Украинскому брату: "Ты обижаешься за Крым? Он не был никогда твоим"

Мой добрый украинский брат,
Давай открутим всё назад,
Давай с тобой поговорим
О том, что мыслим, что творим.
Пока майданом ты живёшь,
Скажи, откуда эта ложь,
Презренье, ненависть и злость –
С чего всё это началось?
Ты обижаешься за Крым?
Он не был никогда твоим.
И весь двадцатилетний срок
Смотрел он строго на Восток.
В объятьях черноморских вод
Века стоял там Русский Флот.
Храня земли родную пядь,
Он будет вечно там стоять.


Ты помнишь, друг, те времена,
Когда была одна страна?
Её ты, кажется, любил,
Пока любовь не загубил.
Тебе внушали много лет,
Что краше, чем Европа, нет.
Посыл был чёткий и простой:
Мол, Родина твоя – «отстой».
Фальшивый европейский джин
Тебе подмигивал с витрин.
И глас на радиоволне
Так сладко звал: «Иди ко мне!»
Тебя манил антихрист в ад,
Но ты ему поддался, брат.
И, у соблазна на краю,
Ты предал Родину свою.
Теперь ты глух, теперь ты слеп:
Ты веруешь в дешёвый хлеб,
Ты веришь в справедливый мир,
Как верит мышь в бесплатный сыр.
Доверчив и душою слаб,
Увы, мой друг, ты просто раб.
Рабы ведь помнить не должны
Историю своей страны.
У Запада нашёлся плут,
Чтоб сочинить «научный труд»,
Про «свой национальный путь»,
И всё вверх дном перевернуть.
Ответь, ругая отчий край,
Что стоит «Европейский рай»?
Ну, а поскольку ты – изгой,
Откуда деньги, дорогой?
Европа, затевая пир,
Веками грабила весь мир.
По всей планете сотни лет
Был прав лишь Мистер Пистолет.
Весь блеск Европы, Se la vie,
Замешан на чужой крови,
На тяготах сирот и вдов
Среди сожженных городов.
А я вот – русский по нутру.
Я им родился и умру.
И воздух Родины святой
Не променяю ни на что.
Европа – дьявольский фетиш.
Меня ты им не совратишь!
Мой стержень до исхода лет –
Мой дом да победитель-дед.
Да книги, что любил читать,
Да песни, что мне пела мать,
Да целый мир с названьем Русь,
Которым с детства я горжусь.
А ты, мой украинский брат,
С Бандерой вышел на парад,
Его трезубец сжал в горсти!
Но нам с тобой не по пути.
Тебя ведёт суровый рок
Заморский обивать порог.
И ты стучишь в чужую дверь.
Но там не нужен ты, поверь.
Тебе вручил заморский пан
Билет в семью богатых стран.
Но это - хоть себе не лги! -
Всего лишь фантик из фольги.

К.Фролов

https://www.stihi.ru/2014/11/22/4966

О К. Фролове МОРЯК, ЛЕТЧИК, ИСТОРИК? ДА, НО И ПОЭТ. ЗАБЫТОЕ БЛАГОРОДСТВО И ИЗЫСКАННАЯ ЧИСТОТА РУССКОГО ЯЗЫКА... http://www.liveinternet.ru/users/4768613/post388717260/