Я осеннюю сырость молитвою вылечу.
Пусть она не тревожит меня до поры.
Я спешу к Колчаку Александру Василичу
На обрывистый берег седой Ангары.

На границе владений Байкальского омуля,
Сохранив на истории тайный покров,
Ушаковка река, проходя через отмели,
Всё не смоет никак адмиральскую кровь.

Год двадцатый, февраль – не забудется день этот.
На морозном ветру глаз усталых прищур –
Помнят Крым и Кронштадт, скалы острова Беннетта
И пока не вернувшийся к нам Порт-Артур.

Забралась уж давно седина в мою бороду,
И возникла она не на месте пустом.
Постою, помолчу и, склонив низко голову,
Осеню свою грудь православным крестом.

Да воткните вы в землю штыки заржавелые!
Свои острые сабли вложите в ножны!
Возвращайтесь на Родину, красные, белые!
Ваши руки Отечеству во, как нужны!

Для себя я давно осознал эту истину -
Пусть пройдёт на Земле даже тысяча лет,
Но в гражданской войне, беспощадно-бессмысленной,
Победителей нет!


© Copyright: Константин Фролов-Крымский, 2018
Свидетельство о публикации №118093008741