Последний Париж

Почитай мне Ремарка, расскажи мне о любви, как она есть
Расскажи мне о войне, что разводит людей, придумавших одни на двоих мечты
Скажи, что все истины, как твой голос – понятны и до безумия просты
Расскажи мне, вдохни в меня сердце твоей весны
Что так рьяно бьется
Расскажи мне, что весь мир твой от начала и до конца – театр
Покажи мне его главных актеров,
Усади меня в партер, // пусть даже на последнее место//
Я скажу, что твои актеры в жизнь никогда не играли, звучат слишком пресно
Я скажу, что в твоем театре уж очень тесно
И не ясно все
Не чувствуется твой запах, твой пьянящий, понятный лишь для меня сандал
Выгони всех, выгони всех зрителей, пусть будет пустой зал
Хотя, знаешь, оставь меня
Хоть бы и на чуть-чуть
И я покажу тебе Ремарка, который еще не воскрес во мне,
но обязательно, непременно воскреснет, будет
К черту всех палачей и судей
Ты будешь мой приговор
Я стану для тебя оправданием…


Тебе швартовать корабли, мне ждать у моря погоды
Мне ждать дождя и подставлять ладони
Ты дождь, что руки мои наполнит, зальет волосы и лицо
Ты – хмурое небо, художник одной из стихий
Тебе хмурить брови
Мне – писать о тебе стихи

Тебе напоминанием вчерашнего дня вычерчивать на мне штрихкод
Мне переходить твое небо вдоль и поперек
Переходить твои реки вброд

Тебе все начинать с чистого листа, размывая мои следы
Мне дописывать многоточия
Мне ждать на суше твоих приливов
Изгонять из себя бесов касанием просеребренной воды

Тебе разводить мосты – мне любоваться
Тебе танцевать среди угасающих звезд,
Мне падать в начале танца

Тебе размывать окна моих одиночеств
Мне брать один за одним минор, заигрывая нервы струны
Мне сводить по утрам мосты,
пытаясь поймать твой взгляд…

© Copyright: Последний Париж, 2010
 

Мы не становимся моложе,
Так значит нужно стать мудрей.
Пусть совесть нас всё чаще гложет,
И каждый день для нас ценней.
Мы не становимся моложе,
 Но нужно  

Серия сообщений "Мои стихи":

Часть 1 - Юбилейное
Часть 2 - Души-близнецы
Часть 3 - Ребро
Часть 4 - Я так хочу сказать Вам "ты"
Часть 5 - Молитва без платка
Часть 6 - Исковерканной жизни...
Часть 7 - Интернет-другу
...
Часть 9 - Обострение
Часть 10 - Нелепый крик
Часть 11 - Кошачья безнадёга

Ах, Лето! Ты-любовник лучший самый!

Ты мчал меня на яхте с парусами
К счастливейшей из наших тайных бухт.
Ты соткан был из снов, входящих утром,
И на рассвете объявлял побудку
Теплом исполненных желанья губ.
Ты был горяч как тысячи мужчин,
И руки, словно сотнями ветвей,
Меня сжимали яростно и сладко.
Какие были у тебя повадки!
Ты был и тигром грациозным,
Когда в прыжке срывал мне розы,
И сказки приносил в мешке,
И никогда не был серьезным...

Ах, Лето! Ты дарил мне обещанья!
Их Осень обменяла на прощанье.


М.Виталина (С)

Слышишь?.. Я где-то здесь…
Это такой каприз:
Нарисовать печаль в чьих-то шальных ветрах…
И разукрасить дождь, всё повторив на "бис"
В полутонах стихов…
В пасмурных городах
Солнечный свет нести в зябнущие дома
Или негромкий смех прятать в чужие сны…
И сожалеть порой: "Вот и прошла зима…"
Розы себе купить цвета хмельной луны…
Словно сойдя с ума, выдумать праздник грёз…
И отмечать его строго по четвергам…
Снова писать стихи… Снова почти… всерьёз…

Слышишь?.. Я где-то здесь…
Знаю, ты где-то там…



 Лара Мишанова

Вита Савицкая

Снова дождь… ударяет по клавишам чисто...
В эту музыку я безнадёжно влюбилась!..
Несомненно... он лучший из всех пианистов...
Что когда–то нам слышать с тобой доводилось...
На карнизе.. как будто на чёрном рояле...
Он играет Вивальди... дождливую «Осень»...
Не сдержав своих слёз (и стыдясь их едва ли)
И роняя их нежно средь клёнов и сосен...
Ну а мы наслаждаемся музыкой грусти...
Мы теряемся в нотах высоких и низких...
Что–то рвётся наружу: сожмётся - отпустит
От игры пианиста пронзительно - чистой...
Доиграй же! - Пусть в зале нас двое осталось:
Эта «Осень» Вивальди особо волнует...
Да и друг мой так нежен, что я потерялась:
то ли он или дождь меня в губы целует?!..
Раз… два… три… Замирает ли музыка сладко...
Разрывается сердце ли это на части -
Я себя отдаю целиком... без остатка
То ли ей... то ли нашей нахлынувшей страсти



Римма Козакова

Сохнут капли на ресницах ненакрашенных…
Этот август душу вымочил насквозь…
Оставайся…
Я тебя не буду спрашивать –
как жилось тебе и с кем тебе спалось…

У тебя сейчас глаза синее синего…
Ты стоишь, а я растерян - в пух и прах…
Оставайся…
Я же знаю, что ты сильная,
чтоб не каяться сейчас во всех грехах…

Мы не связаны ни кольцами ни кухнями…
не припомню, чтобы сохли от любви…
Ты стоишь, а я взахлёб твой запах нюхаю
и каштановые волосы твои…

У тебя сейчас слова такие нежные…
Ты не каешься, но ловишь каждый миг…
Оставайся…
у меня не храм, конечно же,
я к монашкам, так уж вышло, не привык…


© Copyright: Павел Покровский

Мой ангел на меня сердит. Под пиджаком сутулит крылья. И все-таки – меня хранит. Бранится, но меня хранит. И… пахнет булочкой с ванилью. Мой ангел тяжело живет: Попробуй охранить такую, Которая не бережет Ни слез, ни денег…Ей везет. Но – Боже! Как она рискует! Мой ангел просит за меня У тех, кто надзирает свыше. И в голосе его звенят То стыд, то гордость за меня, То страх: а вдруг да не услышат? Мой ангел сверзился с небес Мне руки согревать дыханьем. Мой ангел – он почти что бес. Но сколько ангельских чудес Мне выпало его стараньем! - Мой ангел, выпьете вина? (он нынче хмурится, я знаю!)… Так и живем. Проем окна, Ванилью пахнет, ночь без сна, Его беда, моя вина: Я с толку ангелов сбиваю.. (Лия Ветка)   Juan Medina   -Zh-

Иришка

Да, я люблю Вас – а то Вы не знали,
А то Вы лишь только вчера родились,
А то Вы считали, что руки дрожали
Лишь только у крупных и мелких актрис.

А то Вы решили, что можно спокойно
Прожить свою жизнь, никого не сгубив,
Что, правда – не правда, а больно – не больно, –
Чудесная песня, но гнусный мотив.

Вы верите в Бога? – хотя бы немного,
Хотя бы настолько, чтоб страх обуя
При виде крутого чужого порога,
Чужих простыней и чужих одеял?

И ежели – да, то Вам будет спасенье –
Мерцающий свет, путеводная нить,
И светлая радость, и дивное пенье...
А ежели – нет, то не мне Вас учить...

Екатерина Горбовская

Капелька человеческого потока,
Может, Наташа, а может, Ирина, —
Где-то идет, каблучками цокая,
Первая женщина моего сына.
Первая в жажде, первая в поиске,
Вечная или случайная?
Где повстречается — в парке, в поезде?
Застенчивая? Отчаянная?

Светят коленками
В юбочках «мини»
Студентки и секретарши…
Ты, что проявишь мужчину в сыне,
Моложе его или старше?

Если старше…Смиренно прошу, не
воинственно,
Слов не прячь сокровенных, нежных,
Не вымещай на моем, единственном,
Обиду на твоих прежних.

Чтоб не прошла ты, первая женщина,
По душе сыновней, как трещина.
Чтоб не проклял твои он двери,
Чтоб, ликуя, сердце — в ребро,
Чтобы шел от тебя и верил,
Что женщина — есть добро…

Ну а если моложе… Если
Цел еще и косичек лен, –
Я хочу, чтоб в тебе воскресли,
Сын мой, рыцари всех времен.

Чтоб от первой взрослой постели
Глаза ее не опустели.
Чтоб тобой человечность мерила,
В голосишке чтоб — серебро,
Чтобы шла от тебя и верила,
Что мужчина — это добро.

http://musbooks.ru/poezia/autors-poetic/yavorskaya/

Мой светлый замок так велик,
Так недоступен и высок,
Что скоро листья повилик
Ковром заткут его порог.
Читать далее
Моя свобода широка,
Мой сон медлителен и тих,
И золотые облака,
Скользя, плывут у ног моих.
www

Какой-нибудь предок мой был — скрипач,
Наездник и вор при этом.
Не потому ли мой нрав бродяч
И волосы пахнут ветром!

Не он ли, смуглый, крадет с арбы
Рукой моей — абрикосы,
Виновник страстной моей судьбы,
Курчавый и горбоносый.

Дивясь на пахаря за сохой,
Вертел между губ — шиповник.
Плохой товарищ он был, — лихой
И ласковый был любовник!

Любитель трубки, луны и бус,
И всех молодых соседок...
Еще мне думается, что — трус
Был мой желтоглазый предок.

Что, душу черту продав за грош,
Он в полночь не шел кладбищем!
Еще мне думается, что нож
Носил он за голенищем.

Что не однажды из-за угла
Он прыгал — как кошка — гибкий...
И почему-то я поняла,
Что он — не играл на скрипке!

И было всё ему нипочем, —
Как снег прошлогодний — летом!
Таким мой предок был скрипачом.
Я стала — таким поэтом.

Она любила жёлтые цветы,

 чуть-чуть подрезав стебли, чтоб не вяли,

 расправив им примятые листы,

 в хрусталь прозрачный ставила...

 в печали  садилась рядом, плечи опустив,

 задумавшись,  в себя,  как будто глядя...

 день плавно угасал,

 его мотив  подхватывала ночь,

 и, плечи гладя,

 стекала к ней в ладони тишина,

 и приходило у м и р о т в о р е н ь е...

 душа плыла по небу,

 и луна  нашёптывала ей стихотворенье...

                                                       Автор Полонина Ирина