Психопаты

Мы все немного порой психопаты, и если нами не правит Бог, то управляет внутренний Зверь.

 

Запах трав 

… А в доме пахнет высушенными травами, зеленым чаем с мятой, лимоном и чем-то еще, сладостным и теплым, умиротворяющим, разлитым в воздухе. 
Никогда не думал, что запахи способны менять пространство вокруг, согревать его, очищать от табачного духа, темных мыслей и этого жуткого, леденящего нездешнего холода, который подстерегает меня всякий раз — стоит мне обернуться. 

 

 

Настоящая верность

Шелестит-шепчет, на крылышках, на цыпочках бесшумных, сквозь дремоту больную мою: ты спи, спи, а я, пока ты спишь — поболею за тебя, поболею — а ты проснешься здоровый, и всё пройдёт…

Как будто можно болеть вместо человека. Или умереть вместо человека. 
Нелепо, нелепо, когда говорят: я готов умереть за тебя, он готов умереть за нее... 
И боль, и смерть — у каждого своя, тут ничего не заменить, и не прикроешь собой, и не отсрочишь. 
У тебя смерть одна, и ты у нее один. Никаких третьих лишних. Никаких сложных отношений. Все просто, ясно и прозрачно. Всё честно. Настоящая верность. 

 

Блокнот Птицелова. Сад камней