Несколько недель назад выползла на балкон-глянуть сверху на мир. Внизу рощица соловьиная, березовая. Постояла, повдыхала осень. Оказывается, березы меняют цвет не сразу. Туловища их пожельтели,заржавились. А на верхушках зеленые еще шапки голов.
Назвать рощу совсем уж березовой несправедливо –в самом центре яркий, цвета первых одуванчиков всполох- осинища.
Несколько дней назад березы скинули ржавые свои пальтишки,остались в одних шапочках, пожелтевших , пооктябревших. Поразилась: полчище прямых, заостренных стволов. Нет не полчище…они стоя как солдаты, воины с вскинутыми штыками, чтоб не пропустить лазутчика. Сразу представился средневековый ров, окружающий одинокую башню. Чтобы пленнице вырваться на волю – в поля –нужно перелететь это ров.
До судороги представилось слетающее на эти штыки тело, острые вершины берез, проходящие сквозь него насквозь.