Ей ВОСЕМНАДЦАТЬ, опять не спится ,

 читать романы, курить в окно.

Она б и рада отдаться принцу,

но принцам, кажется, все равно.

Ей, впрочем, тоже почти что пофиг –

июнь не скоро, апрель в цвету.

На кухне медленно стынет кофе.

Дожди, часов равномерный стук.

Ей ДВАДЦАТЬ ВОСЕМЬ, чизкейк и пицца,

мартини, праздники круглый год.

Она б и рада отдаться принцу,

но вечно как-то не до того.

Карьера, фитнесс, чужие сплетни:

«А он и, правда, хорош живьем?».

Еще немного - и будет лето,

а все, что после, переживем.

Ей ТРИДЦАТЬ ВОСЕМЬ, будильник злится,

но спешка, в общем-то, ни к чему.

Она б и рада отдаться принцу,

но рядом кот и храпящий муж.

Зарядка, ванна, газета, график,

обед: вино и горячий мед.

А лето смотрит из фотографий,

хотя казалось, что не пройдет...

Ей СОРОК ВОСЕМЬ, опять не спится,

снотворных куча, а толку – ноль.

Она б и рада отдаться принцу,

но тут как тут головная боль.

И она носит свой гордый профиль:

в постель – сама, из нее – сама.

На кухне медленно стынет кофе,

какое лето? – почти зима...(с)

p.s.: я и мой прынц! надеюсь. и вам повезет))))