Я не глина ему, не ребро взаймы,
не ручная птица, не символ власти —
но пройдя на ощупь по краю тьмы,
но смыкаясь в жаркое коло "мы",
я хочу быть частью.
Ничего не знаю, но я — во всём,
для чего готов он открыться в слове.
И не помня более ни о чём,
я ложусь в ладони его плодом:
неоткрытым, новым.
Прозевали ангелы, чёрт проспал,
обеззубели пасти семи ловушек.
Он прошёл сквозь ночь, он меня назвал
тайным именем мира, где пел металл, —
и вернул мне душу.

Ничего не знаю, но смысла нет
ни в одном из сотни пустых вопросов.
"Ты мой свет, — бормочет, — мой чистый свет..."
"Всё, что хочешь, делай...", — шепчу в ответ.
И готова падать.
А он — возносит.


© Copyright: Ирина Валерина