Художник и муза

Однажды был художник музою любим.
Она порхала с песнею над ним,
И кистью радужной на радужном холсте
Писал он жизнь во всей ее красе.
Весь мир художника любил и восхвалял,
Все реже взгляд свой вверх он поднимал.
"Он гений!" - "Да, я гений, я такой!
Шедевры пишутся моей рукой,
Природы красота в МОИХ руках,
Пусть мой талант останется в веках!"
Но муза, услыхав его слова,
Воскликнула: "Была я не права,
Даря глухому музыку цветов.
Он оказался к дару не готов.
В твоих руках? Ну ладно, так и быть!
Я больше не смогу тебя любить.
Ты возгордился, но и я горда:
Тебя покину раз и навсегда!"

Художник же кисть серую в палитру опускал.
"Уже и краски портятся. Давно я не писал".
Не отрываясь, целый час писал он реки, ели,
Отвлекся, бросил взгляд на холст - все краски посерели!
"Пойду к окну и отдохну, наверное, я устал"
О боже! Для него весь мир таким же серым стал!

От гордости один лишь шаг - и вот уже гордыня.
Художника весь мир забыл, слепой он и поныне.
Вы, кто талантливы, умны, все хвалитесь друг другу
Тем, что скорее свыше дар, чем личная заслуга.

Отсюда