Это первый случай в моей жизни...
На работе меня попросили "поменьше работать".

Я-то как утром сел, так пока дюжину документов не окучил,
не успокоился, и рвался переводить ещё.

Негры, очевидно, прифигели от количества
обрушившейся на них документации.

Хых. Охота пуще неволи.

Загибаюсь от голода. Караул.
Обедами здесь не кормят, оказывается...

А курить здесь можно почему-то только в гараже.

Читаю свой текст на сайте, который заказал перевод на англ.
Конечно, я знаю, что там написано — сам же и написал.
Но всё равно читаю. Наверное, я маньяк. Меня буковки возбуждают : )))

Осталось получить оплату.

Пришёл я позавчера в посольство.
Меня проводили в конференц-зал (бывшая гостиная купеческого особняка),
где меня встретило жюри из трёх негров — нечто вроде экзаменационной
комиссии — все такие серьёзные и формальные, аж жуть.

Задали кучу вопросов, дали перевести текст. Я перевёл и отдал им,
после чего мне было велено подождать в коридорчике.

Едва я закрыл за собой дверь, как негры — мужик и две женщины —
начали разнузданно, неудержимо ржать — слышно было во всём посольстве.
Ржали они долго и от души, после чего пригласили меня обратно.

Вхожу — будто и не было никакого ржача. Снова они серьёзные,
насупленные, как министры на заседании.

Я вот до сих пор гадаю — что именно их так развеселило?

Первая запись с моего нового рабочего места
в посольстве одной африканской республики : ))

Я не верю своим глазам, ущипните меня...

Хм... Занятное состояние — с одной стороны, хочется по привычке
впасть в депрессию и долго и занудно завывать.

С другой стороны, разум говорит, что причин занудно завывать нету,
и вообще, вали домой спать, тебе завтра ещё сколько дел делать, сволочь.

Всё-таки забавное ощущение — как разум борется с подсознанием.

Звонил Дашке. Наконец-то трубку взяла она, а не Миша.
В общем, всё вернулось на круги своя.
Единственно что, Миша реже распускает руки.
Даша считает это знамением, что дальше будет лучше.

"Дальше будет хуже", сказал я. Разговор получился долгим и бОльным.

"Я должна... Он же больной человек, я не могу его бросить...
Я же за него замуж вышла — значит, я должна..."

Ненавижу слово "должен", "должна"... Средства манипуляции, не более того.
Когда тебе говорят "ты должен", сначала спроси того, кто говорит — кто он такой.

Это и камень в сторону РПЦ тоже.
Придет избитая мужем жена к священнику, что он ей скажет?
"Терпи Богом посланного мужа". Ты должна. Ты должен.

Этакая безусловная обязанность. Ты не спрашивай — ты должен, и точка.

Ну всё, доехали.
Именно тем мне и не нравится церковь, что у нее любимое занятие —
нашлёпывать ярлыки "добро", "зло"... (Лукьяненко туда же).

Цитата: "Неправильно говорить о разделении мира на Восток и Запад,
на богатых и бедных... Надо говорить о разделении мира на добро и зло".

Я положительно ненавижу этот текст. Таксист бунтует.

А вам слабо перевести вот это на англ.?
Кроме как словесным онанизмом, этот текст назвать нельзя. Я щас сдохну : (((

"Две общественные организации России подхватили идею господина Хатами и заявили о необходимости продолжать диалог не только в течение одного года, но пытаться на основе взаимодействия общественных сил разных стран вести постоянный диалог в области общественных инициатив. "

Разбудил звонок Мудрой_Нэнси...
Что-то говорили, о чем, не помню...
Проснулся без четверти десять.... Паника! Бегом!!!
Добежал, отдал ксерокопии документов.
Долго шуршали документами, сказали — приходи завтра в 10.

Уф, отпустили... Теперь срочный заказ, перевод на английский...
Семь страниц бреда про величие России и "Беслан — происки ЦРУ".

Что делать, перевожу... Переводчик — как таксист.
Таксист не знает, едете вы к бабушке чай пить, или
к старухе-процентщице топором её тюкнуть. Его дело — отвезти.

Перевожу, и даже не морщусь...

Цитата:
Все проводимые нами программы (и "Всеправославная молитва", и принесение мощей Андрея Первозванного и Великой княгини Елизаветы Федоровны, и оказание помощи косовским детям или жертвам террористов) связаны воедино идеей диалога цивилизаций.

Это же надо — свалить в одну кучу и великую княгиню, и детей Косово.
Собираются дяденьки в галстуках и трындят, трындят...

Как вы себе представляете "Центр национальной славы России"?
Типа дома культуры, куда пришёл, покричал "Слава России!" —
а тебе бумажку выдали, с печатью —
"податель сего является искренним патриотом"... Или как?

Робкая попытка попросить меня разбудить...
Завтра в 8 утра, если можно....

Самый прикол в том, что до 10 утра мне надо где-то отксерить
паспорт, воен-билет и прочие атрибуты советского гражданина.

Охота подискутировать, охота пожить в интернете...
Если бы... Ну почему, почему в один день на меня валятся
три предложения о работе? Завтра к десяти утра на Ордынку,
в другом месте к 10 вечера должно быть готово 5 страниц перевода.

А ещё один текст жаждет редактирования... А-а-а-а-а-а!
Я один, меня разрывают на кусочки!!!

Ну почему, почему всё так не вовремя...

Не люблю я геев...

Последние полчаса (нет, час) у меня за спиной в кафе сидит
геевская версия Ивана Демидова — коренастый блондин
с прической под, ессно, Демидова.. Разумеется, у него самые
моднючие шмотки и мобильник с самой громкой, орущей,
визжащей полифонией, от которой у окружающих закладывает в ушах.

По этому самому мобильнику визгливым фальцетом
он ведёт бесконечные переговоры с бесконечным количеством знакомых:

(взвывает полифония) — Чё делаешь? Ха-ха. В ванной расслабляешься? Ха.
Палм-олив, все дела? Ха-ха. Ну расслабляйся, расслабляйся... Попу помой. Ха-ха.

(взвывает полифония) — А ты где, Буратино? В Бирюлёво? Ха-ха.
А ну бегом к Папе Карло! Ха-ха. Что я делаю? Хольстен пью! Ха!

(взвывает полифония) — А ты где, солнце? В Солнцево? Ха-ха.
Ну давай, приезжай, набухаемся. Ха-ха. А может, у тебя набухаемся?
Ха-ха. Подмыться не забудь. Ха. Ха-ха-ха.

У него красные щеки, глаза-бусинки, как у борова,
визгливый бабский смех и безмерная самовлюбленность —

(взвывает полифония) — Какой подарок выбрать? Ха-ха, выбери плащ,
кожаный. Это же от силы 500 баксов, ха-ха, какая ерунда.

В каждом его слове, в каждой интонации — "смотрите, какой я крутой,
смотрите, какой я остроумный, у меня мобильник орёт как полицейская сирена,
а я сам ору не хуже Кортни Лав" — а глазки блестят от самодовольства.

Не люблю я геев.

Вчера читал Ивана Бунина, рассказы 1921-1951 гг., в эмиграции.
В каждой строчке — боль, эмигрантская тоска, безысходность,
почти в каждом рассказе — смерть. Он безжалостно
выволакивает из своих героев всё гадкое, подлое, нелепое,
и, как пинцетом червяка, держит перед читателем — вот, смотрите!

С другой стороны, он пронзительно описывает —
разочарование во всей мерзости тех лет,
разочарование в жизни, в сексе, в любви, во всём.

Странно, но почитав пропитанные депрессией рассказы Бунина,
у меня эта депрессия отнюдь не наступает — в этом, наверное,
его особая сила как писателя... Он пишет не гневно, не подавленно,
не раздражённо — он пишет грустно, и очень правдоподобно.

Просто удивительно, как это стало возможным —
творчество белого эмигранта издали в 1956 году,
в СССР, да ещё в пяти томах. А как мне нравится
эта пожелтевшая бумага, этот архаичный шрифт.

Буду читать.

"Соучастник" — краткая рецензия.

Первая половина фильма — достаточно красивый клип, ночной лос-Анджелес, сияющее такси, дебиловатый негр-таксист, брутальный Том Круз глубокомысленно изрекает глубокомысленные изречения — короче, занятно. До определённого момента. В момент, когда такси красиво разбивается, перевернувшись раза три кряду, вместе с ним разбиваются остатки здравого смысла, и начинается классическая слюнявая тысячу раз пережёванная голливудская жвачка.

Если вам дорого ваше настроение, сразу после автокатастрофы вставайте и идите к выходу, не оборачиваясь — иначе вас ждёт следующее:

Из трижды перевернувшегося такси вылезает по-прежнему безупречно одетый Круз, и резво припускает трусцой по улице.

Из означенного трижды перевернувшегося такси вылезает также целый и невредимый дебил-таксист, обезвреживает полицейского, приковывает полицейского его же наручниками к такси, и не менее резвой рысцой бежит вслед за Крузом.

В переполненном ночном клубе Круз, полиция и мафия палят друг из друга из пары дюжин стволов, но ни одной случайной жертвы нет — публика только бегает из стороны в сторону и радостно визжит.

Круз на фоне телеэкрана, в него палят в упор, в Круза не попадают, в экран тоже не попадают (наверное, бронированный экран попался).

Крузу стреляют в упор в голову. На голове появляется большое красное пятно. С этим пятном Круз бегает так же резво, как и раньше. У зрителя возникает ощущение, что полиция решила поиграть с гангстерами в пэйнт-бол.

Потом герой-таксист спасает красотку-прокурора и скрывается с ней, — где бы вы думали, — в метро (ау, "Скорость"). Но злобный Круз настигает их и там. Но настигает не вовремя — присев на лавку, он говорит что-то вроде "а вот неплохо бы сейчас умереть" — и, собственно, умирает, элегантно свесив голову набок.

Короче, тьфу.

Заболела правая нога, болит уже четвёртый день, on and off.
Помимо того, что теперь каждое утро я автоматически встаю с левой ноги,
иногда она болит так сильно, что я не могу пойти на кухню заварить чай.
Стою на одной ноге, как цапля в майке — и жду, когда пройдёт.
Частенько прихрамываю на улице.

Никогда не знал, что "ножная" боль может быть так похожа на зубную.
Доброжелатели сообщили, что это от курения, и что через полгода
ногу мне отрежут, "а мы предупреждали".

— Доктор, скажите, мне удастся сохранить ногу?
— Не знаю, голубчик, это зависит от того, где вы будете её хранить.

Звонит телефон. Говорю "алло".
В трубке бодрый женский голос радостно интересуется:
— А это кто?
— Может, вам ещё и паспорт показать?

Трубку шмяк. Шмяк-шмяк. Шмяк.
Терпеть не могу городской телефон, эту сволочь проводатую.

Почти одновременно с Девочка-скандал

Мне очень нравится английское выражение "one's own daemons".
У каждого свои демоны — страхи, мучительные воспоминания, фобии,
тревоги, самые разные терзания, которым и название-то трудно подобрать.

Своих демонов принято держать при себе; стоит проговориться —
в лучшем случае налепят ярлык "тихого сумасшедшего", а про худший
случай и говорить не стоит — велик и могуч русский язык.

Однако эти демоны есть у всех, только... у одного — пара болонок,
а у другого — свора ротвейлеров. Иногда я даже представляю себе:
вот идёт человек по улице, а за ним стаей летят его демоны;
чёрные, лохматые, безликие, тревожные, как дым от горящих покрышек.

И если уж они у тебя появились — никуда от них не деться, не сбежать.
Про своих демонов могу сказать, что к Путину, Лукьяненко и прочим
объектам моей ненависти (список обширен) они не имеют никакого отношения.

Все мои демоны — из прошлого.

Все-таки старость ужасна. Как же это несправедливо — сначала дать человеку
красоту и здоровье, а потом потихоньку, по кускам забирать обратно,
неумолимо и беспощадно.

Всё равно что вам дадут миллион долларов, а потом будут приходить
и каждый месяц отбирать по паре тысяч, пока вы не превратитесь
в нищего, никому не нужного банкрота.

"Старость — слишком высокая цена за опыт". (с) Том Стоппард.

В Москве снова темно, снова горят огни, но тепло и ветра нет...
Позади разговор с интеллигентнейшим парнем, начали с литературы —
— история — философия — терроризм — антисемитизм —
еврейский вопрос ("а разве есть такой вопрос?") — эмиграция в Канаду.

После этого парень ускакал на встречу с девушкой, на фильм Кустурицы,
а я заглянул в сеть. Насчет эмиграции в Канаду плохие новости —
документы оформляются полтора года, и оформление стоит под тысячу
долларов (американских, не канадских). Насчет Choisissez le Quebec
придётся подождать. За полтора года наш режим успеет продать нас на мясо раз 50 кряду.

Снова грустно, снова огни, снова троллейбус —
завтра снова понедельник, снова сидение у телефона,
снова дать урок английского, снова Третьяковка...

Однако грусть — единственное чувство, которое не растёт,
не развивается после того, как напишешь о нём в дневнике.

Выразишь свою ненависть — усиливается.
Опишешь скуку — крепчает. Напишешь про обиду — тоска.

А грусть — нет.
Грусть ходит рядом, как давний, проверенный друг,
от которого не нужно слов утешения — он и так, молча, тебя понимает.
Грусть ничего не говорит — она и так всё про тебя знает...

Ну что, грусть, пошли домой? Пошли.

В Москве — полседьмого утра; темно, ветрено, горят огни...
На Новослободской улице тощий дворник-таджик метёт улицу —
вжик-вжик, как робот, как розовый кролик из рекламы батареек;
такое ощущение, что в месте, где улица изгибается, он врежется
в стену, упадёт, и будет всё так же механически махать метлой в воздухе.
По проезжей части едут два парня на велосипедах, в одинаковых
жёлтых куртках, с одинаковой скоростью, нос в нос — трык-трык-трык,
трещат спицы — их объезжают жёлтые такси, уставшие после хлебной ночи —
с субботы на воскресенье. Но мне таксисты не нужны, я поеду на троллейбусе.
Утренний троллейбус... Мне нравится его анонимность, его безликость.
Водитель не спрашивает, куда ехать, водитель не хочет от меня денег,
он просто едет, куда ему надо — а я еду домой и смотрю на мир.
Нравится — не нравится, какая разница? Мир один, другого не будет.

.

Эта мысль давно таится, но есть железный контраргумент.
Ну, умер я.... Кто остался из переводчиков???
Они же такого напереводят, обосраться и не жить,
как говорил один мой ученик (угу, я еще и учил всяких шпендриков).

Так что пока что стою на страже.

На ли.ру — повальное изложение своих снов.
То ли смена погоды, то ли "свежие" веяния в политике.

А мне приснилось, что я покончил жизнь самоубийством.
В принципе эта мысль всегда болтается где-то в кулисах подсознания,
но такого сна ещё не было, никогда.

Всё-таки, если Путин захлопнет границы, газеты и интернет, я уеду.
Я помню пьянящую свободу 1991 года, я помню это восхитительное
ощущение — что ты принадлежишь самому себе, а не безликому
серому монстру с серпами и молотами, который диктует,
что думать, что читать, что писать, чем жить, который одевает тебя
в униформу одинаковых пальто, одинаковых буфетов, одинаковых многоэтажек,
одинаковых лозунгов, одинакового будущего, одинакового настоящего,
одинакового прошлого.

Если двуглавый орел обернётся "союзом нерушимым",
то прошу прощения — я не смогу жить в нем жить.

Саша Чёрный.
В операционной.

В коридоре длинный хвост носилок...
Все глаза слились в тревожно-скорбный
Взгляд, —
Там за белой дверью, красный ад:
Нож визжит по кости, как напилок, —
Острый, жалкий и звериный крик
В сердце вдруг вонзается, как штык...
За окном играет майский день.
Хорошо б пожить на белом свете!
Дома — поле, мать, жена и дети, —

А там за дверью, костлявый хирург,
Забрызганный кровью, словно пятнистой
Вуалью,
Засучив рукава,
Взрезает острой сталью
Зловонное мясо...
Осколки костей
Дико и странно наружу торчат,
Словно кричат
От боли.
У сестры дрожит подбородок,
Чад хлороформа — как сладкая водка;
На столе неподвижно желтеет
Несчастное тело.
Пскович-санитар отвернулся,
Голую ногу зажав неумело,
И смотрит, как пьяный, на шкап...
На полу безобразно алеет
Свежим отрезом бедро.
Полное крови и гноя ведро...
За стеклами даль зеленеет,
Чета голубей
Воркует и ходит бочком вдоль карниза.
Варшавское небо — прозрачная риза —
Всё голубей...

Усталый хирург
Подходит к окну, жадно дымит
Папироской,
Вспоминает родной Петербург
И хмуро трясёт на лоб набежавшей
Причёской;
Каторжный труд!
Как дрова, их сегодня несут,
Несут и несут без конца...

Между 1914 и 1917 г.

Террористы захватили школу и убили детей.
Как реагирует президент? Отменяет выборность глав регионов.
Это чтобы Басаева случайно не выбрали мэром
Красноярска или там Краснодара, что ли? Что за бред?

Выборы — основа любой демократии.

Кому интересно — ниже высказывания президента,
полностью противоречащие его сегодняшним заявлениям:

У нас федеративное устройство государства, и нельзя отнимать у людей право избирать, коли оно им было предоставлено... и так достаточно рычагов, чтобы восстановить вертикаль власти.
— На Всероссийском совещании малых предприятий 15 марта 2000 года.

Отбирать у людей право выбирать себе руководителей в регионах было бы неправильным... и стало бы элементом неуважения к избирателям. Избрание руководителей субъектов федерации повышает ответственность руководителей за результаты их труда.
— На совещании руководителей региональных избиркомов 6 мая 2000 года.

Я по-прежнему считаю, считал и считаю, что главы субъектов федерации должны избираться народом. Этот порядок уже утвердился, стал частью нашего демократического государственного строя.
— В теле-обращении 17 мая 2000 года.

Мы не должны стремиться к супер-централизации советского образца. Я думаю, что это неэффективная система управления, а мы должны совершенствовать ту систему, которая у нас создана.
— Отвечая на вопрос "Вы за или против назначения глав регионов?" на пресс-конференции в Кремле 18 июля 2001 года.

У нас нет никакой возможности, но и, главное, нет желания укрупнять регионы и ставить во главе регионов — у меня, во всяком случае, нет такого желания — назначаемых лиц. Мы эту проблему в истории нашей страны проехали. Хорошо это или плохо, у нас сложилось так, что руководителей регионов избирает население прямым тайным голосованием. Так прописано в Конституции, и так должно остаться.
— Во время "Прямой линии" с гражданами России 19 декабря 2002 года.

(с) here.

Прочитал запись у Почти_Новая_Горжетка.

Смысл такой, что либо баррикады, либо — уехать из страны.
Честно говоря, пока что и то, и другое мне представляется весьма сомнительным.

Так что же противопоставить крепчающему государственному идиотизму?
Агрессивный индивидуализм и свободу мысли. Только.

Возможно, наша планета — это ад другого мира. ( с )
Не помню, кто сказал.

Позвонил мальчик, который уезжает во Францию
и рекомендует меня на свое место, сказал "жди, позвонят!".
Жду, жду — не отхожу от телефона (городского)...
В той конторе восьмерка отключена напрочь, а у меня номер кривой.

Пребывание у телефона скрашиваю чтением английских газет,
отсюда хорошая новость — в одной из них обнаружился блудный паспорт.
Очевидно, после очередной проверки я не глядя сунул его в карман,
и он попал между газетных страниц.

Плохие новости не рассказываю,
ибо взят курс на позитив, да и неинтересно это.
Курс на позитив поддерживается солидными дозами
Новопассита, от которого мне снятся кислотные сны.

Теперь довольно часто во сне я могу скомандовать,
"Hадоел мне этот сон! Xочу другой!" — и сюжет послушно меняется.

"Нужен позитив, нужен позитив"... Моя новая мантра.
Мучительно пытался сообразить, что бы такое позитивное написать,
что-нибудь оптимистическое и жизнеутверждающее.

Вот что получилось.