая пустая площадь и ни одной соба... в общем, нам освободили територию... М-да... не буду я про фильм рассказывать.
Еще нас вчера, прям посреди сьемок, какие-то дети спросили:
- А вы - готы?
- Даааа, мы гоооты, - ответил я, сотрясаясь в пароксизме смеха. В общем, другие занимались приблизительно тем же...
...Не знаю, как там кто гот, но я вчера был в сером плаще и таких... знаете... желтых полосатых штанах. Остальные же выглядели как очень-очень идейные
ГОПЫ.
Ну, это моя точка зрения.
То есть, ПАФОС, видимо, выражается в выражении(непристойном, ага!) лица, а вовсе не в одежде.

Да!
Вчера мне почти смогли испортить настроение.
Подходит ко мне мальчик комплекции поперек моего выше шире - и начинает проникновенно вещать:
- Я - бывший Мастер "Цитадели"! Внемли же! Ролевое движение умерло!!!
Знаете, я даже почти поверил... А потом пдумал: не бывает бывших Мастеров. Бывают отошедшие... от дел, от нас, на тот свет, за границу, за черту... Но чтобы Мастер - бывший?! Хрена с два, граждане!!!

И еще.
Не пью почти 2 месяца. По утрам пресс качаю. На пары хожу ... Слышу тут и там:
- Лис, ты так похудел!
- Уж не заболел ли ты?!
Угу. Заболел. Лечиться пора идти. На Байковое кладбище...
Не подумайте ничего - на шабаш. У нас тут скоро Хэллоуинн - я кааак развяжу - всем мало не покажется!


Чертополошенка ты эдакая, если ты мой пост прочтешь - дай знать! Мы тут о тебе волнуемся, понимаешь... Рана давеча в одиночку нажираться пошел... не знаю чем... и что-то я должен был процитировать - не помню что... а ведь он говорил... Совесть его мучит, радость моя кошмарнохарактерная. Ты ему отпостись, что ль... ну, хоть просто привет скажи... а то чувак страдает... Это я у нас сердце чугунное, упырь, короче(и снова Че!!!)

(ЧП гоняется за мной с топором, пытаясь меня убедить, что я у нас маньяк)

Все, хватит.






Пост скриптум: идейная картинка - это мы с Кагрой. Я - тот, что рыжий.
Хотя на самом деле я у нас гадостный светловолосый ариец...

В колонках играет - КиШ
Настроение сейчас - шея болит; сзади... Да здравствует мыло душистое и веревка пушистая!!!

кто зайдет - свисните, поменялся ли дизайн, ок?...

Бал чудовищ, рожденных разумом
Был в харизме охряной, бешеной,
В истерично расцвеченом месиве,
В бледно-синих одеждах покорности.
Убежать и одуматься сразу бы,
Но подвески уже подвешены,
И под маской кружиться так весело
Под мотивы новейшей Фривольности.
От юнейших сортов искушения
До крепчайших болезней - выпито,
Блюда сладких пороков съедены,
Похвалите скорее повара!
Торопитесь! Вальс кровосмешения!
Каблуком сколько камня выбито!
Сколько сводных и родных сведено!
Вот и кровь на подоле сговора!
Подпевал голоса слащавые
Нас напоят прекрасными сплетнями,
Суевериями и поверьями,
Под конец - самой черною завистью...
Под фонфары кичливою славою,
Отмечаясь проказой и плетями,
Вожделеньем и смертным поветрием,
Выйдут под руку Страх со Старостю.
О Чета совершенных возлюбленных!
Во дворце твоем в ложном величии,
Как пример честолюбия высшего,
С пресмыканьем гордыня замешана.
Сад придворный твой - деревом срубленым,
Сад твой мертв, по твоим же обычаям.
На ветвях то ли птицы погибшие,
То ли рваные книги развешаны...
Под курантов звучанье полночное
Многомудрый Правитель Империи
Объявляет забаву веселую:
"Человека найдите по маскою!"
Только в роли вжились слишком прочно мы.
Маски Хаоса, маски Истерии
Не снимаются, болью ли, волею,
НЕ снимаются - силою, ласкою...
"Неужели без масок вы, демоны?
Насмешили... " - и Страх заливается:
Слышишь топот безумия белого?
Наши маски давно не снимаются...

*какой милый цвет, не так ли?*

пойду-ка я отсюда...

орк, да еще и параноик...
кул, дуд, кул!!!!

вот я, оказывается, кто...
ыххх...
а я думал, что я такой маленький, белый и пушистый ХОББИТ
ыгыгы!!!:freddy:

,
и никто не знает, чего нам, тварям теплокровным, надо для счастья.
Видимо, периодическое отсутствие несчастья - еще не показатель.


ворон ест ворона -
в сторону! в сторону!
перьесплетенье крылатых фигур.
прыгает, бесится...
что тебе грезится,
чревогадатель, факир и авгур?
ворон ест ворона.
право оспорено,
подпись поставлена, вот и пчеать.
все как положено.
что же мне, боже мой,
хочется долго так, страшно - кричать?
ворон есть ворона.
тропка проторена.
жалость, любовь - это просто слова.
жажде - нет износу.
косятся из лесу
выжившим в спину лиса и сова.
ворон ест ворона,
истово, допьяна,
как победитель кутит на пиру.
выиграш - золото.
праздник так короток.
брат подле брата уснет поутру.
ворон ел ворона...
мантия скроена:
лисья подбивка да перья совы.
...пир на погосте.
души и кости
делит земля на своих - и живых.


Хм, вот.
Да.

С первого класса была такая привычка - обрисовывать чистые тетради. Чтобы смириться с ними. Чтобы оставить свою метку: лис был здесь. 
Это очень лисья (именно животная, поэтому с маленькой буквы) черта - помечать жилище, мусорить вокруг него и в нём, прежде чем заселиться.

Считайте эту запись той самой кучкой мусора у входа, которая живым зверям и (и некоторым людям) заменяет таблички с золотым тиснением имени или прозаично-пятачковское "Посторонним В." Не бойтесь - входите, снимайте обувь.

О чём эта запись? Вря ди обо мне, о мире или о боге. Скорее - об ожидани. Вот что люди ожидают, нажимая на клавишу "Случайный дневник"? Развлечься? Найти кого-то, достойного критики? Единомышленника? Любовь? Врага? Понятия не имею.

Со времен создания дневника прошло уже достаточное количество времени, чтобы изменился и я (как утверждают друзья, исключительно внутренне), и сам дневник. Сегодня это - что-то вроде рукописи, состоящей из нескольких "тетрадей"-годов. Она ни на что не претендует, кроме общения и обмена мыслями с теми, кому нравится читать то, что пишу я, и чей стиль близок и приятен мне.

В этой "рукописи" - мои стихи, несколько коротких рассказов и какие-то истории, будничные размышления, воспоминания, общение с семьей и друзьями, идеи, фантазии и немного фотографий. Здесь дурацкие шутки и глупые тесты, которыми, кажется, болеет как минимум половина ежедневных посетителей Всемирной Сети. Здесь я записываю особо важные сны, пытаясь их записать так, чтобы, став через н лет совсем другим человеком, я всё еще мог понимать, о чем шла речь. Здесь я пишу чувства - такими, какие они есть. Вполне возможно, что завтра я не пойму, о чем писал, рассержусь и сотру чувствописания ко всем святым.

Такой дневник. Такая первая запись. Надо будет когда-нибудь написать что-то вроде краткого отчета о том, как я жил все эти годы, и что происходило "за кадром" дневника.

Добро пожаловать, Лис...