Последнее время часто приходили в голову мысли о том, что мои родные с дества места, где я всю жизнь прожила и к которым была привязана, как кошка, становятся чужими.
Этот город становится для меня чужим
Этот дом, дом умирания и запустения, пустой большой чужой дом
(хотя на самом деле он совсем не большой. Совсем-совсем. И даже не дом, обычная хрущевка....)
Эта жизнь
Дом - это там, где тебе хорошо (с)
---------------------
Так было месяц назад. И полтора. И два....
А сейчас... сейчас не знаю...
Оказывается, эта жизнь так для меня чужда и непривычна, потому что она.... именно моя. По-настоящему. Моя личная и больше ничья, наверное...
И дом, и город становятся на свои места....
Вот только как-то пусто... много дел, много нового, интересного и не очень (первого все же чуть больше)... но холодно. И нет того теплого, мягкого ощущения полноты.
Оказывается, больно смотреть на фотографии, возраст которых всего каких-то два-три месяца. Там тоже была не совсем моя жизнь, но я там была такая, как надо. Такая, как _я_ - молоденькая, беззаботная и счастливая. Даже не понимала, насколько. Знала, что очень, но не понимала.
В общем-то, я и сейчас такая. Не постарела, не поседела.... Только все равно это не_я.....
---------------
Вообще-то, это должно было быть два разных поста.....