Он приехал. Захотелось на минуту заглянуть:
Все ли так, как, уезжая, он оставил здесь когда-то.
Чтобы в этом убедиться и крест-накрест зачеркнуть,
Чтобы больше не считать себя хот в чем-то виноватым.

Занавесочки на окнах, слиишком бледные на вид:
Кто-то сирый и безродный в этом доме проживает
У окошка в черном платье чья-то женщина стоит
И другую (Боже, где она теперь?) напоминает.

Папиросы будто вымокли, дымятся без огня
Взять бы тачку, да с бутылкой завалиться в гости к другу...
Что ж ты, улица, не вспомнила бездомного меня?
Из-под ног сорвался белый голубь и нырнул во вьюгу.

И повисли два аккорда между небом и землей.
Тот же голос хрипловатый, надрывающийся, нежный.
Он крижится над Арбатом и над Яузой-рекой,
Утешает:"Ты - не первый, кто уехал, ты - не первый".

Здесь тоска, и нету денег, а на ужин - ломтик хлеба.
Безысходность, а за нею - только музыка и лето.
Ну а летом только ивы над водою, только небо
А на ужин - пожелтевшая вчерашняя газета

Но, когда всё это вспомнишь на другом конце планеты,
Сам себя не понимаешь: отчего печаль такая.
И летит московский голубь ослепительного цвета,
И крылом пустыню неба на две части разрезает.

Он приехал...

(С) Белая Гвардия.

Всплыло в ответ Спасибо! :)

Да, у меня тоже есть такое ощущение, будто мы все из книжки.

Так странно воспринимать всё написанное- очень красочно, создаётся такое же ощущение нереальности этого места, какой-то сверхъестественной особенности работников.
И греет чувство, что есть в этом мире такие места, которые воплощают желание переживания сказки.

Вестница, грусть всегда грусть, вне зависимости от того, чем она вызвана. Я рад, что вам понравилась музыка.

Ashura, мартины вообще имеют свойство хандрить :]. Ты б чаще заходила, любовь моя, а то тут без тебя скучно.
Нас затапливает вот буквально с утра - ты наворожила, да? А я забыл зонтик...

Что-то Мартины хандрят по весне...
Вам там уже затопило или еще не очень?

Прекрасная и совершенная музыка- передаёт настроение безвозвратно, но каждому, думаю, под неё представляется что-то своё.
Любовь не бывает без грусти, но это лучше, чем грусть без любви...

Где же ты?

...а у нас в городе уже второй день, как обещали снег, а его все нет и нет. Хотя погода уже морозная и по утрам на земле, траве и машинах иней.
Солнце все еще как-то по особенному греет. Тебе тепло, но ты понимаешь, что лето уже прошло и будет еще не скоро, а скоро будет зима, холода и прочие прелести... хех.

Действительно, почему?

Почему бы и нет?

А надо?

*нарушила идиллию*
Мартин, я хочу тебя завтра. Очень. Важно.

*робко приоткрыла глаза, виновато улыбнулась*

*погладил по головке*

*зажмурилась*

Катарина, я удивлен.
Но - по секрету: если ты уберешь на мониторе яркость проуентов эдак до... 25, ты сможешь увидеть его истинные цвета.

Некто_святой, ты удивишься, но этот белоснежный дневник я все еще читаю..

Браво, Марти. В шкатулку.

Катарина, я думал, что ты превратилась в чайку и теперь вечно Где-то. Приятно видеть.

Элен, возвращаться... сложно. Особенно на этот раз.
А самим собой - тем сложнее. Но - не без Вашей помощи - мне почти удалось (возможно, лишь потому, что я вовремя изменил критерии оценки Самого Себя). Приветствую. Прочее - после.

Ваша Светлость, я же обещал, что приду в гости пить чай =)
Почти нашел запасной аэродром. Увы, не в России, но очень близко (Польша - это ведь близко, правда?). Надеюсь, все будет.
И вообще, я тоже рад тебя видеть, моя милая зараза.

Ой, Марти, а откуда ты это писал?..
*изумлена*

Рада за тебя! По-моему, из отпуска возвращаться усталым правильно! Хотя, наверное, меня мало кто в этом поддержит... Хорошо вернуться довольным. А главное - вообще вернуться. Самим собой.

средневековый город спит, дрожит измученный гранит
И ночь молчанье хранит под страхом смерти...

слишком много боли. боли не должно быть столько. можно дарить свет. а можно надеяться.

Я, молодой человек, способен подарить ей все.
Она не способна принять этого от _меня_. Потому как _все_ нужно только от одного. И каждый сам знает - от кого.
Ей нужно все - все звезды, все небо, все море, вся зелень, вся искренность и вся душа - только от одного. Не мне и не Вам говорить ей - от кого. Она решит сама. И если когда-нибудь она скажет мне - словами ли, глазами ли, чем-либо еще, неважно, - "Черт, Джесс, я так хотела этого от Вас, а Вы не сумели мне этого дать" - я прокляну себя, а перед тем дам ей все. Но сейчас - когда я _знаю_, что ей не нужно этого от меня - я даю ей то, что ей нужно. Что не может ей дать, кроме меня, никто. Поверьте, я могу это.

Простите, что влез в разговор, Мартин. Но - не судите, да не судимы будете.

*промолчала*

Или, может быть, ты скажешь, что кто-нибудь, кроме меня, способен так глубоко тебя чувствовать?

Не прав, Аша.
Но -
"Это мое махровое imho".
(с)