Проглотила "Пикник на обочине".
После чтения Стругацких, как всегда, в голове сразу возникают мыслительные "комариные плеши" (справка по книге: Комариная плешь, она же гравиконцентрат - место с усиленной на порядок гравитацией). Целая толпа мыслей молотками колотит по мозгу. Что, зачем, почему, неужели же, ради чего, где истина, есть ли смысл, куда катимся и катимся ли?...
И очень хочется нырнуть туда. Ворваться, объяснить, раскрыть глаза,помочь, поменять, спасти... И отчетливо, но не болезненно, просто с твердой обреченностью понимаешь, что ничего ты не смог бы поменять. И не можешь. Потому что не надо никуда нырять. Потому что ты - те же слова на таких же страницах. И не спасет человечество никакая панацея и никакие сверхгерои, потому что человечество - это мы, а сверхгерои... тоже мы, но лишь в теории.

Но не в том смысл книги. Отнюдь не в том. Это уже совсем другая история...