✒ … в этой притче рассказывается о короле, который решил проверить двух своих подданных…один из них был высокопоставленным, искушённым и важным королевским министром, а второй — самым обычным, простым деревенским портным…
король издал указ: каждый из них должен был приготовить для правителя особый подарок, который отражал бы их преданность…
королевский слуга (министр) подошёл к делу с великим страхом и философским расчётом…он нанял лучших мастеров, потратил огромные государственные средства, но каждую минуту его терзал мучительный страх: ,,А вдруг королю не понравится? Вдруг этого будет мало? Вдруг я совершу ошибку и разгневаю его?’’ из-за этого страха работа шла тяжело, и подарок, несмотря на всю свою внешнюю роскошь, получился бездушным и холодным…
простой портной же принял указ с чистой, детской радостью…он воскликнул: ,,Какое счастье! Сам великий король обратил на меня внимание и попросил сделать что-то для него!’’ он взял самую обычную ткань и начал шить одежду с песнями, любовью и благодарностью в сердце, думая только о том, как сильно он любит своего короля…
когда пришло время представить дары, король отверг сложную и дорогую работу министра, заметив в ней лишь гордость и тревогу…но он с великим удовольствием принял простую одежду, сшитую портным, потому что в каждом её стежке была заложена искренняя радость и любовь…
💡 В чём духовный смысл этой беседы?
Вс-вышний (Король) не требует от человека невозможного величия или идеального, безошибочного служения…
главная ошибка ,,умного’’ министра заключалась в том, что его служение было отравлено тревогой, страхом наказания и собственной гордостью…Б-г желает именно ,,сердца портного’’, то есть простоты, искренности и способности радоваться самой возможности быть полезным и исполнять заповеди, какими бы скромными ни были наши земные дела.

тёплый Шабат Шалом! 🕊

✒ …с приближением зимы что-то становится тяжелее...дни становятся короче, дела, которые нужно закончить, накапливаются, и мы несём на себе больше, чем осознаём: ожидания, усталость, навязчивые мысли...

чтобы хоть немного облегчить свою ношу, нам нужно начать с признания того бремени, которое мы несём, и нам это не всегда удаётся, особенно в это время года, которое часто бывает напряжённым и меланхоличным...

когда мы пишем, слова покидают нашу голову и оседают на странице…разум становится менее переполненным и может освободить место для чего-то другого: творчества, воспоминаний, образов…практика осознанности помогает нам обрести спокойствие и сосредоточенность на том, что нас поражает, не интерпретируя, не объясняя и не оценивая...📝

✒ …мысли, как тучи…просто смотри, как летят,
не становясь ими…

✒ …мне очень часто приходится слышать, как люди считают, что лечиться должны не они сами, а их родственники, партнёры, друзья…то есть те, кто приносит в их жизнь слишком много боли и слишком мало радости…за этим утверждением, как правило, следует ещё одно: ,,жаль, что они не понимают, что им это нужно!’’

можно было бы много размышлять над этими двумя фразами, но одна мысль, на мой взгляд, является ключевой…симптомы подталкивают нас к терапии... характер же убеждает нас в том, что мы не нуждаемся в терапии…

в чём же разница между характером и симптомом? симптом, это то, что заставляет нас чувствовать себя плохо…это лихорадка при гриппе, эмоциональный дискомфорт в психологии…даже если мы знаем, что лихорадка — лишь симптом, а не сама болезнь, она указывает нам на то, что что-то не так…то же самое для нас делает эмоциональная боль…
характер же, напротив, является эго-синхронным, то есть представляет собой целостную систему, которую мы создаём, чтобы избежать дискомфорта и острых граней своей души и душ других людей…вот почему никто не обращается к психотерапевту из-за ,,плохого характера’’: этот характер позволяет ему не ощущать свою первоначальную боль и нормально функционировать в мире…именно другие хотели бы отправить нас на терапию из-за нашего характера: а нам так действительно хорошо…

есть только один момент, когда наш характер становится неудобным: это когда лежащие в его основе иллюзии рушатся и обнажают свою ограниченность…наш характер, по сути, рождается на иллюзорной основе, которая у каждого своя…моя любимая иллюзия — убеждение, что моя щедрость гарантирует любовь… конечно, это не так, но вера в это согревает меня…а осознание этого позволяет мне понять, когда я что-то дарю, на самом деле мне просто нужно получить жест любви…и это осознание открывает новые возможности выбора…

проблемы с характером отличаются от невротических симптомов тем, что в них отсутствует самоанализ заболевания…🧐

✒ …я работаю со словами и телом уже сорок лет, и за эти сорок лет я поняла одну вещь: борьба с жизнью — это почти никогда не самая суть…это лишь поверхность…под ней почти всегда скрывается нечто, что ещё не обрело слов — непризнанное желание, не оплаканная утрата, потребность, за которую нам стыдно…и пока это нечто остаётся без слов, оно давит на нас…а мы принимаем это за жизнь, которая нам мешает…мы боремся с обстоятельствами, потому что это проще, чем почувствовать то, что скрывается под поверхностью…

поэзия делает то, чего не способно ни одно рассуждение: она даёт слова этому ,,чему-то’’, не требуя, чтобы оно стало проблемой, которую нужно решить…она не объясняет тебе твою борьбу…она помогает тебе её осознать…а осознание — это уже начало освобождения…

поэтому не ищите ,,правильное’’ стихотворение…ищите то, которое заставляет вас остановиться…и его узнаёшь не умом, а телом — колебанием, теплом, глазами, наполняющимися слезами без видимой причины, небольшим ощущением раскрытия в центре груди, которое наступает ещё до того, как появится какой-либо комментарий...

поэзия не зависит от жанра…она зависит от взгляда… когда страница заставляет тебя остановиться, когда заставляет перечитать её вслух, эта страница выполняет роль поэзии, что бы ни было написано на обложке…

это именно то, чем мы занимались у костра, ещё до появления письменности…истории передавались из уст в уста, каждый голос немного их оттачивал, и спустя поколения история принадлежала всем и никому… а нам казалось, что столь любимое стихотворение должно иметь выдающегося автора…

В некоторые утра
Проснувшись,
Я вижу в зеркале
Маленькую девочку-боксёршу,
Следы борьбы
Под глазами
И в уголках рта,
Свирепость раны
Во взгляде.
Она боролась всю ночь
С ночью,
В весовой категории ,,перо’’
Прозрачный гигант
С валуном, брошенным ввысь,
С невозмутимой травинкой,
Которая ждёт его
С поднятыми кулаками:
Как же одиноки взрослые.

а потом появляются стихи с ошибочной атрибуцией… в сети их ходит множество…я называю их ,,стихами - сиротами’’, и я их люблю…

потому что посмотрите, что с ними на самом деле произошло: кто-то их написал — реальный человек, в один из вечеров, где-то…а потом тысячи людей, один за другим, решили, что их стоит передать дальше…от доски объявлений к доске объявлений, от холодильника к холодильнику…и, переходя из рук в руки, текст менялся: стихи пропадали, добавлялись строфы, появлялись переводы переводов…никто уже не знает, какой был оригинал…люди передавали друг другу не автора: они передавали лекарство…

а теперь остановимся на том, что происходит на самом деле…каждый ищет ответ самостоятельно…борьба, которая принадлежит только ему: та ночь, та утрата, то тяжёлое сердце, та усталость…тексты, которые не знакомы друг с другом, написанные с разницей в десятилетия, выбранные незнакомыми людьми — и они общаются друг с другом…

это то, что я называю *единственным множественным*... рана всегда единственная: никто не может оплакивать твою утрату вместо тебя…но сам жест поиска слов для этой раны — вот это уже множественное число…это самый древний и самый общий жест, который у нас есть... и в тот момент, когда ты находишь *своё* стихотворение, ты обнаруживаешь, что кто-то другой, до тебя, почувствовал нечто настолько похожее, что смог это описать…ты больше не одинок в том самом месте, где раньше был самым одиноким…

вы знаете, что такое стая?…каждая птица летит сама по себе…никто не руководит, у никого нет партитуры…и всё же с земли мы видим единую форму, которая сгибается, расправляется, дышит…каждая птица летит сама по себе…форму создаёт стая…

говорю вам как искатель - правильные слова почти никогда не находят, когда их ищут…их находят, создав достаточно тишины, чтобы они могли прийти…

С изяществом и благодарностью…👋🌿

✒…Приветствую летним хайку, напоминающим о временах до сезона решёток на окнах и кондиционеров:

Холодная вода
И два рисовых хлебца:
Вот и моё лето.

[Miura Chora]

✒ … в детстве я много читала: обычные классические произведения и огромное количество комиксов о Микки Маусе, которые перечитывала до тех пор, пока не выучила их наизусть, но самой важной книгой для меня стал ,,Маленький лорд’’... история о богатом дедушке и его внуке, которого ему доверили…книга была очень красивой с эстетической точки зрения и пахла персиком… она действительно благоухала…мой первый настоящий и незабываемый роман, прочитанный с увлечением (даже несколько раз)…когда детство осталось позади и я пошла в среднюю школу, я перестала перечитывать: у меня появилось ощущение, что у меня слишком много книг, которые нужно прочитать впервые, а времени мало…я стала читательницей, которая читает книги только один раз…📖

✒… почему мы ослепли? … не знаю, может быть, однажды мы узнаем причину…хочешь, я скажу тебе, что я думаю? … по-моему, мы не ослепли, а по-моему, мы слепы… слепы те, кто видит, слепы те, кто, хотя и видят, не видят…

✒… многие люди об этом не знают, не задумываются и не переживают…они тратят жизнь впустую и едят только кожуру!

✒ …поэзия, это целительный инструмент…она даёт слова чувствам, которые иначе остались бы невыраженными…она не заставляет вас чувствовать себя одинокими…кто-то другой затронул вашу струну... она основана на жизненном опыте…и она дарит надежду…читая поэзию, мы постепенно восстанавливаем слова своего опыта…мы осознаём универсальность нашей боли…боль не опасна: опасна неспособность распознать и утешить её…

слова, которые мы говорим другим, и слова, которые мы слушаем…слова, рождённые в тишине, которые всегда отличаются, правдивее, менее реактивны чем слова, рождённые в разговорах…потому что, понимаете, слова, рождённые в тишине, отличаются от слов, рождённых из наших заранее написанных историй - эти слова, слова, интерпретированные как травмы, заготовленные нарративы, изношены, использованы и подвергнуты критике…но слова, рождённые из тишины, подобны чистому листу, который приветствует стихи: тишина перед строкой так же важна, как и сама строка...

есть вопрос, который я ношу в себе уже много лет, и на который я так и не нашла удовлетворительного ответа ни на сеансах, ни в книгах, ни на медитациях…вопрос в том: что делать с тем, что не поддаётся описанию словами?

я имею в виду: боль, которая сидит в груди и не имеет названия…потеря, которую невозможно описать, потому что каждый раз, когда пытаешься, слова кажутся слишком незначительными, слишком плоскими, слишком обыденными, чтобы вместить то, что ты несёшь…горе, которое ещё не горе…усталость, которая не просто усталость…это чувство потери, которое иногда приходит внезапно, даже посреди жизни, которая ,,идёт хорошо’’, и которое оставляет тебя с самым сложным вопросом: куда я иду? и прежде всего, почему?… сколько раз вы терялись посреди жизни, которую строили кирпичик за кирпичиком, и вдруг не понимали, зачем? …сколько раз вы чувствовали себя так, словно идёте по пустыне, ища что-то, названия чего вы даже не можете вспомнить?…

не ответ…не цель…жажда, это стремление к чему-то живому, к чему-то реальному - вот что заставляет нас двигаться…иименно это, в конечном счёте, приводит ко мне людей: не просто страдание, а жажда, скрывающаяся за страданием…желание заново открыть для себя то, что, как им кажется, они потеряли, даже если они не могут точно сказать, что это…

поэзия не объясняет боль — она её принимает…она не разрешает потерю — она придаёт ей форму…и когда что-то обретает форму, даже если эта форма странная, асимметричная, не совсем понятная, она становится переносимой…вы можете держать её в руке…вы можете смотреть на неё…

в терапии и в практике осознанности происходит нечто очень похожее…в тот момент, когда человек наконец-то находит название — пусть даже неточное, пусть даже временное — тому, что он переживает, что-то меняется... не потому, что боль исчезла…а потому, что она становится чем-то, вместо того, чтобы быть той бесформенной тьмой, которая заполняет всё пространство…

поэзия делает с особой точностью: она использует слова, чтобы выйти за рамки их обычного значения…оно не описывает — оно вызывает…и в этом вызывании есть пространство, в которое читатель может вставить свой собственный опыт…он может узнать себя, не будучи названным…он может быть увиден, не будучи разоблачённым…

есть стихотворение, вот несколько строк: ,,чтобы закрыть трещину, нужно вложить то, что её создало. если попытаться закрыть её чем-то другим, она всегда будет зиять шире. нельзя заполнить бездну воздухом’’...

сколько раз мы пытаемся сделать обратное? …закрыть трещины противоположным тому, что их открыло…скрыть печаль притворной весёлостью…избавиться от одиночества, отвлекаясь…реагировать на пустоту, заполняя её...

чтобы залечить рану, нужно использовать саму её основу…если слова разбили вам сердце, а мы всё помним слова, которые разбили нам сердца, слова, сказанные кем-то важным, в неподходящее время, с хирургической, жёстокой точностью, тогда именно слова могут исцелить…хорошие слова…точные слова…истинные слова…

вот почему работает практика любящей доброты…не потому, что она сентиментальна или утешительна…
а потому, что она использует саму основу нанесённого вреда: слова, обращённые к самому себе, с намерением и заботой…пусть мне будет хорошо…пусть мне будет безопасно…пусть я обрету покой…это не волшебные формулы…это исцеление…хорошие слова, которые попадают точно туда, где плохие слова проделали дыру…

иногда, после сеанса, наполненного общей болью, когда я читаю стихотворение, я просто заделываю дыры, как каменщик или сантехник…я пачкаю руки словами...

одна из нитей, это вопрос, который я часто задаю себе: на каком языке говорит наш разум?…и на чьём разуме мы говорим, когда медитируем?…

разум, который мыслит — тот, который планирует, помнит, предвидит, судит, это лишь один из разумов, в которых мы обитаем…существует более тихий, глубокий разум, который говорит через образы, телесные ощущения, неожиданные ассоциации…это разум, который активизируется, когда мы теряемся в прогулке, когда слушаем музыку, которая нас переносит, когда читаем стихотворение и чувствуем, как что-то меняется внутри нас, прежде чем мы даже поймём почему…

в пустыне вы ищете воду…возможно, поэзия — одна из форм, в которых появляется вода…не всегда там, где ожидаешь…не всегда в той форме, которую представляешь..но она становится реальной, когда ты её находишь…🪶📜🖋

… тёплый Шабат Шалом! 🕊