Среди безликих силуэтов,
Полутеней- полупортретов
Сидит за вышивкой она:
Вот несколько штрихов глубоких-
И вечер серый, одинокий
Раскрашен в теплые тона.

От ночника – полоска света,
И в мягкий полумрак одето
Жилище скромное её.
И бледный месяц в дымке нежной
За вышивальщицей прилежной
Следит в холодное окно.

Следит, как за иглой проворной
Стежки на ткань падут покорно,
Собой, рождая полотно,
Как появляется картина
Из нитей тонко- паутинных,
Соединившихся в одно.

И вышиты её портреты
Из слёз и солнечного света,
Из недосказанности слов.
Кто видит в них канву и нитки?
В них оживают звуки скрипки,
Воспоминания из снов.

И лёгкой грусти неизбежность,
И нерастраченная нежность,
Души стремительный полёт.
Под радио и песни ретро,
И всхлипы плачущего ветра
Она в полотна жизнь вдохнёт.

И вдруг задышит, вдруг проснётся
Всё то, чего она коснётся
Рукою трепетной своей.
И всякий раз, когда не спится
Она над вышивкой склонится
Одна средь сумрачных теней.

И, коротая зимний вечер,
Закутывая шалью плечи,
Привычно сядет у окна.
Достанет старенькие пяльцы,
И снова заколдуют пальцы
Под ярким светом ночника.