Да, Сергей, ты не много прожил.
Но кого за то упрекнуть?
Кто безжалостно подытожил
Триумфально начатый путь?

Все поэты и грешны, и святы.
Зная серость свою, «верхи»
С гениальных берут в уплату
Жизнь - за святость, не за грехи.

Ты не раз досаждал кому-то
Из носителей черных сил,
Что стремились травить душу смутой
И талант твой пустить в распыл.

Ты прозрел, побывав за границей,
И вернулся в родительский дом
С сердцем раненой гордой птицы,
С перебитым души крылом.

Но и здесь не оставлен в покое.
О, как травля была тонка!
Ты, отмеченный божьей искрою,
Слыл за пьяницу-мужика.

За посредственного поэта,
Чей удел уходить в забытье.
И верховный кумир эстетов
Счел юродством творенье твое.

Как ранимы поэты России!
Исключением не был и ты.
Сколько, сколько талантов скосили
Недоумки мирской суеты!..

…А в народе не помнят плохого,
Любят, - значит, сполна прощен.
И поэта, как ты, такого
Нет пока. Не рожден еще!

И тебя вновь и вновь читая,
Говорю: «Ты - великий Певец!
По тебе, голова золотая,
Неизбывен бессмертья венец!»

Бокарев Фридрих Михайлович