Вот-вот, Боцыч - ностальгия! Это, как известно, тоска человека по тому месту, откуда он родился. Вернулся яростный с тенниса. Соперник в лоскутах. 6:4, 6:2, 6:0. Никаких нах сантиментов! Весёлая дебильная расслабуха. Жалко только лето наступает! Тощища. Ни хоккея, ни сноуборда.

Если вы не в курсе, то необязательно быть отважным геологом, таёжным охотником, или полярным налётчиком, чтобы проникать в области где не ступала нога человека. Более того, УЖЕ никогда не наступит. И от этого романтический флёр становится гуще. Я говорю о деревянной дачке в подмосковном поселке Ивантеевка. Домик - маленький и чёрный как старушка богомолица окружен был стандартными 6-тью сотками земли, вскопанными вдоль и поперек кропотливыми ручками пожилых научных сотрудников. Труд их, в свободное от научно-исследовательской работы время, был вознаграждён пышным цветением и неизменными урожаями крыжовника и вишен. В углу, покрывая половину участка ажурной тенью, стояла гигантская береза. Тихими вечерами ветер приносил издалека, как звук прибоя, далекий перестук проходящих поездов. В крыжовнике постоянно отирался огромный чёрный и слепой ньюфаундленд - Сид, передвигавщийся исключительно "по приборам". Казалось, скажи - "Джумаанджиии"! И сад поглотит дачку, растворив в древесно-цветочной чаще.
Дом давно сгорел. Пожилые научные сотрудники возделывают совсем другие сады. Ах да! Совсем забыл. Еще была деревянная лавочка в самой гуще желтых цветов. На ней любила сидеть, прижав к груди развернутый томик "Обломова", зажмурившись и подставляя солнцу лицо, та, которая чуть не изменила всю мою жизнь. Чуть. Но что удивительно. От ужасных кипучих страстей не осталось ничего. Ровным счётом - ни-че-го!

Переезд в новое жилище почти завершен. Почти. Все в мыле, включая собак. Повсюду коробки с барахлом. Откуда взялись эти веСчи? Плодились в тиши и сырости без нас. Рубашки с джинсами. Куртки с пОльтами. Шапки с шапками. Думаем, не открыть ли благотворительную раздачу. А вот шторы на окнах отсутствуют. Вечером чувствуем себя персонажами программы "За окном". Зато утром - хорошо! Небо прямо над кроватью. Электрически голубое. То, что нужно. И узор из тонких веток. Вспоминается: "На бледно голубой эмали, какая мыслима в апреле..." В некоторые стихи возвращаешься как в детство. Бубнишь про эмаль и про узор, "отточенный и мелкий", а перед глазами - комнатка с потёртым диваном с лункой посередине от дедушкиной попы (достался по наследству) и письменным столом, который отец сварганил из двух тумбочек и входной двери. И "ночи полные огня"...Точнее - чтений до трех утра, до глюков, до звона в голове. Готовность к "великим подвигам". Написать "Войну и мир"? Говно вопрос! Безкомпьютерно-безтелевизорная эпоха. Век красных телефонов похожих на голову бегемота. И никаких эсэмэсок и айсикьюшек! Блаженство. Я б написал, просто некогда было.

У нас с Егором появился новый друг. Мужественный и сильный как Граф Монтекристо. Целых полгода провел в кромешной темноте в узком пространстве и не пал духом. Скорее - наоборот. Гибкий как Алина Кабаева. Неприхотливый в еде. Всё это время сидел на жёсткой фруктовой монодиете (яблочном пюре), не съев ни кусочка мяса и не выпив ни капли воды. И по-прежнему не испытывает желания прерывать пост (даже на грядущую Пасху). Невозмутимый как Тибетский монах. А был на грани ужасной гибели, когда тайна его кельи была раскрыта. Не догадываетесь? Нашли с Егором на балконе сумку с дачными яблоками с прошлого лета, и в одном Егор, откусив, обнаружил белого яблочного червяка с черной мордочкой (Монтекристо в маске), который выел большую нору в сердцевине. Только, в отличие от графа, червяк не пополз мстить по-страшному врагам-плохишам, а грациозно извернувшись, удалился в глубину яблочного дома. Что ж, в этом смысле - Монтекристе до него - далеко. Теперь живет у нас на подоконнике, и утром Егор идет его проведывать.

Вот такое вот на хрен настроение. Хотя вчера забил три гола...

"Не плачь, не морщь опухших губ, не собирай их в складки, разбередишь присохший струп весенней лихорадки.."

У нас +20. А в горах снег. Снег, который пахнет прошлогодней травой. Утрачиваю способность к чтению. Что-то вроде прогрессирущей потери зрения...Не могу себя заставить. Читаю строчку, две...страницу от силы. Не лезет. Тощища. Народ неудержимо заглатывает Акунина. Народ скачет вокруг, пища гормонами и радостно спариваясь. А у меня ступор. Нет сил подъять прямоугольный картон переплета. Несварение мозга.
Один мой знакомый, лечась от насморка, напихал в нос вьетнамскую мазь. Через месяц сидели на даче за обычным занятием. Когда всё дОпили, заметил тёмно-коричневую бутылку в углу.
- Что это ты, говорю, Вася там заныкал? -
Вася открыл газетную пробку, нюхнул, пожал плечами:
- Вода, кажется... - и передал мне. В нос тут же шибанула едчайшая вонь керосина. После Вася признался, что и вкус еды он тоже не слишком ощущает. Только не признается никому.
Что-то в этом роде. Куда только...и что...и кто мне намазал?

На самом деле снегопад закончился еще вчера. Пока мотался по Кызыл-Ординским степям. Поэтому над девственностью успели изрядно надругаться соратники по доске. Не говоря уже про четвероногих лыжников. Им только дай! Но слегка полетать, всё же удалось!

Каждому, кто вылетает в г. Кызыл-Орду следует давать рулон туалетной бумаги перед взлетом и сертификат военного летчика после приземления. Еще не разу не было, чтобы ветер не сдувал с ног при выходе на трап. Кофемолка с крыльями с символичным названием "Факкер-50" промазала мимо полосы с первого захода, беспомощно взжужала двумя моторчиками и сделала еще пару судоржных кругов, болтаясь из стороны в сторону и вверх и вниз, прежде чем удалось плюхнуться на полосу. Надо бы пересесть на поезд. Но уж больно муторно. Степь здесь всё-таки очень напомниает какой-нибудь голливудский блокбастер про ковбоев. Не хватает только характерного мотивчика Эннио Мориконе!

Как известно, каждое утро папа, заходя в спальню к Егору-Тисте, превращается в загадочного Актапуса, а тот - соответственно, в не менее мистического подводного Нелефанта. Впрочем, происхождение Нелефанта менее запутано и связано с плюшевым слоном синюшного цвета, подаренным неизвестно кем, неизвестно когда, и висящем на присоске над книжной полкой у кровати. Но не важно. Потом Актапус с Нелефантом удаляются в "подводной царство" - под одеяло, где, задыхаясь от жары и потея, возятся в поисках сокровищ до прихода бабушки.
Сегодня утром Нелефант придумал Актапусу новое имя. Амнидрот. Надо сказать, несмотря на некоторую орфоэпическую сомнительность прозвища, вызывающую побочные ассоциации, порадовался почти Хлебниковской лингвистической изобретательности ребенка. Однако позже иллюзии рассеялись. Оказалось - "Омнидройд-9000" -это восьминогий робот - герой слегка дебильного голливудского мультфильфма "Суперсемейка".

Иногда мне кажется, что я вообще с ним не разговаривал. Молчал от обиды или от избытка чувств. Или видел его раздражённый профиль, который покачиваясь от возмущения, устремлялся вверх, словно взывая к звездам по поводу моего упрямства. Эти звезды, там где он сейчас, постоянно фигурировали в наших молчаливых диалогах. Так же телепатически сообщил он однажды ошеломляющую истину, что световой год, это мера дистанции. Не знаю, как это ему удавалось. Иногда простым прикосновением к голове, иногда легким потряхиванием за плечи. Помню, излишняя нежность вызывала у него детское смущение. И еще много чего из ненавистной физики открыл он мне звездными ночами. Хотя мысль, что улетев на денёк в космос со скоростью света, можно застать на Земле следующее столетие - пришлась по душе. Сейчас понимаю, что так и произошло. С того разговора прошло, думаю, не меньше ста лет, а утром показалось, что вернулся из межпланетной экспедиции. Всё потому, что еще во сне ощутил его горячую ладонь на моем стриженном затылке, идеально повторяющем такой же Митькин ёжик. Сердце защемило от узнавания, приоткрыл в сумраке глаза с улыбкой, впритык к Митькиной щеке, но поймал лишь легкое испуганное движение веток за окном.

Опять скажете - не в духе. Но невольно думаю, что тот же самый зловредный ген времени, который с неотвратимостью термита давно разрушает мою бренную тушку, проедает на лбу и других местах морщины, оттягивает кожу, поглощает клетки мозга и т.д. и т.п., производит абсолютно противоположную работу с мальчишками. Распускаются как бутончики на солнце. Не по дням а по часам. Тьфу-тьфу. Поймать бы однако, этого термита! Во всяком случае того, который жрет меня.

У меня подозрение, что отец моего хорошего друга....робот. Нет серьёзно. Высокий, сухой с горящими, как у Шварца в Терминаторе глазами. 65 или 68 ему никак не дашь. Вообще - непонятно - сколько ему лет. Говорит ровным тоном отчетливые фразы, как будто написанные задолго до этого бортовым компьютером. И главное - ВСЕГДА НЕМНОГО УЛЫБАЕТСЯ! Как Мики Рурк в фильме 9.5 недель. Кажется, ни разу не видел, как он ест. Хотя могу ошибаться. Уж точно - не пьёт и не курит. Второй раз приезжает один в Алмату из Москвы на две недели "подышать свежим воздухом", и это тоже явно часть бортовой программы, рассчитаной на работу в "safe mode" и отключение системы не раньше, чем лет через 100.
Наверное, это я от зависти. Так как мой организм сегодня явно в разладе. Вчера невинно направились ужинать с заезжим канадцем и случайно выпили водки литра этак два. Не знаю как это произошло. Канадца роботом не назовешь. Скорее дал бы ему кличку "Бин-зеэр-дан-зис", что означает на англо-китайском "и я там был, мёд-пиво пил". Фразу эту он повторял сначала изредка, но между 700 граммами и литром принялся бормотать в режиме крещендо. Не знаю, что ему приспичило хлестать русский народный напиток в таких количествах, но заказывал именно он, а не я, как можно было предположить. При этом я закусывал, а канадско подданный наивно запивал минеральной водичкой "без газа". Всё таки, в итоге вечера, после того как мы с водителем прислонили его к входной двери съемной квартиры, пришлось ему побывать где он не "бин-зеэр" и не "дон-зис". А попросту говоря в ментовке. Выяснилось это утром, а именно часа в три дня, когда он наконец подошел к телефону и поведал душераздирающую историю, что как только мы отъехали, он обнаружил, что потерял ключи от хаты. А когда пошел искать - его замели. Далее см. кинофильм "Осенний марафон" про приключения литератора из Швеции. Ущерб - триста баксов и помятая при загадочных обстоятельствах физия. Что я могу сказать? "Бин зеэр, дан зис!"

Это должно понравиться англоязыким. Самопроизвольное творчество масс - неподражаемо. Получил сегодня по элекронке копию письма нашего главного технолога, условно, Васи Иванова нашему же экологу-канадцу по имени Wayne. Письмо писано по-русски и начинается обращением: "Увейн!" Теперь "Увейну" надо бы настрочить ответ технологу "Увасе".

В общем, не буду пыжиться, молчать в кулачок и претворяться, что я - не Адам Козлевич. Люблю я хорошие тачки! Люблю! Не меньше Егора Тисты-Батисты. И ничего не поделаешь. Только вкусы у нас разные…Ему, например, больше нравится жёлтый помоечный Камаз, Бетономешалка...а мне, а мои…эээ, пристрастия менее габаритны, но дыры в буджете делают не маленькие!
Немного утешает, что болезнь эта, кажется, весьма распространена среди трехногих особей. Стоит такому помешанному увидеть очередной супер-кар – по ящику или живьем, мозг выключается, глаза закатываются, и из уголка рта начинает вытекать белая восторженная слюна. Ни дать, ни взять - князь Мышкин на ранней стадии припадка. Лично у меня слюна текла на всем известный выпендрёжник – Инфинити FX-35/45, а также на новый, активно раскручиваемый седан – Ауди А6. Опуская примерно 20 страниц слезоточивых описаний о том, как долго и мучительно это решение принималось, скажу, что в конце-концов, после месячных страданий и бесконечных тест драйвов, борьба "слона с китом", то бишь - Инфинити с Ауди закончилась в пользу последней. "Тупили" все-таки новёхоньку А6 о трёх литрах и четырёх приводах…далее - пауза, закатывание глаз, течение слюны и трясение конечностей.

Однако…однако, по дороге из салона домой произошло следующее: Отъехав (вдвоем с Натальей) километров пять, и уже повернув руль дрожащими от благоговения руками на центральную улицу, услышали отвратительное фурчание, как будто Ауди неожиданно прохватил приступ ОРЗ; мотор стал захлебываться и чудо-авто, подёргавшись, встало посередине улицы! Это не мог быть бензин, хотя жадные салонщики и выпустили с горящим желтым сигналом бензобака, но стрелочка, всё-таки находилась не совсем в положении лежа. Набрав прямо из кабины по громкоговорящей связи, минут пять втолковывал сотрудникам ауди-центра всё, что думаю об их сервисе, заодно просвещая по поводу половых извращений с их ближними и дальними родственниками, включая самого директора завода в Ингольштадте. Сконфуженные аудисты пообещали приехать на эвакуаторе. Однако еще раньше появился наш офисный эксперт-водитель. Послушав мгновение, как А6 еще раз пытается высморкаться, без лишних слов вытащил пятилитровую канистру, залил бензинчик, и….о чудо – машина завелась! Видимо, быть автолохом – это судьба! После этого мой тёзка - водитель грустно, по-отечески посмотрел на меня и сказал: «Сколько бы вы, Сергей Сергеич не заплатили за эту машину, сама по себе, без бензина она ездить не будет…» Золотые слова!

Сейчас будет ария из серии "хозяйка б..., пирог говно..." Прошу прошения за вынужденный блэкаут. В Москве три дня сидел в заточении в г-це Балчуг на переговорах и насильственных ужинах. Что это за название, кстати - "Балчуг"? На рыбу похоже. Редкие попытки прорваться сквозь глухие автокордоны предпринимал для общения с дочками. В четверг или, кажется, в пятницу поездка от Балчуга через Б.Каменный Мост на Тверскую заняла минут 45 или час, по-моему. Сидишь и тупо пялишься в грязноватую задницу впередистоящего Хаммера. Или Газели. Сик транзит жизнь московского авто-ненавистника. Теннисный корт заезжему человеку найти невозможно. Всё выкуплено проклятыми олигархами на десять лет вперед. А впрочем, если б и нашел - всё равно не доехал бы. Что еще сказать мерзопакостного? Балчуг - говёная гостиница. Одеяла толщиной полметра. А кондей не выключается ни при каких обстоятельствах. Ночью, обливаясь потом, вскакивал и открывал окно. Внизу на противоположной стороне улицы всю ночь, вызывая смесь злорадства и сострадания, топтался выставленный на мороз охранник ЗабылКакогоБанка, от холода беспомощно втягивающий голову в плечи по-черепашьи. Через пять минут комната покрывалась слоем льда и окно приходилось закрывать.
Унылое настроение, конечно, неспроста. Из-за урывочных общений с девочками. Особенно младшую жалко. Играли с ней в шахматы, и в конце-концов дал её фигурам "карт-бланш". Пешки двигались то конём, то ферзём. Слон ладьей, когда приспичит. И наоборот. Зато, когда Маня предупредила, что моему королю сейчас наступит "мат", тут же согласилась продолжить партию без короля. Нафик этот король-инвалид, ходящий один шаг вперед-назад или, в лучшем случае - сикось-накось. В конце-концов шахматы плавно перешли в шашки. Но как она смотрит на меня, когда ухожу... И ничего не поделаешь. Матушка (моя) пыталась намекать про их поездку в Алмату, старшая Саша слышать не хочет. сразу уходит в другую комнату.

P.S. "Личка" у меня глючит. Каким-то образом туда, по-видимому, забрался вирус. Уж искал его, искал. Но безуспешно. Как только кликаю на "почту" или пытаюсь зайти из рассылки - всё виснет (почти всё) и приходится перезагружаться. Поэтому простите, если кому-то не ответил.

Ну а "Вождя Краснокожих" сначала нужно отловить, чтобы постричь. Просто так он не дастся! Тем более, что получил очередной "пестик" на батарейках в честь братова ДР и может оказать далеко не "электрическое сопротивление".

Митьке-Вишне сегодня год! В честь праздника - был пострижен по-мужски. Точнее - под папу!

За последнюю неделю, по-моему - два землетрясения. По ящику пару раз принималсиь истериковать чэ-эсники. Народ понаивней высыпал на улицы с пожитками. Не ощутил ни одного. Первое, говорят, особенно сильное - дня три назад в 5:30 утра. Эпицентр в 150 км от Алматы - якобы 8 баллов. Не верится. Нифигища не помню. А ведь частеньку бубню запуганным домашним, чтобы берегли "чуткий" сон утончённого кормильца. На иголках такого...мучимого тревожной творческой бессоницей...Видимо, утомился кормилец нервничать под утро и уснул сном Ильи Муромца. Есть еще утешение, что Ваня-пес, который должен быть, по идее, еще утончённее, также продрых на диване, задрав лапы. А ведь говорят - собаки мечутся, воют и т.д., чувствуя "удары стихии" задолго до начала. Ваня воет, только когда жрать хочет. Как впрочем и утончённый хозяин.

Второй день в озлоблении и налюдейкидательском настроении. Заметил, что эти состояния накатывают с периодичностью дамских ПМС. Без особенной причины извне. Накапливается. Прочёл с утра пост Сканки про желание уйти во флористки. А мне вот, отцу 4-х детей главное дожить спокойненько и благополучно до здоровой кончины! Спортивной такой, бодрой, безалкогольной и обежиренно-йогуртовой. Вчера вечером катались в очередной раз с Егором на коньках.
- Папа, речет сын - купи мне шарик-телефон! - (Возле катка огромное, клубящееся облако разноцветных, разноформных воздушных шаров)
Злобный папа в ответ (воображая себя Макаренкой)
- Вот вырастишь, сынуль, пойдешь работать, заработаешь кучу денег и сам себе купишь шарик-телефон! -
Егору идея, как не странно, понравилась:
- Да, куплю! А тебе папа - шарик-машину! Дютти Фли! -
- А кем же ты хочешь работать, Егора? -
Задумался.
- Может, космонавтом? Спайдерменом? Экшен-меном? -
- Нет, папа...ДИРЕКТОРОМ! -

Умный мальчик.

Так и думал. Следовало ожидать. Массажист-мануал, посылавший воздушное письмо покойной матушке, пишет стихи. Но если отправка воздушных шариков в рай, достойная лучших порывов Винни-Пуха, растрогала сердце, то мануальные стихи, увы! Придя домой обнаружил чёрный сборничек в суперобложке. Оказывается, добрый массажист подарил Наталье. Собственно, не понял кто автор, но, заметив стихотворный размер, конечно же, углубился. Но не надолго. Получилось, как будто ткнул лопатой в вечную мерзлоту. Бляммм! "Любовь, морковь, ветер, солнце, друзья, подруги, пишу без натуги". Точнее, думаю, с большой натугой. Но от чистого сердца. Когда-то видел по ящику, как китайцы пытались бороться с воробьями, уничтожавшими посевы. Даже приз какой-то выдвался передовикам птичьего киллерства. Показали результаты одного чемпиона. Бесконечные ряды маленьких воробьиных тушек, аккуратно уложенных лапками вверх ровными рядами (наверное, для простоты подсчёта). Стишки из черного сборничка как раз и напомнили фаланги птичьих трупиков. Хотя не только массажист, конечно, рОдит. Имя им легион. Но плохие стихи все на одно лицо. Скользишь взглядом как по воде, пролетающей вдоль борта моторки.
Н-да. Хотя приходилсь мне стоять под живой птичьей стаей! И знаете, чем кончилось? Правильно. Долго отмывал голову и одёжку. А если хотите прочитать хороший стиш - зайдите к юзеру Квасову Ивану в 14 февраля. Нет, серьёзно.