— Ночью сквозь небо проявляются звезды,
а нам кажется, будто они зажигаются заново...
— Один поэт спрашивал, кому нужно, чтобы они горели?..
— Тем, кто заворачивается в одиночество. Читать далее
***
— Смотри, звезда упала... О чём ты молчишь?
— Об одиночестве.
— У каждого одиночества свое оправдание.
Слова. Такие обычные, такие привычные и к моему возрасту уже почти все много раз слышанные и почти все знакомы...Но вот они становятся, точнее кто-то умный расставляет их, в каком-то новом порядке и показывают совершенно необычную мысль. Или показывают мне то что я чувствую, но не могу выразить сама. И мое сердце замирает от восторга..
Не могу писать стихи, но обожаю их...И здесь буду помещать те, что особенно задевают душу.Хоть и НЕ мой, не мной написанные, но МОЙ по состоянию души...
Говори со мной.
Говори со мной.
Говори со мной.
Над холодными водами мира взойдет заря.
Все заблудшие корабли возвратятся к пристани,
Даже те, что навек затерялись в седых морях.
Все несказанные слова обратятся птицами,
Будет горд и стремителен царственный их полет,
Засияет надежды свет на усталых лицах, и
Тот, кто был неспособен понять, наконец, поймет.
Говори со мной. Я устала сражаться с мыслями.
Расскажи мне, как тени все время спасают свет,
Как беспомощно-хрупки порой прописные истины,
Как бессовестно врут заголовки дневных газет
И рекламные бренды, и вспышки салютных выстрелов,
И трактаты великих, и люди – глаза в глаза.
Говори со мной. Я же здесь… Я всю душу выскребла,
Докричаться пытаясь в холодно-немое «за»...
Говори, что не сбиться нам, не разбиться нам,
Говори, что для тех, кто верит, пределов нет,
И когда он вернется – она будет ждать на пристани.
Будет радость, и будет правда, и будет свет.
Обещай, что мы все это выдержим, стерпим, выстоим?
Полчаса до зари. Океаны горят внутри.
Г о в о р и с о м н о й г о в о р и с о м н о й г о в о р и с о м н о й.
Где бы ни был ты. Кем бы ни был ты –
Вчера прочитала великолепный пост у Jamesmay об этом рассказе, а я как-то мало читала Паустовского. Грешна, но... Знаю, что писатель необыкновенный и все собираюсь прочитать.
Сегодня чуть-чуть исправилась. Пронзительно. Послушайте-прочитайте. И рассказ о рассказе тоже...
Несколько дней назад почти ночью к нам приходил снег. Крупные хлопья. Они почти не летели - они прыгали на землю, крыши, деревья, подоконники...
А я вспомнила,. как одной самой зимней зимой я на листке отрывного календаря прочитала:
Метет метель. Сугробы - словно горы.
Горит огонь. И в медленном тепле
Мне хочется быть нежным, как узоры
Морозного налета на стекле.
И мне бесконечно захотелось, чтобы тот кто был так нежен во всем, прошептал мне:
Какое-то странное. Читаю посты, впитываю ваши мысли, тепло или возмущение ;)...Слушаю наивную и слегка скучную книгу, но интересна тем, что говорит о человеке которого люблю я...Но он меня вряд ли..
Закутавшись в мои шали-пледы смотрю фильмы о том может быть, но никогда не происходит..Вяжу салфетку у которой есть начало но видимо нет окончания...В голове бродят мысли, планы-наброски, но не спешат стать электронными буквами, сложиться в слова. Стать чем-то завершенным...Не спешат. А стоит мне попробовать их пристыдить они отвечают, что я странная женщина...
Странные они... Странное настроение... Да и я... Наверное...
Очень люблю этот сериал. Первый сезон увидела по телевизору. Интернет у меня уже был, но не могла скачивать фильмы и ждала каждую серию , как когда-то. Когда первый сезон закончился думала, что все - моя сказка закончилась. Но... спасибо Лиру - научили как пользоваться торрент-трекером, люди добрые. Теперь все забито фильмами-сериалами. Предлагают купить внешний диск, но я знаю, что и там места не хватит...
Но самый любимый это "Игры престолов", люблю в нем все. СОВЕРШЕННО все. В прошлом году вышел пятый сезон. Очень хотела сразу посмотреть, но решила, что предвкушение слаще и упорно ждала когда будут все серии в хорошем переводе.
Терпения хватило лишь на полгода. Вчера досмотрела последнюю серию пятого сезона. У же на восьмой серии в душе была боль. Так не хотелось расставаться с этим великолепием...
А в последней серии само действо стало совсем отчаянным. И на последних минутах убили одного из моих любимых героев.
Нет, я не считаю себя частью фильмов-книг, смотрю со стороны, и пропускаю как бы сквозь себя...Не становясь героиней, но сопереживаю :)
Сезон завершился. Тоскливо думаю, что ждать еще года полтора, а это в мое нынешнее время...Так что грустно подпеваю этой птичке
А воображение?..Ночью вдруг проснулась с отчаянной мыслью..
Героя убили соратники, после того как он убедил бывших врагов стать союзниками и привел их в крепость...Так мне ночью очень тревожно за них, стало поверивших-доверившихся...
Что теперь с ними будет? А там единственный великан...Жаль...
Дурочка я? Не возражаю, но бояться гриппа, кадырошистов устала. Сил нет. Лучше за великана...
Правила приличия мы редко учим, как правила правописания, но многие знаем. И все мои знакомые их соблюдают. Так, что никто этого не замечает. Как дышат.
Здесь есть свои правила приличия. И мои друзья так же их соблюдают. Для них вполне естественно при публикации указывать авторство. Ну, а если оно неизвестно, то так и пишут А если нет подписи, то это подразумевает, что автор - ХОЗЯИН ДНЕВНИКА. Так я и считала.
Новые дневники я встречаю по-разному, но в основном встречаю упоминания у других. Вот так же встретила ссылку на дневник Tovsla у знакомого (соблюдающего все правила приличия и тем более уважающего авторов). Мне очень понравились мысли в нем. И не просто понравились - зацепили душу и сердце. Я восхищалась. Так мыслить - чувствовать! Потом прочитала, как она позиционировала себя как психолог. Уважения стало больше. А сегодня оказалось, что в ее дневнике нет ни одной ее собственной мысли. ВСЕ цитаты, без указания авторов. Когда её спросили почему так? Коммент был молча удален. Я много ее цитировала. Проверила все - все из книг, явно не ее авторства.
Не приятно. Понимаю, что это Интернет, что...Но...неприятно. Особенно то, что я с восторгом рассказывала о ее мыслях другим.
Доверчива я. Зря...Теперь...А...все равно буду доверчивой.Только проверять буду (Яндекс в помощниках). Новых знакомых.