Здесь стало так тихо, стало так пусто. Как звать тебя, мальчик? Не помню. Забылось. Не нужно. Лишь мысли до хруста Скребут моей жизни трехтомник. Рождение, жизнь, а потом. Позвони мне. Пожалуйста, просто, случайно. Ведь я забываю о том, что здесь было, что слово — звучало. Звучало? Молчит. Все молчит. Вечереет, пустеет Мой мир. Опускаются сумерки. А жизнь? Только в книгах. Тепло? В батареях. И кажется, все уже умерли. Тоска без начала, любовь без прелюдий. Друзья не звонят — нет желания. Они, безусловно, хорошие люди, у каждого есть оправдание. Трехтомник. Редакция Бога. Не издан. Никто не звонит из приличия. И в каждом немного есть от эгоизма, и в каждом — немного двуличия. Но все хорошо, все, конечно, в порядке. Живой ведь ещё — так не жалуйся. Привык говорить о себе только кратко. Но ты позвони мне, пожалуйста. Вот только душа всё сильнее раздета, вот только закат всё багрянее. Вот только. А впрочем, не будем об этом. Но ты позвони. На прощание. © Аль Квотион