Плачут иконы в заброшенных сёлах…
Лики Святые потупили взор…
Травы не кошены… нет новосёлов…
Дом заколочен… повален забор…

Стог у околицы… преет солома…
Пусто и тихо отныне в хлеву…
Слышно, как ветер срывает со стоном
С клёна поникшего наземь листву.

Еле заметна тропиночка к дому.
Тяжко, с надрывом откроется дверь.
Всё там, как было, до боли знакомо…
Сердце сжимает сильней и сильней.

Пылью покрыт ветхий столик и лавка.
Песню свою напевает сверчок.
Странно…в углу образа…и…лампадка…
Кто для меня огонёк тот зажёг?

Плачут иконы, и нет в этом чуда -
В тягостной грусти влачат свои дни,
Вместе с жилищем их бросили люди -
Видно, не в моде сегодня они…

Что же случилось? Война ли? Разруха?
Враг ли на землю родную напал?
Сердце трепещет от боли и муки…
Край мой, за что же ты так пострадал?!

Плачут иконы, слезу проливают.
В Ликах Святых я читаю укор.
Голову низко свою преклоняю…
Я… как они… свой потупила взор…

Лина Трофимова