"Я вынашиваю и провижу 

Книгу сокровенную про то, 

Что никто на свете не унижен, 

Не обижен на земле никто...



Я хочу, чтоб горя не случалось, 

Чтоб стрелки не попадали в цель, 

Чтоб утраченное — даже малость — 

К своему владельцу возвращалось, 

Чтоб плескалась в озере форель.



Я о книге думаю и слышу — Чей-то стон летит издалека. 

Вижу: пламя лижет чью-то крышу, 

Чья-то к небу тянется рука.



И соседка — женщина седая, 

Сына не дождавшаяся мать, 

Плачет столько лет, и я не знаю, 

Чем помочь и что мне ей сказать. 

Книгу, о которой я мечтаю, 

Вряд ли мне случится написать!"