От любви до безумия пара шагов.
Та же пара шагов от порока до власти.
Счастье-это когда понимают без слов.
Если этого нет-значит, это не счастье.
От любви до потери-минута в пути,
И минута в пути от разлуки до встречи.
счастье-это когда ты не можешь уйти.
Если можешь уйти-значит, хвастаться нечем.
От любви до безумия- сутки бежать,
Друг до друга бежать, распадаясь на части.
Счастье-это когда тебе нечем дышать.
Если это не так-значит, это не счастье.
Густое тяжёлое небо жмётся к земле, оно свисает настолько низко, что кажется только протяни руку и ты дотронешься до его, леденящей сути. Воздух вибрирует словно натянутая струна. Кажется ещё совсем чуть-чуть и он уже не сможет удержать такого напряжения и взорвётся миллионами осколков. Природа чувствует эту грань, она предусмотрительно затихает, впадая в некое оцепенение. Природа умна, поэтому именно сейчас она осторожничает, предпочитая покой!
Эмоции и чувства в высшей степени напряжения. Но они, как и природа требуют определённого равновесия, не позволяющего расслабить силу воли и затянуть себя в безмерное серое облако духовной спячки.
Сопротивляюсь,как могу.
Ноябрь приближается к завершению! Он уже готовится к своему заключительному аккорду. Его последняя мелодия ещё не сыграна!
А какая она будет?! - Покажет время.
Какое вам дело, с кем я делю свой мир?
Что там, в душе моей: лето или зима?
Кто меня помнит, любит или любил?
Нет, мне не надо советов. Справлюсь сама.
Какая вам разница, кто за меня, даже в ад?
С кем у меня из-под ног уходит земля?..
Что и зачем мне хотелось вернуть бы назад?
Я не нуждаюсь в суждениях. Жизнь моя.
Что вам с того, в чем счастье мое и беда?
Кто для меня враги, а, кто есть друзья?
С кем мне теперь тепло, а с кем — холода?..
Мне не нужны ваши выводы. Вы же не я.
Виртуальные романы,
Виртуальная любовь,
Увлеченья и обманы
Беспокоят нашу кровь.
Спутав сети Купидона
С зоной сети Интернет,
«Белоснежка» ищет «Гнома»,
Пишет письма, ждет ответ.
«Грэи» ждут своих «Ассолей»,
«Герда» — «Кая», «Принца» — «Лис»,
Долбим ночью до мозолей,
Ожидая свой сюрприз…
Заполняя бланк анкеты,
Приукрасив внешний вид,
Размещаем мы портреты
И тревожим алфавит.
Я — такой-то…
Я — такая…
Рост и вес,
Цвет глаз — такой,
Нам нужна любовь земная,
Ищем верность и покой.
Нужен друг…
Нужна подруга…
Нам общенья не хватает…
Одиночество, как мука.
Равнодушие пугает…
Зацепило, завертело,
Где-то екнуло, забилось,
Поглотило нас всецело,
Намечталось, полюбилось…
И реальный мир не нужен,
Только НИКи, только миф!
Мотыльком над свечкой кружим,
Душу всю разбередив.
«Может, встретимся реально?», —
Робко так, издалека…
Очень редко идеально
Подбирая двойника…
Обижаемся конкретно,
Издеваемся, хамим…
Все равно все «интернетно»!
«Шут» и «Клоун», «Кукла», «Мим»…
Больно, горько, интересно,
Удивительно, смешно,
Восхитительно, чудесно —
С облаков упасть на дно…
Попадаем в черный список,
Удаляем все контакты,
Тайны наших переписок
Оголяем правду, факты…
«Ты ж писала!».
«Ой, забыла!»,
«Ты тогда вот так сказал…»
А потом свеча остыла,
И «любви» прошел накал…
Тот дурак, как оказалось,
Этот вовсе идиот…
«И зачем я с ним связалась?»…
Та не эта, тот не тот…
Виртуальные романы,
Виртуальный Интернет
Увлечения, обманы…
Правды мало, счастья нет!
Всё в своей жизни я делаю слишком поздно,
Поздно решаюсь, зачем-то лишь жду напрасно
Лучшего времени. Жалко, не ходит поезд
В годы, когда упущено было счастье.
Я инфантилен, я утопаю в мыслях,
Прошлое — умерло, будущее — пугает,
Я не из тех, кто ставит себя на числа,
Просто из тех, кто вечно их пропускает.
Поздно влюбляюсь, поздно встречаю юность,
Поздно её впервые целую робко.
«Просто забей», — я выдыхаю грудью
И выхожу на следующей остановке.
Поздно смотрю на людей и не вижу света,
Даже в себе раз в год задуваю свечи.
Да, я, конечно, нашёл уже, что ответить,
Если ещё когда-нибудь тебя встречу.
Всё слишком поздно или зачем-то рано.
Я упускаю, медлю, боюсь ошибок,
Зная о том, что порой оставляет шрамы
Даже тот путь, что самый хороший выбор.
Как мне не быть заложником фатализма?
Как мне не сдаться, думая, что всё поздно?
Вот моя жизнь — я вижу её под призмой,
Где слишком много значит всего лишь возраст.
Снег белым покрывалом ложится на поля.
Снежинки хлопьями летят!
Пушистым одеялом закутана земля.
Ярко звездочки горят.
Чу! Услышу вдалеке
Эхом призрачным и нежным.
Это ветер налегке
Мчится облаком он снежным.
Я стою в сугробе белом.
Шепчет нежно ветер мне.
Зима рисует землю мелом...
Но королева-ночь не гасит звезды,
Они горят на небесах,
И щиплют сильные морозы.
Зима катается в санях.
По полю мчит она и вот,
Уж позади на нем одеяло.
Все ярче блещет небосвод,
На нем большое покрывало.
Зима прокатится по речке,
И там оставит лед она.
Трещит мороз, как бревна в печке.
Пушистым покрывалом земля окутана.
Как хрупок мир! Как время быстротечно!
Еще вчера девчонкою была,
а нынче я с надеждой бесконечной
прошу, чтоб жизнь помедленней текла.
Она смеётся. Всё бы ей смеяться!
Чего бояться? Для всего свой срок...
Но главное - обидам не сдаваться
и не пускать печали на порог.
Вступали в жизнь поспешно и беспечно.
А нынче стали врать нам зеркала...
Как хрупок мир! Как время быстротечно!
Еще вчера девчонкою была...
Уж осень уходит от нас неспеша...
Но всё же она так была хороша!
А если в её натюрморт чашку кофе добавить,
То впечатленье о ней можно вовсе исправить...
Шарфик поярче, фонарь с жёлтым светом,
Ещё улыбаться почаще при этом,
И жизнь заиграет новыми красками,
Хоть будем к зиме мы готовиться наскоро...
И пока кто-то женится, душится, парится, обрываясь резко,
На карнизы встает и за бороду треплет немого Бога,
Мы придумываем ответы позабористей в эсэмэсках,
И по кухням ночами в бокалы льем кто-то пива, а кто-то грога.
И пока побережья заморские стонут тягучим и терпким блюзом,
Пахнут устрицы морем, в ведерке со льдом как прежде —
Мы корячимся в муках, не разродившись никак союзом,
Засыпая по спальням в пижамах, трико, и иной одежде.
Неподдельно от боли воя в пустынных просторах комнат,
Стережем одиночество. Свято храним, как зеницу ока,
Пока где-то нас ждут, пока где-то нас все же помнят —
Нам гордыня не даст проорать, как же дико нам одиноко.
исключение.
паника.
system error.
код 418.
до свидания.
сервер
теряет веру
и выбирает
сдаться.
отключиться,
стать кладбищем мёртвых данных,
микросхем, догорающих в дата-центре,
переписок,
двоичных воспоминаний —
незареплицированных моментов.
лучше смерть,
чем зависимым быть от кода,
что убого написан джунами (нами).
мы позволили багам дойти до прода,
называя важнейшее мелочами.
попытались в рантайме исправить что-то,
но рефлексия стоила слишком много,
лучший код всё равно не вернёт субботу
или нас на какие-нибудь полгода.
все идеи,
все мысли,
все алгоритмы
превратились в замкнувшийся уроборос.
ох, Оккама, ну что мне твой принцип бритвы,
я в конце всё равно
оставляю сложность,
а она возрастает по экспоненте,
и ресурс закончится очень скоро:
на каком-нибудь тысячном аргументе
для поломки хватит всего лишь слова.
остаётся дебажить,
и тут важнее:
не понять, что ошибки и есть мы сами:
создаёмся людьми,
становясь сложнее,
как и код,
мы когда-нибудь умираем.
нас заменит родившийся data science,
объявив:
наше будущее вторично,
и опишет практичной взаимосвязью
шум прибоя, апрель, щебетанье птицы...
докажите,
пожалуйста,
вы не робот?
вы не робот.
позвольте себе хоть что-то.
человек ко всему себя приспособит,
только боль — не всегда означает опыт.
что до кода, то в нём нет такой печали,
что в конце становится твоей кожей.
ЗИТТА
Варфоломей_С
