В колонках играет - Mylene Farmer - Fuck Them All
Настроение сейчас - сидит лыбицо довольный

Целибат (лат. caelibatus - система половой сублимации, обеспечивающая сексуальное воздержание)
"Половой акт не должен часто повторяться... Имеются все научные основания утверждать, что действительно глубокая любовь характеризуется нечастыми половыми актами... Половой подбор должен строиться по линии классовой, революционно-пролетарской целесообразности. В любовные отношения не должны вноситься элементы флирта, ухаживания, кокетства и прочие методы специально полового завоевания".
А.Б.Залкинд "Двенадцать половых заповедей революционного пролетариата, М., 1924

Ффнекоторм тырнет-государстве ффсамам центри тырнета был выявлен аретроврус Аццкого Целибата. Штостучицца в каждый дом.
В Цынтральном Форуме собрались почти все гыуки, чтобы попесдеть по этому поводу (;

Царь:
Йа собрал сегодня вас,
Тасказать, в недобрый час,
Целибат был за порогом,
А теперь он, бля, у нас!

Так что нужно порулить,
Как же быть нам с Целибатом:
То ли расширять погосты,
То ли дальше водку пить.

Песданите честно, смело,
Чтоп без флуда и по делу.
Кто на критику горазд –
Тот внатуре пидорас
Мы послушаем и вас.

Министр обороны:
Ну вот скажем лично йа
За Державу и царя
Предлагаю втихаря
Пиздюлей вломить соседям,
Чтоб не пропадать зазря.
тааак...>>

Человек человеку - целевая аудитория.

Лента в пароксизме уходящей осени вопит о сексе, подразумевая в основном мелкую щебёнку статей и бухгалтерскую отчётность. А я дождалась пока останусь дома одна, нажралась бутербродов из зачерствевшего хлеба с правильным русским майонезом и неправильным американским огурцом, завершила прочие утренние надобности и теперь думаю: а ведь секс - единственное из всех груботелесных наслаждений, для которого желателен кто-то ещё. Есть - приятнее в одиночестве, сдирать корочку с болячки - в одиночестве, какать - тем более в одиночестве.

На что был бы похож этот мир, если дефекация требовала бы партнёра.

Иногда я бы хотела жить с вами в одном городе,
В доме, где шесть комнат, высокие потолки и
тишина.
Я бы хотела утром, когда еще почти темно, просыпаться раньше всех, вставать, тихо идти на кухню и ставить чайник на газ
Ждать, пока он закипит, и пить свой крепкий утренний чай небыстро, но чтобы не успел остыть
А вы там спите, некоторые уже
немного нервно,
потому что у каждого на телефоне взведен будильник, а у некоторых, например, даже несколько, как обычно у самой меня.
А на дворе ещё темно, и снеба снех, а они все равно начинают нудеть.
А я хожу по комнатам, нажимаю на выкл,, говорю: шшш
И серое утро не узнает вас в лицо, спящих и счастливых.

Ночью по проулочкам, через заборы, по пожухлым листьям, спиралью вокруг вереницы автомобилек - с кобелём, полгода назад забытое ощущеньице. Ну, преувеличиваю, 4 месяца. И таки легко вспомнютое. Дада, точно такое же. Точно, да не совсем - есть один маленький нюансик. Маленький, а есть. Чёткий такой. Особенно когда вспоминается другой (более зимний) прогулочный сезон, и тогда - фигурно и тематически обоссаные сургобы, сказки про варежку под мостом и горячую картошку в кармане, почтовых мать их пеликанов и другую трогательную дурацкую хрень. Как прочно она вписалась в прогулочно-собачье состояние, ночное и чудесное наверное. Вписалась - да выписалась.

Мучаться - это уж сильно религиозно, но даже нерелигиозным без мучений уж не как. Даже виноград и тот мучается. Цепляется корнями где-то в Северной Франции, остриженный, куцый, впитывает солнышко. Виноделы его ласкают, но не балуют. Там гроздей то раз два и обчёлся. Но потом, потом и ещё раз потом получается такое офигенное шампанское, нёбу щикотно от радости!

Если вы мучаетесь, то может с вас ещё что-то получится?

Вы не смотрите,
Что я в исподнем,
Старомоден, растрепан
И -
Со свечой в руке.
Я и рад бы
Сейчас
В преисподнюю,
Вот только...
Не время мне!

Быть лёгким на подъём куда эффективнее, чем долго привыкать к планируемому будущему - чтобы ломаться от неизбежных нарушений планов. Но лёгкость на подъём требует силы. И отбирает спокойствие.

Кажется, это почти синонимы.

Читать дальше... но не упрекать что не предупреждали

Давным-давно, на вступительном экзамене в аспирантуру по генетике, мне задали вопрос о парасексуальном цикле у грибов. Я сказал, что это такой цикл, почти сексуальный, но без секса. "Тяжелый петтинг, что ли?", — мрачно спросил профессор Крылов и поставил мне три.

По чудовищному стечению обстоятельств сегодня именно я, скромный редактор гламурного журнала, оказался одним из немногих людей в этой стране (да и в мире), владеющих техникой генетического анализа мицеллиальных грибов методом соматической диплоидизации, то есть как раз этим, не будь к ночи помянут, парасексуальным циклом. Типа, мастерство не пропьешь, руки помнят. Поэтому иногда мне звонят какие-то люди и спрашивают, почему у них дикарион нигера и авамори хреново растет на минималке, а диплоид плохо секторится, а сегреганты странные - правду сказать, говно, а не сегреганты.

- да, головой много не заработаешь! - сказала старая проститутка и вытерла рот.

согласно 2-му закону, в след поколении потомство расщепляется на сечиных и сурковых, 3:1.

На свой страх и риск - Читать далее...

Те, кто меня сейчас видит, могут подтвердить, что на текущий момент в моей жизни есть всего одна женщина. Это венесуэльская фотомодель Аида Еспика, изображенная на календаре, висящем над моим столом, в одних трусах. У нее ПМСов нет и быть не может, и все числа в календаре выкрашены в одинаковый цвет. Поэтому нижеследующие обобщения никому не должны быть обидны.

В жизни я много размышлял о феномене ПМС. Разные женщины относились к этому явлению по-разному. Например, у одной моей знакомой ПМСов вообще не было, потому что она была сумасшедшей все 429 дней в году. У другой, напротив, они были, но она никак к ним не относилась, потому что не знала такого слова. Но я хочу поговорить не о курьезах, а о типичных явлениях нашей жизни. Они, мне кажется, располагаются между следующими двумя крайностями.

1. Гражданка А искренне считает, что ПМС — это бранное сексистское слово. Мужчины произносят его лишь затем, чтобы не слышать правды о себе. Любая попытка обратить ее внимание на то, что мнения, меняющиеся регулярно с периодом 28 дней, мнениями вообще считаться не могут, наталкивалась на враждебный отпор. Нет, ты скажи, ты мимо унитаза ссал? Ссал. Тогда есть ли разница, какого числа я тебе об этом скажу? Вообще, поскольку бога нет, то самое святое – это человеческие чувства, а вот сейчас я чувствую, что сегодня утром ты у меня ссал на пол в последний раз в моей жизни, и чего стоят все твои аргументы против моих чувств?

2. Гражданка В, напротив, искренне считает, что ПМС — неизбежное явление природы, вроде веерных отключений электроэнергии. Глядя в глаза, она произносила: «Имей в виду: ровно на 22-й день цикла все, что я говорю — полная чепуха. Пожалуйста, не обращай на это никакого внимания. Верь, затменье пройдет, и из-за туч вновь выглянет солнце, которым я являюсь от природы, — несмотря на все ее, природы, несовершенство».

Оба варианта, конечно, целиком основаны на женском эгоизме и суетном самолюбовании. Некоторым кажется, что второй вариант все же предпочтительнее. Но есть проблемы. Например, если ровно на 22-й день мне скажут, что мои вонючие носки возможно было терпеть только в ослеплении первой влюбленности — я ведь вынужден буду признать, что это правда, и никакой календарь меня не переубедит. В душе моей затаится обида на страшную правду (обижаются вообще только на правду), и придет день, когда я отомщу за унижение, упомянув о том, что некоторые женщины научились продлевать ослепленье первой влюбленности, вовремя загружая грязные носки в стиральную машину. И тогда, уже без всяких ПМСов, меня закухарят по полной программе.

Все истины, произносимые человеком, окрашены его личностью, гормонами, воспитанием, менталитетом, и т.п. «Ты не веришь в русскую идею только потому, что сам ты – еврей!». Считается, что это сильный аргумент против высказанного суждения, и оратор изо всех сил доказывает, что евреем был только его дед по отцовской линии, да и то необрезанным. Но ведь русская идея – и правда редкое говно, даже если вообще никто не скажет об этом вслух. В том-то и фокус, что даже самые ПМСные из женщин иногда произносят осмысленные вещи, которые не могут нас не расстраивать.

Что делал бы я сам, если бы был женщиною? Наверное, я бы пользовался своими ПМСами для более всестороннего познания мира. Если бы Максим Соколов, скажем, раз в месяц был евреем, он бы шире смотрел на идеалы российской государственности. Но ни ему, ни мне этого не дано. Поэтому я стараюсь никогда не ссать мимо унитаза и взираю на женщин с благоговением перед тайной их месячных циклов, дающих им такую широту взгляда на мир. И в календаре на месяц февраль, над которым красуется задумчивая Аида Еспика в трусах, мне мерещится прекрасная и великая загадка.

За что любишь?

За поворот головы, за взгляд из-под ресниц и невыносимую умильность *пятки вместе – носки врозь*.
За лед и теплоту. За близость и непохожесть. За боль в груди, без которой пусто.
За детскую глупость и радость без причин. За то, в чем ни грамма смысла.

За невозможность выразить и неумение спрятать.

С праздником!

В лабораториях ученых много спирта. Особенно много у биохимиков. Спирт используют для того, чтобы осаждать из растворов ДНК. То есть наследственный материал, то есть гены, то есть нашу связь с Природой. Вы видели ДНК? Правильно, ее и не видно в растворенном состоянии. Но когда добавишь 70% спирта, в растворе пояляются голубоватые студенистые нити. Их можно намотать на стеклянную палочку и вытащить наружу. Это наши гены, это прошлое, это Природа. Спирт вытесняет все это из водных растворов на потеху любознательным генетикам.

Не так ли, о братья мои, алкоголь вытесняет из нас груз унаследованных от прошлого предрассудков и заблуждений? Оставляя нас свободно парящими в голубом океане чистого Духа, в бесконечной глубине Настоящего? Иначе чего бы я давеча вздумал петь под гитару песню "Стою я раз на стреме"? Стыдно ведь вспомнить, честное слово.
Шляпа_Трилби

Исходное сообщение Мудрая_Nancy
если мы такие охуительные, хули мы такие злые?

Не были бы злыми, не были бы и охуительными.

Юрист

В ранней юности мне как-то приснилось, что я четыре француженки из Сопротивления и четыре гестаповца (да, все одновременно). Сначала они пытали друг друга, потом занялись любовью. На этом месте я проснулась - от недостатка опыта.
Семерка_Бубён

Анна: Луис, прошу вас, руки при себе!
Не троньте честь мою, она пока
- по Эдвину тоскует непрестанно!
Луис: Честь ваша мне всего дороже Анна!
Хотя бы пять минут позвольте мне
побыть с ней рядом.

Глубокие размышления о взаимоотношениях полов неожиданно привели к созданию текста в духе давно забытого, но по-прежнему любимого журнала Men's Health. Если не удалось написать ничего толкового, попробуем хотя бы рейтинг поднять. Итак…

Женщина может дать мужчине...
...трехразовое питание
...любовь
...отставку
...веру в его хозяйственные навыки, интеллект и потенцию
...повод задуматься, где бы занять денег
...хламидиоз
...понять, что пенис ее прошлого бойфренда был гораздо длиннее и толще
...пощечину
...несбыточные обещания
...в любое время и в любом месте

Женщина в принципе не может дать мужчине...
...покоя
...ответа на вопрос «Ну сколько можно издеваться над человеком?»
...возможность оправдаться
...то, о чем он мечтал в 10-м классе, мастурбируя в кабинке школьного туалета
...уверенности в завтрашнем дне
...правдоподобных объяснений, зачем она носит в сумочке ароматизированный анальный лубрикант
...отчета в своих действиях
...денег на покупку вагины с электроподогревом, выполненной с посмертного слепка гениталий Линды Лавлейс
...немного отдохнуть от себя и спокойно почитать газету
...в водолазном скафандре

ski88er, у меня нет логики, меня просто тошнит.

На мой взгляд, очень плохо то, что на мои налоги государство содержит мокрушников, позволяет им по праздникам надевать погоны и называться "офицерами", а в обществе находятся люди, считающие такую ситуацию нормальной. Причем эти люди упрекают правительство лишь в том, что оно неумело врет. Вот нас бы с тобой, ski88er, в правительство, мы бы убили так, что никто б нас не поймал, а потом соврали так, что весь мир зашелся б аплодисментами. И было бы стране нашей счастье.

Логика - жесточайшая штука.

Собственно, это я к чему - достаточно 5 часов провести в Интернете и могу вам рассказать сто процентный рецепт, как стать маньяком.

Не важно - каким. Вернее, наоборот, важно. Тут, главное, для начала выбрать область, где ты импотент. Маньяком же не обязательно быть типа Чикатилло.

Хотя, конечно, Чикатилло быть интереснее. Ну, мы к этому придем с вами посредством небольшого тренинга.

Итак, мы выбрали область полной импотенции. Например, писание стихов - очень удобная область в данном случае, вы ж не Пушкин? ну вот, поехали.

Пишем стихи. Много, готовимся к маниакальности. При этом не забываем почитаывать Пушкина, Гумилева и Бодлера. Сравниваем и думаем "Бля, я тоже научусь так писать стихи!"

Медленно, но верно доводим себя до отупления. Напоминаю - это область полной импотенции, так что писать, как Бодлер не светит же.

Вот, основной и самый трудоемкий этап пройден. Теперь начинаем смещать акценты. Начинаем подсовывать свои стихи друзьям, знакомым, приятелям, редакторам журналов и постепенно наращивать в себе недовольство тем, что от вас шарахаются окружающие.

Тут надо еще придумать телегу. Добротную и подлиннее, на тему, что все вокруг ничего не понимают в поэзии изажимают талант. Составьте перечень из нескольких пунктов, почему и как надо любить ваши стихи. С упоением перечисляйте их всем вышеназваным людям.

Готово, вы со своими стихами в полной изоляции. Продолжайте их писать, выходите на улицы, начните их декламировать прохожим. Что им, жалко послушать?! От них требуется лишь толика одобрения и немного участия.

Постепенно придлижаем время выхода из дома к двум часам ночи. Козырной идеей будет догадаться прихватить как-нибудь с собой веревку. Хорошо спеленутый индивид быдет вынужден прослушать ваши стихи до конца.

Вот он, момент триумфа. Он расхваливает ваши стихи? Он же врет. На самом деле они ему не нравятся! Он просто подлизывается, чтобы вы его скорее отпустили. Мразь и лжец. Таким на Земле не место!

Написание стихов я взял в качестве абстрактного примера. Можно рисовать картины, писать рекламные слоганы. Еще стильно устроиться работать в психиатрическую клинику и переживать на тему, почему кругом одни дебилы.

Мудрая_Nancy - неумолкающая.
Болтлива чрезмерна, что впрочем, ум не отменяет. Она везде. Она повсюду. Слишком много.

По мотивам http://www.liveinternet.ru/users/682843/post2972839/

1. Если вы смотрите на девушку и хотите с ней переспать, значит вы вышли на улицу.
2. Если вы переспали с девушкой и хотите повторить это еще раз, значит у нее нет проблем с жилплощадью и родителями.
3. Если, переспав несколько раз, вы решили пожить с этой девушкой, значит она неплохо готовит.
4. Если, пожив некоторое время с девушкой, вы хотите от нее ребенка, значит вас уже зомбировали постоянным упоминанием этого вопроса.
5. Если вы стоите в ЗАГСе и уже готовы поставить свою подпись в важной книге, значит - вчера был мальчишник.
6. Если при этом вы опаздали менее, чем на два часа, сами способны поставить свою подпись в нужном месте и узнаваемо - значит, мальчишник прошел вяло.
7. Если вы каждый день носите обручальное кольцо, у вас не бывает командировок по работе, и вы по пятницам покупаете большое мороженое (литровое, клубничное) - значит, жизнь удалась.

Нэ, у тебя не может быть машины. Ибо стремительность феррари, выносливость хаммера и трогательную уязвимость сраных ржавых жигулей ты воплощаешь в собственной персоне.

Женщины абсолютно правильно считают себя лучше мужчин, и не их вина, что они ошибаются в этом.

Случай мерцающего сознания уже был кем-то описан...Значит я выступаю новатором - изобретателем блуждающего сознания. Вот побыло оно в черепной коробке -темно и сучно, потом вниз сползло, жилищные условия похуже,зато движенья хоть отбавляй)))

И по дороге остановиться у первой попавшейся корчмы, где из-за жары взять ТОЛЬКО салатик, тарамас и баклажаны на троих (к удивлению хозяйки).
Если есть желание нырять, то под водой можно увидеть осьминога.
И в нашем малюсеньком Йоргополисе (Георгополисе) пойти далеко по причалу к белой часовне, которая парит над морем.
В Сфакии. Там мы были, там покупали мед. Сейчас названия всплывают в памяти, медленно поднимаясь на поверхность. .
Доехать до какой-нибудь деревни и, уперевшись в дом, перед тем, как развернуться, застыть от контраста, увидев трех женщин в черном ( назвать их бабушками не поворачивается язык), вяжущих ослепительно белые кружева под синим небом.
Обязательно совершить пешком марш к единственному источнику пресной воды на острове озеру Курна – мимо оливковых рощ, фиговых деревьев, испытывая удивительное желание прижаться к этой рыже-красной земле. И даже то, что порвались на этом пути льняные брюки, обгорела физиономия и были стерты ноги, не играло абсолютно никакой роли – уже.
Смотреть в ясные, бездонные, синие глаза настоящих критян (они, кстати, отрицают свою принадлежность к грекам – «Я критянин»!) и говорить «нет!» на всех языках, ходя по улицам и дорогам в льняной одежде и отбиваясь от приставаний. Приносить в номер полевые цветы. Быть преследуемой трижды поворачивающими за тобой автомобилями, но повторять «нет».
Познакомиться с вышедшей замуж за грека немкой, держащей магазин керамики (тоже стоит купить, есть очень красивая) и интернеткафе, болтать с ней за чашечкой кофе и смотреть на ее красивых детей.
Сидеть вечером за ужином и после него с бутылкой красного вина и мужчиной из твоего отеля в густых южных сумерках, пахнущих хвоей и шалфеем, под тихое пиликанье цикад под низкими звездами и свежим ветром и просто разговаривать.
Пойти в ресторан, напороться на русскоязычного понтоватого официанта, заказать через него, будучи привлеченными небывалой дешевизной, на «через два дня» лангуста, прийти через два дня, узнать, что никто ничего не ведает, но не огорчиться, а махнуть рукой – ну что ж?
Уезжая, попрощаться с морем и шепнуть ему что-то глубоко личное ...
Научиться и быть от сего дня просто счастливым.

Из впечатлений недавних ночных горных поездок. Едешь себе, едешь, как вдруг - свет! огни! казино! бордель! дискотека! присматриваешься - а там ментовская машина зажала какую-то одинокую четырёхколёсную самочку и ебёт. Какие же брачные ритуалы у них яркие, запоминающиеся.

Иногда ко мне приходит ночь. Ночь распахивает окна, ночь швыряет прочь с подоконника засохшие листья, старый детский мяч выкатывается из-под кровати, лампы гаснут. Ночь дышит где-то рядом, и братья ее – ветер южный, ветер восточный, ветер северный – сталкиваются друг с другом в древнем саду. Ветры разносят запах, ветры будят память, ветры швыряют в застоялый колодец переспевшие дикие яблоки, орет где-то далеко на ветхом чердаке кошка, звенит разбитое стекло осколками гаснущего дня, шипит ветхий радиоприемник, нервно мерцает на нем зеленая шкала. Полнолуние! Полнолуние! Ветры мчат вкруговую, огибают лунный диск, свистят протяжно, мечутся от горизонта до горизонта – и значит, верят, что там, в темноте, за горой Лукума, за сказочной рекой Ваппенбрик одинокий опытный путник поднимет к Луне голову, вдохнет налетевший воздух и подумает: вот я и дома!

Помнишь ведь? Здесь, на этой старой развалившейся даче, прошла ее жизнь. Здесь она ходила до реки с ведрами, здесь рассказывала длинные, как буква «у» и невероятные свои сказки, а иногда, прячась от нас, вырывала из ученической тетрадки листок, и, согнувшись над дрожащим желтым кругом света настольной лампы, старательно выводила вверху: «Дорогой Коля! Здравствуйте». Смешная, она и вправду не верила, что на свете бывает какая-то там любовь, она сравнивала любовь с накрахмаленной скатертью: свернуть ее, дескать, скомкать, как испачкается, подцепить играючи двумя пальцами – и в таз! И долой! А про письма свои, скривив уголки губ, презрительно поясняла: да так, отношения. Да, она не могла врать, просто не умела: даже нам, кривляющимся сорванцам, терпеливо склонившись над подушками, рассказывала: нет, дети, вас не принес аист. Мама родила. Поправляла одеяло, шикала на расшумевшихся младших, вздыхала, зажигала ночник, и заводила бесконечное: за далекой сказочной горой, в долине Хо, где солнце вечно в зените, на берегах реки Ваппенбрик…

За далекой сказочной горой, в долине Хо, где солнце вечно в зените, на берегах реки Ваппенбрик стояло детство. Не было ветров, не было камней, не было дождя и звонкого, иногда встречающегося в диктанте слова «бензин». А было, что было: колодец, сад, беседка с утренним чаем и пряниками, и она – Вера.
-- Вера, мы не будем делать уроки, мы лучше поиграем!
-- Вера, мы скажем маме, что ты опять ходила в церковь!
-- Вера, чудес не бывает! Это все чепуха – волшебники, колдуны… Вера, нам, пионерам, нельзя верить в чудеса!
Но она собирала нас, смеющихся и строящих за ее спиной рожи, в кружок, и продолжала:
-- Здесь должно быть «а», а у тебя – «о»! Исправь сам и прочитай заново.
А потом:
-- Николай Максимович удивительным был человеком. Знаете, порой посмотрит так… Так искоса, так огненно, так мгновенно, бросит взгляд – и не разговаривает со мной неделю. Любил. Как любил! А я все не верила и не верила…Подлежащее подчеркни!

Мы бежали за солнцем, мы берегли лето, мы просыпались с первыми лучами и не засыпали заполночь. И всегда где-то рядом с нами слышалось: «Без труда не вытащить и рыбку… Делу – время… Жи-ши пиши через «и»…». Мы росли, а она старела. И не спешила никуда. Терпеливо раскладывая пасьянс дачных летних дней, она успевала все. Кричала из сада:
-- Помидоры! Наконец появились помидоры! Все сюда!
Но вместо того, чтобы рассматривать чахлые ростки зеленых еще томатов, мы прятались на чердаке, под старой рогожей, и Вера, уже прихрамывая, искала нас по окрестностям, звонила, крутя диск старого аппарата, родителям:
-- Эти сорванцы снова сбежали. На речку, видит Бог.

За что она любила нас все эти годы?

Дом затих, позеленел, завалился на бок. Иногда здесь живет сверчок, и конечно, белесые мыши пенсионного возраста. В комоде томится Верина шляпа, соседствуя с красными потрескавшимися бусами. Портрет Маркса совсем не видать – надо бы вытереть пыль, но мы здесь почти и не бываем… Давай оживим все? Здесь вполне можно жить летом! Подумаешь, час езды. Расчистить сад, отремонтировать мансарду, покрасить стены в беседке… Но если покрасить стены, исчезнет память. Исчезнет гора Лукума, розовая долина растает, косые тени обиженно сползут в погреб… Конечно, мы никогда уже не придем. Не накроем скатертью круглый стол, не зажжем свечи, не тронем ветхую стопку учебников, не раздвинем ставнями ветки векового дуба. Здесь больше нет нас, здесь нет больше солнца, здесь кладбище наших детских сомнений и надежд, здесь царство ветров и сна. Скоро вернется зима, метель свистнет, и, провожая крошечную ее фигурку, задует ледяной коркой следы.

Она ждала нас, как будто мы… Да не «как будто», а никого больше у нее и не было. Мы крутились в делах и тонули в беспокойствах, часто забывая, что раз в год на окраине, в тесной коммунальной квартирке нас всегда ждет яблочный пирог и наивный, протяжный, долгий любящий взгляд. Там, в выцветших обоях, среди громоздящихся желтых фотографий, между дореволюционным комодом и жесткой сетчатой кроватью лежал целый мир – настолько прозрачный и настолько простой, что мы его и не замечали.
-- Отлично живем, Вера! От-ли-чно! Слышишь? Что это у тебя календарь позапрошлого года? Мы купим тебе новый! Вот купим и на следующие выходные привезем! И телевизор цветной! И черешни, уже пошла черешня, уже лето, Вера! – убедительно врали мы и переглядывались: скорей бы уж идти, нечего утомлять старуху. Да и дела…

Мы соберемся вместе и поедем.
-- Ведь третьего же июня, ты точно помнишь?
-- Да, третьего… Торт надо помягче выбрать. И цветов, ну кто еще подарит ей цветы?
-- Ты бы хоть побрился и галстук надел…
-- Да не гуди, она уже ничего почти и не видит…
Новая железная дверь. Пронзительный звонок.
-- Веру? А вы кто ей будете? Вы что же, и не знали? Три года назад…Нет, погодите… Четыре. Да, четыре. Летом, было точно лето.

Нет ни весны, ни осени. Обманчивого лета нет. А есть, что есть: запущенный сад, заколоченные окна, электровозы свистят вдали. Сколько лет этому яблочному огрызку? Боже, мы были детьми. Ты еще помнишь? Были. Диктанты, речка, веревочные качели, компот? Дорогой Коля, здравствуйте? Усы Ленину в букваре? Кажется, ее кровать стояла вот там, в углу, нет, там… И перед сном все время: «грехи мои тяжки, грехи мои тяжки…» Господи, да какие у нее были грехи? Паука убить боялась. Надо продать землю, зачем она нам теперь.
Захлопнется дверь, упадет тяжелая, промокшая щеколда. Просядет пол, затянутся паутиной окна, зацветет забвением чердачная лестница, поднимутся из земли травы, исчезнет тропа. Ветры-братья что-то крикнут вслед, подождут, махнут рукой, обнимутся, полетят к горизонту, к горе Лукума, к реке Ваппенбрик, дальше, дальше, дальше от нас; качнется маятник, ударит полночь, вспыхнет ошарие полной луны, и навсегда здесь воцарится –

Ночь. Ночь. Ночь.

мудрость - соль перцев

Всё это "бабье лето" и прочий эрзац - лишь тщетная попытка ухватить за рыжий хвост настоящее лето, которое, подобно лисе, шмыгнуло в кусты.

Милостыня vs Пожертвование
Первое, это когда отдаешь то, что не жалко, а второе, когда то, что жалко.

не обращайте внимание на неприятности - они сами обратят на вас внимание

почти как в жизни
Когда закончились симпатии начинается любовь..

В этой жизни так мало времени, чтобы просто побыть собой...Когда, спрашивается я еще должен искать время, чтобы объяснять другим-кто я? охота мне еще...А то тратишься на то, чтобы сказать-вот я то, и то...А быть тем и тем не успеваешь...так зачем напрягаться, вгоняя себя в рамки чужого интереса??

..... за спиной каждого великого мужчины должна стоять женщина, которая будет шептать ему на ухо: "Идиот!" (с)

Своим стремлением к определенности - всегда разрушал хрупкие отношения.

Так хочется сразу снять всю шелуху..
А получается, что на самом деле все с этой шелухой и сжираешь. Вся она остается внутри. А как только дело доходит до простых тношений с людьми, а не до деловых, тут и начинаю подыхать. Отучился не только отдыхать, но и смотреть на людей не с прагматической точки зрения..
Поэтому чтоб разрушить френдшип, возникший в дневниках, достаточно просто сойтись поближе.. Тут уж я сам вырою канаву, в которую сам и завалюсь. Выкопаю, сам того не желая и при полном неучастии второй стороны.

Если при этом тонкий зоопсихолог не будет предпринимать никаких активных действий, а просто ждать, то надоедливая муха подлетит к огню и сгорит сама.

Не могу объяснить почему больно так, он не был мне ни родным, ни близким, ни любимым...просто парень , почти виртуальный...
Искренний, честный, добрый.... хотел тепла. Простого, человеческого тепла...............................
Понимание того, что уже ничего нельзя сделать, изменить, давит безысходностью своей. Как это ужасно глупо! Мы часто отстраняемся от нуждающихся в тепле людей из за своей боязни привязать их к себе, из-за боязни ответственности, боязни быть неверно понятыми...и прочей ерунды...а между тем, может статься так, что жизнь случайно закончится....исправить ничего уже нельзя.
И просить прощения не у кого:-(((
Это его стихи:

***

Мне говорили, просто и внятно:
"Жизнь - это пятна, это понятно?"
Я говорил: "Да, это мне ясно,
Где было чисто, там станет грязно"

И в то же время кошмаром страшным
Бредом похмельным, холодным потом
Что-то ушло и осталось вчерашним
"Новый сон видишь?"
"Где он?" "Да вот он!"

Мне говорили разные люди:
"Жизнь - это полосы разного цвета,
И если мы не были, значит мы будем
Так же, как будет зима после лета"

Мне говорили неоднократно,
И между прочим, и между делом.
Мне говорили, что жизнь - это пятна,
Черные пятна, на чистом и белом
Я говорил: "Очень приятно"

За день устав от строительства нового
Город уснул по домам и квартирам
Только, что на день его и хватило
Нового, ночью словно не стало бы…

***
"Бродяга"

На дороге разбитое тело,
На деревьях останки души -
Одинокая смерть пролетела,
В этой Богом забытой глуши.

Он лежал на истлевшем бурьяне,
Плыли в небе слепые глаза.
Безымянный, босой, окаянный,
А вдали собиралась гроза.

На груди в свете молний сияли
Два червя да серебряный крест.
А вдали молча горы стояли,
Стерегли пустоту этих мест.

Эй, бродяга, ты сын человечий,
Где твой конь, где жена, где село?
Облаками окутавши плечи,
Мать-гроза отпевала его.

Сколько лет ты по свету скитался?
Как давно от родимой двери?
В даль ушел и навек там остался,
Господь, душу его забери.

Закопал я его под ольхою,
Свет от молний стекал по усам,
Не увидел я тень за собою...
Понял, что хоронил себя сам.

***
«Всему свое время»

Бывают часы,
Встречаются дни и даже года,
Когда не везёт, никак не везёт,
Ну просто - беда.
Нигде и ни в чём,
Ни ночью, ни днём -
Хоть смейся, хоть плачь.
И крутимся мы,
И вертимся мы в плену неудач.
Но мы забываем,
Когда изнываем
От бед и забот,
Что всему своё время,
Всему своё время,
Всему свой черёд.
Немного терпенья,
Исчезнут сомненья -
И снова на взлёт.
Всему своё время,
Всему своё время,
Всему свой черёд!

И если с тобою играет судьба,
Не надо грустить.
Ведь жизнь нам дана
Всего лишь одна -
Так надо же жить?!!
Над каждым горит,
И тайну хранит
Святая звезда,
И знает когда
Твой путь озарить -
Знает когда.
А мы забываем,
Когда изнываем
От бед и забот,
Что всему своё время,
Всему своё время,
Всему свой черёд.
Немного терпенья,
Исчезнут сомненья -
И снова на взлёт.
Всему своё время,
Всему своё время,
Всему свой черёд!


Написано Looser.

Есть три вещи в мире, - непостижимые для мудрецов:

путь орла в небе, змеи на камне,

и путь мужчины к сердцу женщины.

Вот сердце мужское,
Которое надо сразить

А это дорога
Которая к сердцу мужскому лежит
Которое надо сразить

А это желудок
Который дорогой все время бурчит
Которая к сердцу мужскому лежит
Которое надо сразить

А это вкуснятина, разная, вкусная
Которая радость желудку сулит
Который дорогой все время бурчит
Которая к сердцу мужскому лежит
Которое надо сразить

А это Она, синьойрита, миледи
Которая вкуснятину ту сварганит
Которая радость желудку сулит
Который дорогой все время бурчит
Которая к сердцу мужскому лежит
Которое надо сразить

А это сердце, женское, милое
Которое в Ней учащенно стучит
Которая вкуснятину ту сварганит
Которая радость желудку сулит
Который дорогой все время бурчит
Которая к сердцу мужскому лежит
Которое надо сразить

А это вот То, низвестное Что
Чем женское сердце возможно сразить
Которое в Ней учащенно стучит
Которая вкуснятину ту сварганит
Которая радость желудку сулит
Который дорогой все время бурчит
Которая к сердцу мужскому лежит
Которое надо сразить...

Эхх.. быть нам без сладкого ???

...извините за задержку

Пессимист видит темный тонель, оптимист - свет в конце тонеля, реалист и тонель и свет в тонеле и поезд идущий навстречу.

LI 3.9.25