ВИКТОР БОКОВ

Без свирели, без флейты, без скрипки,

Без певучести соловья

Что бы значили эти улыбки,

Что везде караулят меня?



Всё пронизано музыкой, песней,

Откровенною радостью птиц.

Теплым вечером в роще чудесной

Светлый месяц под музыку спит.



След ее затерялся в столетьях,

В древних брянских и брынских лесах.

Я мелодию слышу и в этих

Завивающихся волосах.



И когда твои горькие губы

Негасимым огнем опалят,

Во мне слышатся медные трубы,

Что в поход собираться велят.



Во мне чудится голос органа.

Я могучим потоком раним,

И душа моя, словно мембрана,

Каждый звук повторяет за ним.



Всюду музыка. В шуме под кленом,

В соловьиных коленах в саду,

И в твоем поцелуе влюбленном,

И в твоем обещаньи «Приду!»

Любите свой возраст, свой возраст цените –

Есть в каждом мгновенье своя красота –
Улыбкою доброй вы всех одарите...
Ведь формула счастья предельно проста.

Побольше себя каждый миг отдавайте
Тому, кто сейчас так нуждается в вас –
Не злитесь, терпимее будьте, прощайте,
Хоть это бывает так трудно подчас.

Навязывать мысли свои не пытайтесь,
Умейте услышать, умейте понять.
И в каждом мгновенье найти постарайтесь,
Частичку добра, и её не терять.

Любите свой возраст… Мудрее с годами,
А, значит, чуть лучше становимся мы,
На многое смотрим другими глазами,
И хочется больше во всём красоты.

Не нужно зеркал отражений бояться –
Цените бесценных морщинок узор.
Вы жизнью полны, вы способны влюбляться –
Забудьте про возраст, он вам не в укор!

И пусть вызывает по-доброму ревность
У тех, кто моложе, ваш юный задор.
Ломайте, взрывайте собой повседневность,
Пусть ваш оптимизм разжигает костёр…

Костёр, у которого место найдётся
Тому, кто своею душой молодой
Над серой толпой мощной искрой взовьётся,
Чтоб в небе ночном яркой вспыхнуть звездой...

 С И Р Е Н Ь

В час белозорья, призрачный и бледный,
Колеблемые ветром, как вода,
Цветы любви, невзгоды и победы
Приходят тихо в наши города.
Сквозя голубизной, как дым и звезды,
Роняя в волны пасмурную тень,
Стоит и грезит, вся в тяжелых гроздьях,
Седая, молчаливая сирень.
У Кронверка, у старого причала,
Где светлый шпиль ломается волной,
Как ты цвела, шепчу, как ликовала
Той сорок пятой памятной весной!
Ты помнишь лица? Под глазами тени,
И светлые от голода глаза...
А детский сад весь утопал в сирени,
Серебряно звенели голоса.
Далекий день! Сирень — и дети, дети!..
И свежесть — словно веяние крыл.
Так ликовали, словно майский ветер
Их подхватил, понес и закружил
И так смущенно, съежившись понуро,
Растерянно стояли в стороне
Четыре детских горестных фигурки...
У них отцы погибли на войне.
Цветы моей любви, моей победы,
Как дороги вы мне — и как горьки!
В час белозорья, призрачный и бледный,
Вы вновь глядитесь в зеркало реки.
О, терпкая, пронзительная память...
Далекий день, святой победный день...
Кивая мне седыми лепестками,
Сквозь слезы улыбается сирень.
Сияют дали, как телеэкраны...
Я вижу зал в колоннах и цветах.
Гремит оркестр, и плачут ветераны —
Суровые, седые, в орденах.

 Слышу я

иль это мне мерещится —
Звон цветов летит во все концы:
Ландыша пахучего бубенчики,
Колокольчика колокольцы.
Он звучит уже весною ранней,
Чуть подснежник сбросит зимний сон,—
И ночной фиалки трепетанье,
И густой черемуховый звон.
Яблони пчелиное гудение,
Незабудки робкий голосок,
Лютиков застенчивое пение,
Лилий перезвон среди осок.
И я жду, забыв обиды прозы,
Все отбросив мелкие дела,


Жду, когда в садах ударят розы
В многоцветные колокола.
Звон плывет, волной певучей плещется,
Он поет, летит во все концы...
Слышу я иль это мне мерещится —
Эти звоны, эти бубенцы?..