ВРЕМЯ ПОЭЗИИ

Она как скрипка на моём плече.

И я её, подобно скрипачу,

К себе рукою прижимаю.

И волосы струятся по плечу,

Как музыка немая.

Она как скрипка на моём плече.

Что знает скрипка о высоком пенье?

Что я о ней? Что пламя о свече?

И сам Господь – что знает о творенье?

Ведь высший дар себя не узнаёт.

А красота превыше дарований –

Она себя являет без стараний

И одарять собой не устаёт.

Она как скрипка на моём плече.

И очень сложен смысл её гармоний.

Но внятен всем. И каждого томит.

И для неё никто не посторонний.

И, отрешась от распрей и забот,

Мы слушаем в минуту просветленья

То долгое и медленное пенье

И узнаём в нём высшее значенье,

Которое себя не узнаёт -

-----------------------

Давид Самойлов