Эти птицы, такие неожиданные в городе, привлекают внимание прохожих. Всё лето натыкаюсь на них то тут, то там. То вижу их купающимися в глубокой луже, продавленной в земле протекторами большегрузной фуры. То деловито прочёсывающими придорожный газон, то налетевшими полакомиться хлебными крошками вместе с городскими птицами. И каждый раз они улетают прежде, чем я успеваю достать фотоаппарат. Всё время вижу, да только никак не удаётся услышать, как они поют. Слышала, как они переговариваются волшебными сопрано, а вот послушать песню мне никак не везло.
Субботним утром, около одиннадцати, возвращалась домой и вдруг, среди шума и грохота машин, среди многоголосья города услышала обрывок трели. Настоящей соловьиной трели, прорывающейся сквозь шум города. Я пошла на звук и нашла певца. Он сидел в ветвях липы всего в нескольких метрах от дороги и заливисто пел, запрокинув голову. Фоновый шум города: гудки клаксонов, шум моторов, разговоры, выкрики, но вопреки всему соловей пел свою песню так, будто был один посреди леса.
Каждый остаётся собой, куда бы не занесла его судьба. Как бы ни жил, с кем бы ни делил стол и кров, по каким бы правилам не играл, но приходит время, и душа проявляет себя. Соловей поёт свою песню.