Редко пишешь. Как Толстой - пишешь тогда, когда уже не можешь не писать...
Только вот помирать рановато - дома ждут дела. а ну, да я к тому, что пиши чаще...
мужчины читают мало, а тебя еще реже, пиши хотя бы для таких как я, когда устаю пить - читаю чужую дурь в интернете. крутишь во рту конфетки чужого одиночества, появляется снова желание пить.
как мало совершенства в этом мире - кофе, сигарета, алкоголь, чужие губы, чужая музыка...чужие конфетки...все на грани между сладким и противным. так и записи твои.
говорят мне веди здоровый образ - не пей, не кури, не копти небо...жизнь дана одна - живи так чтобы было не стыдно....говорят...а я хмыкаю, пью, ломаю чужие жизни, смотрю косо как сбегают туда где варят борщи, где не спят до обеда, где не уничтожают в пепел одним словом, одним движением ресниц...проткнула вчера палец, удивила кота. просто. потому что внутри так и называется, чтобы не выходить наружу, не возьмешь наждачку не отскребешь ржавчину. вот и протыкаешь пальцы, от того что даже тот, кто может писать как ты не пишет...растворяясь как сметана где-то в таких же совершенно бесценных свежесваренных чьими-то заботливыми глазами борщах...