Я думал, что писать не буду, Но невозможно не писать,
Когда январской ночи чудо Ложится вышивкой в тетрадь.
Мерцает дремлющая елка. Все так, как много лет назад:
Домашнего печенья горка, Суфле, трёхслойный мармелад,

Пирог, конечно же, домашний, Ещё варенье из малин…
Над занесённой снегом башней Мороженный ультрамарин
И огонёк под самой крышей – Неугасимой сказки свет.
Художник жив! Художник – пишет

Неподражаемый портрет Души! Она почти не тает
В полупрозрачном серебре.
Такое диво с ней бывает Тринадцатого! В январе
Она выходит из оправы В неведомо бегущих дней.
И, как бы ни менялись нравы, Но я ей верю, верю ей.
Терентiй Травнiкъ