*******************************

Сколько б проблем у меня ни случалось -
Беды, болезни и просто усталость,
Я говорю себе, губы кусая:
"Это нестрашно. Хуже бывает".

Бьют - хорошо, что костей не ломают,
Сломят - спасибо, что жизнь оставляют.
Мучает боль изнутри и снаружи -
Надо держаться. Бывает и хуже.

Если к другой мой мужчина уходит,
Радуюсь солнцу и славной погоде.
Пробую жить, часто слезы смиряя.
Как заклинание - "Хуже бывает".

Если пришла безысходность глухая,
Если подножки судьба подставляет,
Лезу, карабкаюсь, локти сбивая.
Вырваться, выжить! Хуже бывает!

Коль налетела стервятников стая,
Рвет на кусочки, на части кромсает,
Корчась от боли, кричу, завываю:
"Не одолеете! Хуже бывает!"

Хватит ли сил дотянуть до финала?
Часто меня эта фраза спасала.
Если почувствуешь - дожил до края,
Не убивайся. Хуже бывает.

© Copyright: Татьяна Мирошникова, 2007
Свидетельство о публикации №107080500312

№ 56
Людвиг ван Бетховен - Лунная соната

Ему при рожденьи обрезали крылья.
И мать, и отец – они были не против:
- Пусть будет как все…
- Да, пускай… Порешили.
Они волновались немного, но, вроде,

Он рос совершенно нормальным ребенком:
Кормился, как следует, маминой грудью,
И пачкал, как все поначалу, пеленки –
Зародыш одной из бесчисленных судеб.

Он быстро взрослел, и однажды, под вечер,
Спросил, указав на неровные шрамы
(Спиной повернувшись, ткнув пальцем за плечи):
«Скажи мне, пожалуйста, что это, мама?»

читать далее
Дневник Rohkea

Серия сообщений "клавишные":

Часть 1 - Верните мне крылья...
Часть 2 - Ведь главное – мы вместе!
Часть 3 - Раймонд Паулс... Расставание... Плеер от MIF...
Часть 4 - Невероятная...
Часть 5 - Свеча...
Часть 6 - Не думаю. Не верю. Но приду...

Серия сообщений "стихи о жизни":

Часть 1 - Верните мне крылья...
Часть 2 - Как часто судим тех, кто не похож на нас...
Часть 3 - Я вас немного удивлю, но мне нравится...
...
Часть 18 - Господи, молю, помилуй женщину...
Часть 19 - Играл на скрипке виртуоз...
Часть 20 - Жаль...

№ 57

Ванеса Мэй - Танец рыцарей

Жил в старой деревне отшельник-горбун,
Его опасались, его не любили.
Шли слухи о нём, будто он - злой колдун,
И люди его стороной обходили.

Бродил он с картофельным ветхим мешком,
В пальто многолетнем, изъеденном молью.
И если его провожали смешком,
Он тихо вздыхал, без обиды, но с болью.
читать далее

Дневник Rohkea

Серия сообщений "скрипка":

Часть 1 - Как часто судим тех, кто не похож на нас...
Часть 2 - Орёл... Открытка Ирины Бортниковой...
Часть 3 - Твоя...
...
Часть 6 - Моему далёкому другу...
Часть 7 - А я сегодня душу продаю...
Часть 8 - Играл на скрипке виртуоз...

Серия сообщений "стихи о жизни":

Часть 1 - Верните мне крылья...
Часть 2 - Как часто судим тех, кто не похож на нас...
Часть 3 - Я вас немного удивлю, но мне нравится...
Часть 4 - А ты не знал, КАК наступает старость?!
...
Часть 18 - Господи, молю, помилуй женщину...
Часть 19 - Играл на скрипке виртуоз...
Часть 20 - Жаль...

В вагоне метро, как всегда, тишина. И в тесной толпе в унисон люди дышат.
Ребенок-оборвыш стоял у окна – такой, как и сотни бездомных мальчишек.
Потертая куртка с чужого плеча, висят рукавицы на старых резинках…
Он взглядом старался меня повстречать и ерзал ногами в промокших ботинках.
Народ сторонился и тихо вздыхал: особенно кратко, как будто невольно.
Уставший вагон в темноте затихал.
А мне было страшно,
и горько,
и больно…
Лет восемь скрывала дырявая шапка кудрявых волос и неряшливой стрижки.
Веснушек подарена солнцем охапка – такой, как и сотни бездомных мальчишек…
Не пел и не плакал. Не лазил в карманы.
Чертил на окне непонятные знаки.
Герой недописанных детских романов: ненужный ребенок с судьбой наизнанку.
Не знающий книжек, родительских ласок; сжимающий пальцы бескровных ручонок.
Боящийся взглядов, пинков и огласок…
Бездомный
ненужный
голодный волчонок…
В толпе незаметным становится горе… Чужая беда – не подносит счета.
Такие мальчишки наплакали море: краев не видать…
тишина…
темнота…
- Он нас обворует !– вдруг пискнула дама.
- Он болен, наверно… – кивнула старушка.
Смутилась какая-то юная мама, девчушке волосики пряча за ушко…
- Вот это комфорт! – возмущался мужчина, к себе прижимая засаленный ранец.
Им рядом бы лучше – бездомную псину, чем этот курносый малыш-голодранец…
Толпа, как змея, поднатужила жала. Мальчишка на станции вышел во тьму.
И я бы рванулась! И я бы бежала! А что удержало – сама не пойму…
В ночи завывали бездомные псы: потертые шкуры чужими следами.
Мальчишку-оборвыша мне не спросить, как трудно жить в мире без дома и мамы…
Вот только сдавило у горла, как ком…
А что уже плакать?
А что уже толку?...
В толпе безразличной, в вагоне пустом волчонок когда-нибудь вырастет волком.
Следы оставляя на светлом сукне, я жалась к окну в теплом платье в горошек:
корявая буковка “А” на окне…
мальчишку, наверное, звали – Алеша…

© Алена Васильченко