Сладкой негой начало дней летних. Не метелят ещё тополя. С лёгкой грустью, спустя полстолетья, я смотрю сквозь очки на тебя. Нежный бриз шум прибоя доносит, зал кафешки с утра тих и пуст. Ты...смутившись... вдруг мне признаёшься, что хотел бы назад всё вернуть. Рвёт туманность мой взгляд удивлённый - для меня наша юность во мгле... Ты, наверное, просто не помнишь - с той поры сколько минуло лет. Предложенье твоё отвергая, говорю я с улыбкой в ответ: "Речка высохла, нас дожидаясь... в тех краях, где любви нашей след. Я уже... трижды...бабушка ... Наши чувства успели сгореть. О возврате их думать наивно. Пусть останется всё так... как есть. Понимаешь ли, нам в книгу судеб лучше строчки уже не вписать. То, что было, сильнее не будет. Нам такими, как были, не стать"... Нина Павлова