* * *

И всё-таки это прекрасно!
(Живи, старомодное слово.)
Прекрасно, что в окнах лилово,
Знакомо, привычно, ненастно.
Привычность (звучи без смущенья,
Привычная рифма)… Прекрасно,
Что в прорве слепой и безгласной,
Средь общего коловращенья
Частиц, и пустот, и созвездий
Летим мы — привычные —вместе,
Мелькает… Подольше б не гасло.
Вот так: ни прибавить, ни вычесть…
О малая вечность,— привычность,
Не знаешь ты, как ты прекрасна!
 

 

 

 

 

(Ирина Снегова)

 

 

 

 

 

* * *

 

Всё обойдётся в лучшем виде.
Не спорь. Дыши. Прими урок.
Выходит срок любой обиде,
И жизнь — длинней, чем этот срок.

Пообомнётся, поостынет
И вдоль пойдет — не поперёк…
А там беде или гордыне,
Чему-нибудь да выйдет срок.

И отодвинется. Отыдет.
Отбередит. И, тратясь впрок,
Не снизойдёт к былой обиде
Душа… Но дай, но дай ей срок!

 

 

(Ирина Снегова)

 

 

 

 

 

 

НЕЖНОСТЬ

 

(Ирина Снегова)

 

 

 

Я оставляю для Вас еще одну свечу...

 

 

 

Ирина Снегова (1922-1975)

 

 

Листая свою заветную тетрадку, я с радостью новой встречи перечитала  стихи Ирины Снеговой и вспомнила,  с каким восторгом и трепетом переписывала их из журналов, записных книжиц и тетрадок моих подружек.  На просторах сети я нашла   о ней  хорошую статью, и мне остается предложить её Вашему вниманию:

 

"Сотворение мира Ириной Снеговой"

 (Тамара Тагеко)

 

Не спите поздно. Подымайтесь сразу.
С трамваем первым. С первой птичьей фразой.
Вставайте раньше. Пейте кофе крепкий.
Займитесь вместе с солнцем кладкой, лепкой,
Формовкой, краской - сотвореньем мира…

 

 

Когда мне предложили написать о любимых поэтах, я не сомневалась, что первый мой рассказ будет об Ирине Снеговой.
Несколько ее стихотворений я помнила наизусть полностью, из других могла процитировать запомнившиеся строчки. Но о ее жизни я не знала ничего. Впрочем, в наш технический век, имея под рукой Интернет, задача не казалась мне невыполнимой или трудной.
Однако, несколько дней усердных поисков в сети почти ничего не дали. Только сухие даты рождения/смерти и пара строчек из воспоминаний С. Мнацаканяна. Нет даже фотографии поэта. Зато поразило обилие ее стихотворений в ЖЖ и блогах каких-то девчушек. На розовых и сиреневых фонах, в обрамлении из сердечек и ангелов находятся записи с прекрасными стихами Ирины Снеговой. Серьезные, умные и печальные стихи зрелой женщины…

***
Похрустывают косточки минут
Под сапогами бешеного дня.
Потрескивают. Будто хворост мнут
В печи, за створкой, щупальца огня.

Позвякивают. Мимо. Как дожди.
Посвистывают. Как песок из рук.
Покалывают. Мелко. Как в груди...
Но день велик. И в нем есть главный звук.

И если жить, так надо жить, как Крез.
Не меряно. Наотмашь. Не в обрез.


Ирина родилась в 1922 году в Курске. Окончила Литературный институт им. М. Горького в 1948 г. В том же году начала печататься. Автор поэтических сборников «Лирические стихи» (1958), «Август» (1963), «Лирика» (1966), «Крутизна» (1967), книги стихов для детей «Бьют часы» (1962). В 60-е годы была достаточна известна. Много печаталась в журналах, в основном это были переводы армянских и грузинских поэтов. Умерла в 1975.
Это все, что известно о ее жизни и творчестве.
На одном из сайтов, читая короткую биографическую справку о поэте, натолкнулась на горькую строчку недоумения: «В Сети имя Снеговой постоянно встречается в девичьих дневниках, но не на сайтах, посвящённых литературе. Это не читательское забвение, а досадная забывчивость специалистов.» И удивилась… Кто-то так же, как и я, заметил странное отсутствие внимания литераторов к хорошему, интересному поэту.
Стихотворения Ирины – стихотворения удивительного поэта, который не подстраивался под советские реалии и писал не о трудовом героизме народа, осваивающего целину, а «тихую лирику» — о жизни, любви, детях, женском быте…

***
Жив-здоров. Не глядишь на другую.
Вот и всё. Остальное стерплю...
Не грустишь? Но и я не тоскую.
Разлюбил? Но и я не люблю.

Просто мне, чтоб по белому свету
Подыматься дорогой крутой,
Нужно верить, что дышишь ты где-то,
Жив-здоров... И не любишь другой.

(Снегова И. А. «Жив-здоров. Не глядишь на другую...», 1959 г.) 

 

 

У Ирины много стихов-рассуждений. Они не броские, в них нет вычурных метафор и странных, необычных рифм. Но, вчитываясь в строки, вдруг понимаешь, что под каждым стихотворением мог бы подписаться словами: "Да, я знаю о чем тут речь… И со мной было такое же".

***
Не надо приходить на пепелища,
Не нужно ездить в прошлое, как я,
Искать в пустой золе, как кошки ищут,
Напрасный след сгоревшего жилья.

Не надобно желать свиданий с теми,
Кого любили мы давным-давно,
Живое ощущение потери
Из этих встреч нам вынести дано.

Их час прошел. Они уже подобны
Волшебнику, утратившему власть,
Их проклинать смешно и неудобно,
Бессмысленно им вслед поклоны класть...

Не нужно приходить на пепелища
И так стоять, как я теперь стою.
Над пустырем холодный ветер свищет
И пыль метет на голову мою.

(Снегова И. А. «Не надо приходить на пепелища…» [7])

Я влюбилась в стихи И. Снеговой еще в школе. Нашла как-то в родительской библиотеке невзрачный сборник под названием "Душа полна тобой". Казалось бы, что могла понимать в любви 13-летняя девочка? Но прочитав стихотворение "О господи! Все женщины мечтают...", уже на следующий день я с надрывом декламировала его лучшей подруге:

О господи! Все женщины мечтают,
Чтоб их любили так, как ты меня.
Об этом в книгах девочки читают,
Старухи плачут, греясь у огня.
И мать семьи, живущая как надо,
В надёжном доме, где покой и свет,
Вздохнёт, следя, как меркнут туч громады:
И всё как надо, а чего-то нет.
Есть нежность, верность есть, но ежечасно
Никто коротких, трудных встреч не ждёт.
Никто тебя за счастье, за несчастье,
Как зло, как наважденье не клянёт.
Не довелось... Вздохнёт, а тучи тают,
Горит закат на самой кромке дня...
О, господи! Все женщины мечтают,
Чтоб их любили так, как ты меня, -
Неотвратимо, с яростной тоскою,
С желаньем мстить, как первому врагу.
...Должно быть, я любви такой не стою,
Коль броситься ей в ноги не могу.

(Снегова И. А. «О господи! Все женщины мечтают…»)

Подруга (к тому времени имея какой-то опыт общения с мальчиками) кивала головой и вздыхала: "Дааа… Ну вот точно же! Достал он меня своими звонками… А я нее… Я такое не люблю."

Листая страницы сайтов, заходя на серьезные литературные порталы, в электронные библиотеки, я поражалась отсутствию в них стихотворений Ирины. Что за странное забвение? Почему? Почему нет никаких сведений о ее жизни? Но на сайте стихи.ру оказалась ее страничка. Кто-то любовно ее ведет, добавляя новые, раннее не опубликованные произведения и даже отвечая на комментарии. Поклонники таланта Ирины находят ее стихи в старых, не переиздававшихся сборниках, и добавляют в разделы, посвященные ее творчеству, на любительских стиховых сайтах.
Вчитайтесь, и быть может, Вы не останетесь равнодушными к этим строкам:

Всё приходит слишком поздно:
Мудрость — к дряхлым, слава — к мертвым,
Белой ночи дым беззвездный
В небе, низко распростертом, —
К нам с тобой, идущим розно.
Все приходит слишком поздно:
Исполнение — к желанью,
Облегчение — к недугу.
Опозданья, опозданья
Громоздятся друг на друга...
Сизый свет течет на лица,
Купола, ограды, шпили...
Снится, может? Нет, не снится.
Вот он, город-небылица,
Мы одни из прочной были —
Взгляды тусклы, лица постны.
Все приходит слишком поздно:
К невиновным — оправданье,
Осуждение — к убийце.
Опозданья, опозданья,
Век за них не расплатиться.
А мечтали! Жадно, слезно
Здесь, вдвоем — сквозь все запреты...
Все приходит слишком поздно,
Как пришло и это лето.
Грустно невских вод теченье,
Время дышит грузно, грозно.
Слишком позднее прощенье...
Все приходит слишком поздно.

(Снегова И. А. «Всё приходит слишком поздно...» 1961 г.)

Как-то я спросила хорошего поэта: «Но ведь рукописи не горят?». Он грустно вздохнул и ответил: «Горят, Тома, еще как горят…» «Благодарные» читатели быстро забывают вчерашнего кумира.
С. Мнацаканян в своих воспоминаниях об Ирине с болью и горечью написал: «Так проходит земная слава, как говорили древние на своей меднозвучной латыни.
Вы читали книгу стихов “Август”? Вы читали книгу стихов “Крутизна”? Нет, вы даже не знаете, что такие книги когда-то писались, ждали своего места в издательских планах, пробивались сквозь косность и немоту русско-советского коллективизма... В мире все пропадает бесследно. Просто что-то раньше, а что-то чуть позже, но все равно, увы, пропадает. А поэты пишут стихи, потому что знают, но не могут поверить в это...»
Случайно нашла слова Вероники Тушновой , которые она сказала в связи с выходом в печать сборника стихов «Август»: «Я люблю стихи Ирины Снеговой, мне они дороги тем, что я ценю в поэзии превыше всяческого блеска, — ощущением подлинности.» Да, именно так – ощущение подлинности. Нет выдуманных сюжетов и нелепых литературных героев, нет никакой мишуры и натянутости… А есть размышления о любви и жизни мудрой женщины…

…А та девочка – из моего детства, смотрит на меня наивными глазами, пишет смешные стихи в толстой, с коричневой «под кожу» обложкой, тетрадке и читает наизусть стихи о любви замечательного русского поэта:

 

Любовь – любви не ровня, не родня.
Любовь с любовью, Боже,
как не схожи!
Та светит, эта жжет сильней огня,
А от иной досель мороз по коже.
Одной ты обольщен и улещен,
Как милостью надменного монарха,
Другая душно дышит за плечом
Тяжелой страстью
грешного монаха.
А та, иезуитские глаза
Вверх возводя,
под вас колодки ищет…
А эти?.. Самозванки!
К ним – нельзя!
Разденут, оберут и пустят нищим…
Любовь – любови рознь.
Иди к любой…
И лишь одной я что-то не встречала –
Веселой, той, какую нес с собой
Античный мальчик
в прорези колчана.

(Снегова И.А. «Любовь – любви не ровня, не родня.»)

Тамара Тагеко

(21.07.2010г.)

-----------------------------------------------
Использованная литература и источники:
. Литературный портал ARTSPORTAL.RU
. Сайт «Стихи ру», страничка Ирины Снеговой http://www.stihi.ru/avtor/irina_snegova
. «Литературная Газета», 2007 г. www.lgz.ru
. Краткая литературная энциклопедия. Т. 6.
. "Литературная газета", 2002 г. «КРАСНОЕ СМЕЩЕНИЕ» Сергей МНАЦАКАНЯН.
. Поэтический сайт «Поэзо Сфера»
7. День Поэзии 1963, “Советский писатель”, Москва, 1963, 292 стр.
. Снегова И. А. Яблочный год. Стихи. М. Советский писатель 1975г.)

 

И теперь мне остаётся добавить несколько моих любимых стихотворений из заветной тетрадки, не включенных автором в статью. Мне кажется, они этого заслуживают.

 

  

 

Я лежу на спине
На развёрстой волне,
Между морем и небом
В безветренном дне.
Высь и глубь осторожно,
Веков не гоня,
Как дитя своё в зыбке,
Качают меня.
И две сини, две страсти мои,
Два крыла
Вдаль влекут…
Я когда-то плавучей была.
Я отсюда пришла
В черноту, в тесноту —
Оттого мне так часто
И невмоготу…
Под моей невесомостью
Дышит вода,
Я лежу, я плыву
Час, неделю, года?
Я лежу на спине
На морской тишине…
Сколько раз это будет
Мне сниться во сне!
Даже в боли больничной,
На злой простыне —
Я лежу на спине
На морской крутизне;
Тьма и свет,
Свои шаткие чаши клоня,
Как дитя своё в зыбке,
Качают меня.
Так когда-нибудь вплавь
И уйдёт наша явь…
Я плыву. Моя тень,
Как распятье,— на дне.
Я лежу на спине.
Посредине. Вовне.
Под моей беззащитностью
Дышит вода
И уносит куда-то…
Куда?

   

И всё-таки это прекрасно!
(Живи, старомодное слово.)
Прекрасно, что в окнах лилово,
Знакомо, привычно, ненастно.
Привычность (звучи без смущенья,
Привычная рифма)… Прекрасно,
Что в прорве слепой и безгласной,
Средь общего коловращенья
Частиц, и пустот, и созвездий
Летим мы — привычные —вместе,
Мелькает… Подольше б не гасло.
Вот так: ни прибавить, ни вычесть…
О малая вечность,— привычность,
Не знаешь ты, как ты прекрасна!

 

 

 ЧЕГО ПОЖЕЛАТЬ ТЕБЕ?

Смотри, с какой юной, весёлой силой
Сыплется светлый душистый снег…
Чего пожелать тебе, самый милый,
Самый нужный мне человек?

Неба в алмазах, горного ветра,
Огненных зорь над свинцом морским?
Чего пожелать тебе, самый щедрый, -
Жизнь положивший к ногам моим?

С лёгкой душой, как бывало, мерить
Вёрсты лыжнёю в лесном краю,
И,может… чуточку больше верить,
Верить — ты слышишь — в любовь мою?

Кружится снег над двором, над домом,
Пухом лежит на ограде — резьбе…
Земляк мой, сосед мой, друг незнакомый,
Чего в эту ночь пожелать тебе?

Славы, удачи, согласья в доме,
Силы для будних нелёгких дней?
Денег, покоя? А кроме, кроме?..
Крыльев могучих мечте твоей!

Праздничных красок, праздничной страсти,
Праздничной радости в час труда,
Веры, безудержной веры в счастье,
В новые будущие года!

Верь, если даже твой год был труден,
Если немыслимым день бывал…
Счастья вам, счастья вам, счастья, люди,
Незаходящего счастья вам!

 

 

  

МинУло. Не было - и нет.
Остыло. Рук не отогреть.
Но и сеголня, как на свет,
Мне больно на тебя смотреть.

 

 

Приснился бы! Хоть мельком, в кой-то раз...
Как странно явь господствует над снами,
Что снятся нам обидевшие нас
И никогда - обиженные нами.

Из гордости.. не снятся нам они,
Чтоб нашего смущения не видеть...
А может быть, чтоб, боже сохрани,
Нас в этих снах случайно не обидеть!

 

 

 

 

 

СПАСИБО ТЕБЕ

Сосны качаются, сосны гудят,
Сосны клониться к земле не хотят,
Но ломит их ярость осеннего дня...
Спасибо тебе, что ты любишь меня.

Поезд уходит в промозглую тьму,
Тьма убегает вдогонку ему,
За окнами темень, вокруг ни огня...
Спасибо тебе, что ты любишь меня.

Полем иду, и несутся мне вслед
Шелесты лета и шорохи лет,
Даль расступается, далью пьяня...
Спасибо тебе, что ты любишь меня!

 

 

 

Бог не послал мне легкости.
Ни в чем.
Ни в рифме, ни в забвенье,
Ни в привычках.
И всё- как будто камень за плечом,
А не крыло...
О, есть живут по птичьи,
Живут- парят,
Кружат поверх голов,
Земли едва и нехотя касаясь,
С них желтых узких глаз не сводит зависть.
Их не ломают бедность и любовь.
Весь век играть удачей,
Как мячом,
Легко уйти...
Пусть легкий след-непрочен...
Бог не послал мне легкости ни в чем.
Пожадничал...
Иль верил ей не очень?
 

 

Бывает так: живешь в неволе –
В безвыходной сердечной боли.
Потом, бывает, минет срок,
И боль уйдет ,как дождь в песок.
И волен ты, как ветер в поле,
Но… жаль тебе сердечной боли.

 

 ЛЮБОВЬ

У нас говорят, что, мол, любит, и очень,
Мол, балует, холит, ревнует, лелеет…
А помню, старуха соседка короче,
Как встарь в деревнях, говорила: жалеет.
И часто, платок, натянувши потуже
И вечером в кухне усевшись погреться,
Она вспоминала сапожника-мужа,
Как век он не мог на неё насмотреться.
- Поедет он смолоду, помнится, в город,
Глядишь – уж летит, да с каким полушалком!
А спросишь: чего, мол, управился скоро?
Не скажет… Но знаю… меня ему жалко…
Зимой мой хозяин тачает, бывало,
А я уже лягу, я спать мастерица,
Он встанет, поправит на мне одеяло,
Да так, что не скрипнет под ним половица.
И сядет к огню в уголке своём тесном.
Не стукнет колодка, не звякнет гвоздочек…
Дай бог ему отдыха в царстве небесном! –
И тихо вздыхала: - Жалел меня очень.
В ту пору всё это смешным мне казалось,
Казалось, любовь, чем сильнее, тем злее,
Трагедии, бури… Какая там жалость!
Но юность ушла. Что нам ссориться с нею?

Недавно, больная бессонницей зябкой,
Я встретила взгляд твой – тревога в нём стыла.
И вспомнилась вдруг мне та старая бабка, -
Как верно она про любовь говорила!

 

 

 

 

 

 

Серия сообщений "Странички старого альбома":
Часть 1 - Страничка из альбома
Часть 2 - Страничка из альбома
...
Часть 19 - Странички старого альбома
Часть 20 - Странички старого альбома
Часть 21 - Странички старого альбома