Без названья и посвященья.

 

Прокоченевшая тоска
 

Души степенной переливов,
 

Отведав тусклого словца,
 

Добавок просит из повинной.
 

Сотворена, сотворена…
 

Но как она так умудрилась
 

Дрожать так долго, без конца,
 

И без особого усилья?..
 

Быть может, творческая нотка
 

Тому виною стала вдруг?..
 

Не может быть, что только водка
 

Способна вызвать дрожи стук…
 

Ах, если б угадать, быть может,
 

Еще незримый и худой
 

Тот след появится неосторожный
 

Той муки слепок золотой…

Без уныния нынче не модно…
 

Без уныния нынче не модно,
 

Все дрожит от искры вековой,
 

Только слишком постыло зимой,
 

Когда мир осветляется поздно…
 

Когда мрак не уходит, а прячет
 

За сугробами рябь бытия…
 

Только вряд ли что-нибудь значит
 

Искра вновь зазевавшего дня…
 

Это только зимою так скучно,
 

Так безлики деревья, дома…
 

А весенней порой разгорится искра,
 

И затопит все светом сургучным…
 


Дорога.
 

Дорог так много вековых,
 

И просек и тропинок узких.
 

Ее ищу среди прямых,
 

Изгибистых и светло-плоских…
 

Среди рассыпанного зноя,
 

Во мгле ночной, сквозь все туманы,
 

Еще чуть-чуть – как вену вскроет
 

Дорогу желтая слепая…
 

И лунная тропа протянется
 

Ко мне лиловой полосой…
 

По мрачной гулкой мостовой
 

Стихом к душе она уляжется…