Ты во мне…… внутриклеточно……впаянный кем-то ген….
Концентрация нежности, сжатой в груди до боли.
Драгоценность. Религия. Опиум.
Пусть рентген
обнаружит мой тайный груз при посадке в «Боинг».
…..
Просигналив об этом
………….коротким, двойным свистком,
оглашая бесстыдный факт контрабандной ноши.
Только боги нас любят.
……………………И я проношу тайком
в ожидающий лайнер твоё естество под кожей.
………………….
Твой бунтующий стих, что сжигает огнём нутро,
серебристою змейкой подвздошно скользит ознобом.
Я пристёгнута к креслу всего лишь одним ремнём.
Но под рокот турбин мы взлетим непременно оба.
………………..
А набрав высоту, осозна’ем:
………………………….не тот масштаб.
Что для нас / окрылённых / теперь эти сотни метров?
Мы иным Небесам присягали.
И сделав шаг
за пределы банальной физики - стали Ветром.
………………
Чтоб купаться в потоках света и южных гроз,
заряжаясь восторгом пляшущих, диких молний.
Мы останемся в Вечности парой красивых звёзд,
что единым Сиянием греют её ладони.
(Савина Анна)

Опять дождем заплачет небо, и станет серой акварель
та, что рисует неумело рукой дрожащей менестрель.
Ведь рисовать он не умеет - касаться может только струн,
пусть не души, а лютни древней, когда подлунный мир уснул…

Его удел - стихи и звуки волшебной музыки, но та,
что причиняет только муки, к ним безучастна… Пустота
в разбитом сердце поселились, и шепчет тихо:
«Нарисуй
ту, что тебе опять приснилась, попробуй выразить (рискуй!)
смятенье чувств на обнаженном листе израненной души,
касайся кистью, пусть сожженных, стихов надежды, и вложи
в черты любимой акварелью всю нежность музыки своей,
а золотистой карамелью рисуй огонь любви свечей -
пусть он пылает на рисунке, растопит лед!..............»
Но снова дождь
смывает нежность красок…Гулко ведет отсчет обратный ночь…
(Инфинити Лао)

Завершит виток этот пестрый шар...
День угаснет... Ночь
ляжет у дверей.
В темноте сидеть - свой особый шарм...
И грустит душа в свете фонарей...
От меня к тебе долгим эхом грусть...
Тихий шелест слов на экран... Читай.
От меня к тебе аритмией пульс
и стихи, как клин
журавлиных стай...
От меня к тебе поцелуй... Держи!
Он всё так же свеж на семи ветрах...
У тебя есть смысл, чтобы долго жить
и дарить тепло своего костра...
Примеряет год праздничный наряд...
Приведут следы к моему крыльцу.
Загляни в глаза... Как они горят!
Мне твоя любовь так пойдет к лицу...
Людмила Вишнякова

Не думаю, не жалуюсь, не спорю.
Не сплю.
Не рвусь
ни к солнцу, ни к луне, ни к морю,
Ни к кораблю.

Не чувствую, как в этих стенах жарко,
Как зелено в саду.
Давно желанного и жданного подарка
Не жду.

Не радует ни утро, ни трамвая
Звенящий бег.
Живу, не видя дня, позабывая
Число и век.

На, кажется, надрезанном канате
Я - маленький плясун.
Я - тень от чьей-то тени. Я - лунатик
Двух темных лун.

М.Цветаева

Я уселась поудобнее в кресле нового экспресса, она легко поместилась в нем прямо с ногами- ее самая любимая поза-сидеть, подогнув коленки. Достала свою ельбуку и приготовилась читать. Пока загружалась очередная книжка она окинула взглядом соседей по путешествию. Взгляд выхватил детали, темные волосы, зеленые глаза, но руки…
Это были необычайно красивые мужские руки. Длинные, безупречные пальцы. Достаточно широкие ладони. Правильной формы ногти, отполированные и с бледноватыми полумесяцами у основания.
Руки к которым ей сразу вдруг захотелось прикоснуться. Или ощутить на себе их прикосновение. Отдаться им… Ощущать их тепло… Вплетаться в них своими пальцами, телом. Изучать их, читать по ним, всматриваться в мелкие штришки и глубокое перекрещение линий. Ощутить их силу и нежность.
Мне показалось, что вот именно такие руки можно назвать надежными, они никогда не причинят вреда, только наслаждение. Подадут кофе с утра, помассируют ее миниатюрные ножки, обнимут, подарят верх блаженства.
Я улыбнулась: - А хотите, я прочитаю Ваши руки? – осторожно задала вопрос
Он улыбнулся в ответ и протянул ей свои ладони.

Я не глина ему, не ребро взаймы,
не ручная птица, не символ власти —
но пройдя на ощупь по краю тьмы,
но смыкаясь в жаркое коло "мы",
я хочу быть частью.
Ничего не знаю, но я — во всём,
для чего готов он открыться в слове.
И не помня более ни о чём,
я ложусь в ладони его плодом:
неоткрытым, новым.
Прозевали ангелы, чёрт проспал,
обеззубели пасти семи ловушек.
Он прошёл сквозь ночь, он меня назвал
тайным именем мира, где пел металл, —
и вернул мне душу.

Ничего не знаю, но смысла нет
ни в одном из сотни пустых вопросов.
"Ты мой свет, — бормочет, — мой чистый свет..."
"Всё, что хочешь, делай...", — шепчу в ответ.
И готова падать.
А он — возносит.


© Copyright: Ирина Валерина

То самое чувство, когда тебе прямо с утра
Хочется улыбаться,
С ухоженных дач наконец-то ушли ветра
И дуют теперь в Крылатском,
.
И волосы так возмутительно хороши,
Что хочется завивать их,
И ты выбираешь музыку для души,
И все в тебе - за Вивальди,
.
Когда начиталась излюбленных поэтесс,
И всюду - их отголоски,
Когда ты проходишь самый серьезный тест,
А у тебя - две полоски,
.
Когда тебе пишет обидчица: "Ну, прости, "-
И тут же её прощаешь,
Когда выбираешь для фоточек ретро-стиль
С веселенькими вещами,
И тащишь, смеясь, от старьёвщика контрабас,
Штиблеты и две фуражки,
.
Когда ты целуешь любимого в первый раз,
А у него - мурашки!
.
СолаМонова