Разговор со Смертью - Привет, старая, ты за мной? - Пока нет, пока только поговорить. Я смотрю, ты, жить любишь? - Есть такой грех. Люблю. - Любить жить - не грех. - Да, шучу я, так, к слову пришлось… - Ты, с шутками-то поосторожней, вспомни Коровьева, пошутил мужик, лет на пятьсот вперед… - А, ты что, еще и книги читаешь? - А с чего ты решил, что сие недоступно мне? - Да, нет… я так… просто думал, что ты только с косой ходишь, людей туда забираешь, и все такое… - Вот еще! Бывают минутки, когда и книжку в руки беру. И ничто человеческое мне не чуждо, как у вас говорится, бывает, и кроссвордик разгадать интересно, и телек посмотреть… - Не люблю кроссворды, от них тупеешь, а от ящика еще хуже, вредно это. - Ну, что ж теперь, так ведь вы, люди, все так вот живете, вам лишь бы время убить, жизнь свою по клеточкам расписываете, да еще заглянуть в ответы хлебом не корми. Самим-то, лень подумать даже. А мне простительно, я ведь вкусы клиента знать обязана, работа у меня такая… - А, ко мне-то зачем? Какими судьбами? Ежли срок не подошел еще, а? - Так ведь, не успеешь оглянуться, как уже и подошел, бы-ыстро все проходит… - Ты, на что намекаешь?.. Значит, скоро и "по делу" ко мне заглянуть собралась? - Скоро не скоро, а - приду. Куда ты денешься? Приду-у… - Порадовала… Да я знаю, что придешь… Как об этом забудешь-то? - Вот и ладно, что помнишь, Америку тебе открывать не стану тогда, ни к чему тебе, пока еще. Пока… - Тогда, зачем пожаловала? Про кроссворды рассказать? - Ты не ерничай, не язви, поболтать пришла, вот, вопрос у меня… Вот, ты считаешь, что живешь правильно, все как надо, семья, работа, пишешь вот, иногда… Неплохо, кстати, пишешь, это я тебе считай, как человек с опытом говорю, сама когда-то баловалась… Потом прочитала Гомера, еще кое-кого из маститых и писать бросила, не мое это… Но, ладно, к вопросу теперь, вернемся… Как бы это, помягче?.. - Да, ты слова-то не подбирай, как есть спрашивай, мы ж тут по-простому… Пока… - А, ты, без язвы-то, смотрю, не можешь никак? - Ну, извини, я постараюсь, без язвы, честно. - Уж, постарайся, хотя… на тебя и обижаться-то… - Вот, спасибо! - Ладно, это я так, что уж, и пошутить нельзя? - Да, шути, чего там, не жалко, я ко всему привык, жизнь надо мной еще не так шутила… - Вот-вот, я об этом спросить-то и хотела. Ты, живешь вроде правильно, все у тебя как надо, сейчас, во всяком случае, а, не кажется ли тебе, что когда я за тобой "по делу" приду, мне все равно будет, как ты там свою жизнь жил? На кроссворды тратился, или в ящик пялился, или "вечное" создавал, писал вот, к примеру, у тебя же там, в писанине все больше о вечном, а зачем тебе вечность, если я все равно по твою душу приду, как срок подойдет? - Ну, у тебя и вопросы… Откуда я знаю? Знаю только, что я смертный, вот, и хочется, наверное, хотя бы краем, щепоткой, за вечность подержаться, потрогать, какая она… Может, в написанном повезет остаться, Гомер-то, вишь, и на тебя повлиял, удалось ему, видать, за край ухватиться. - Удалось, хотя врать мужик был горазд, но, удалось, это точно, даром, что слепой. - А я пока зрячий, слава Богу, может, напишу еще чего, что не говорил до меня никто, может, ухвачу, хотя бы краешек?.. - Ухватишь, уже ухватил… Ой, проговорилась, дура старая! Ты, это, не болтай никому, и я не говорила тебе ничего! Понял?! - Как не понять, понял, а откуда знаешь-то? Сказал кто, или… работа у тебя такая? - … Ладно, чего теперь-то?.. Сказали. - А, кто, если не секрет, конечно? - Тебе это незачем знать, но одно сказать могу, в обиде на тебя там, чего ж ты, в суе-то, поминаешь? Хамишь открыто, хоть не со зла, а, все одно, хамишь. - Значит, Он… Так ведь, чтобы что-то сказать, страх из себя выдавить надо, чтобы правду-то говорить, а если не правду, кому это будет нужно? - Ой, я вас умоляю, страх он из себя выдавливает! Он когда у тебя, этот страх-то, образовался? Не было у тебя его никогда, настоящего, смертного, все мальчиком по жизни бегаешь, вприпрыжку, все твои сорок два годика и носишься, детсадовец какой-то. Ты себя, в зеркале-то, видел, давно в последний раз? - Утром… Глянул… и решил, что бриться сегодня не буду. - Вот-вот, о чем и разговор… Ну, ладно, я тебя не жизни учить пришла, не мое это дело, а ты мне, на вопрос-то, не ответил, зачем тебе, смертному, вечность нужна? - Да, кто его знает, может, гордыня одолела, в великие податься решил. - Ты ж, вроде, обещал чего-то? - Не цепляйся к словам, я ж серьезно… А что, им можно было, обычным смертным, в великие, а я чем хуже? Не боги горшки обжигают… - Не боги, это точно… Тут ты прав, не придраться… - Они ведь жили-были, трудились, баб любили, ели… в сортир, извините, захаживали, жили, как все прочие… А потом раз - и в великие подались. - Ну, положим, не в раз, трудами своими достигли, кто потом, кто кровью, а кто, и тем и другим, и не помалу. Ты, вот, туда же стремишься, а чего ты в этой жизни сделать-то смог, за что тебя в великие вдруг надо записывать? Три строчки написал, и - уже? Пусть строчки хорошие, с этим не спорю, но надо ведь и дел великих, хотя бы одно совершить, чтоб люди памятью зацепились, чтобы было о чем помнить. Может тебе еще раз "Мастера и Маргариту" написать? А что, сюжет интересный, на границе дозволенного, конечно, но вполне… - Мне чужого не надо. - Да я знаю, я тебе намекаю просто, может написать роман какой-нибудь, весом поболе? Чтобы люди его читали, и не могли понять, где верх, а где низ, где, правда, а где вымысел, но по прочтении, чтобы все другими становились, ты ведь, мечтаешь такой роман написать? - Мало ли, о чем я мечтаю, мечтать-то я умею, но кому чужие мечты могут быть интересны? - Лукавишь! Знаешь ведь, что людям только чужая жизнь-то и интересна, потому что чаще у них своя ни на что не годится. Им чужую жизнь, чужую боль подавай, любовь чужую, тяжкую, как грех смертный, мечты чужие, для себя недоступные им подавай. Знаешь ведь об этом? - Знаю. - Так, что ж не напишешь? Можешь ведь? - Могу… наверное. Не пробовал еще. - А, ты попробуй. - О чем, писать будем? - Опять?! - Молчу-молчу. Я ж серьезно, о чем писать-то? - Подумай сам, фантазия у тебя богатая… Ну? - О любви если, так о ней уже только ленивый не писал… Про Бога писать не буду, сама говоришь, хамить начинаю… О дороге, пути в смысле, человеческом, так ведь и сам дороги не знаю, куда ж мне еще кому-то путь указывать, я заведу… куда собака хвост не совала… - Не торопись, подумай хорошенько, а я на днях загляну, расскажешь, чего придумал, договорились? - С тобой спорить не хочу, подумаю. Может, чего и получится, надумать… А ты, на днях-то, "по делу", или как?.. - Или как… © Тажбулатов А.З. 2007-05-06