22 июня 1992-го года в Днепре умер Иван Сокульский. До этого его мучили в тюрьме только за "странное" желание писать стихи по-украински и требовать равных прав для украинцев в СССР. Когда он освободился, его однажды избили "афганцы" - то есть те убийцы мирных афганцев, которые никак не могли смириться с тем, что они проиграли войну. И до сих пор из-за них в Афганистане всех "белых" ненавидят. А били Ивана в центре миллионного города, средь бела дня. Только потому что он говорил по-украински, и еще кажется держал сине-желтый флаг, в последнем не уверен.
Когда потом я показывал фото его избитого лица в Киеве возле Рады, то баба с красным флагом говорила: "а может это алкаш какой-то, а вы демонстрируете"...
Его пытались отпевать в православной церкви (так как он был православным и боролся за права верующих) - но попы закрыли двери храма, а власть "ничего не могла сделать". Было жарко - 22 июня.
На его похороны приехали многие его побратимы, которые сидели с ним в советских концлагерях, депутаты Верховной Рады, просто люди. Местные, среди которых жил Иван Сокульский (это окраина Днепра, Приднепровск, Винныця) в основном стояли на порогах хат, магазинов и смотрели на сотни людей, которые шли в траурной колонне. Многие из них крестились, но боялись присоединиться.
Еще раз - это 1992-й, "независимая" Украина.
И.Сокульский, в 1966-м написал стихотворение "Волы". Когда я читал его русским слушателям, очень интеллигентным, хорошим (хотелось, чтобы они понимали, сочувствовали - они и сочувствовали), то им не нравилось. Почему-то. Я это видел, самые честные даже признавались. Обидно им становилось. Вот. Обидно.
Я к чему. Иван Сокульский в этом не виноват. Он то писал об украинцах.

Гей, воли!

Воляча кров у нас, волячі у нас жили,
воляча вдача, добра і м’яка.
У шумі цім — волячі наші сили
приковані до чорного гака.
Розумні, карі, сиві, сірі —
куди ведуть, куди нас гонять — ідемо...
А б’ють — воляча у нас шкіра,
воляча шия в нас — під будь-яке ярмо!
Степами йдем — у спразі, в муці...
Погоничів — не наші то дороги.
Погоничі і ті вже з нас сміються:
“Для чого носять гострі свої роги?”
...Хай щедрі ми талантами,
хай здібні, хай щирість знають нашу і красу —
в машинний вік ми не потрібні...
Нас віддадуть на ковбасу!

Ми знаєм це! Хазяїн нами оре.
Свистить батіг, бо любить наші боки!
Допоки віз — і жити нам допоки?
Воляча сила в нас, воляча в нас покора!

1966 р.