...и каждый стих - удар, звучащий: "Нате вам!", и каждый слог сиреною: "Подъем!". Хочу о коллективном бессознательном, но всё равно выходит о своем. Я искренен (то более, то менее), но разве в том виновен я вполне, что личные мои местоимения порою применимы не ко мне?! И вновь в финалах текстов вижу то, с чего когда-то я так бойко начинал... Любил идти от частного - до общего, но проиграл и не попал в финал. Ведь спели до меня: "Гори, гори, моя звезда!", причем задолго до меня... Поэты, словно кофе, растворимые, рождаются, как сполохи огня: березки, канделябры да соцветия, любови, акияны да моря... Лихие кубометры бессюжетия - чем не стезя? - да только не моя. Не то чтоб я - свидетель обвинения; кто я такой, чтоб грозно обличать?! Но право на бесхитростное мнение мне ближе, чем молчания печать.

Коль высказаться мне еще не поздно, я взнуздаю застоявшихся коней. В чужой душе - потемки. Ночь беззвездная. Кто я такой, чтоб что-то знать о ней?! Нет, я не поверяю истин спорами; кругом полно неведомого мне... И не гожусь я в Юнги с Кьеркегорами; не примеряю фрейдовы пенсне. А ежели ищу - так только мира я, и врыто в землю острие копья. Зажим и скальпель, души препарируя, не попрошу у подмастерий я. В другие судьбы с носорожьей грацией не ткну я любопытствующий нос. Дай бог с самим собою разобраться бы, найдя ответ хоть на один вопрос.

Отдав другим сонеты, оды, тристии (пусть будоражат кровь и дух пьянят), я сам пишу одни лишь эгоистины - простые, как мычание ягнят. Пишу с себя, да так и будет далее, пускай судьба мне попадать впросак - не для меня туника и сандалии да миртовый веночек в волосах. И я не оптимист. Скорей, признаться, я - отчаяннейший скептик, господа. Восторженной и бодрой интонации вам от меня не слышать никогда. Я не певец чужого, заоконного, и только сам себе властитель дум... Скорей, я рецептура желчегонного, чем сладкий мед или рахат-лукум. Не вижу свет. Лишь иногда - мерцание. Люблю покой души да тишь аллей... Я аллергичен к знакам восклицания. Мне знаки вопрошения милей. Пишу о том, как мы себя истратили, безбожно постаревшие юнцы...

И если у ТАКОГО есть читатели -
они мне братья.
Сестры.
Близнецы.

(с) Александр Габриэль

http://www.neogranka.com/index.php?node=stihi_filosofskie&news_page=4