Она пришла ко мне нагая.
Пришла, сказала: "На, бери"
Откуда ты взялась такая?
...Площадка, окна, фонари...
Закутанная в одеяло,
И падал на нее подъездный свет,
Она курила и шептала,
Что в мире жизни больше нет..

Вновь вечер, лестница в подвале.
Я снова слышу голоса.
Там снова что-то выпивали
И звали, как всегда, туда меня...

Вновь вечер, выпивка, трава, микстура.
Я закрываюсь изнутри
И голоса из ниоткуда:
-Паскуда, дай!!!
-Да, забери!!!
И снова битая посуда,
И снова окна, фонари...

Устав до потери сознания,
Еле держа улыбку на губах,
Я говорю: "Оставь меня!"
Нет сил уже, но прогнан страх.

Приходит ночью понимание,
Во сне... В безумных снах
Идешь вперед, ведом желанием,
Стремясь найти сквозь подсознание
Пути вперед, сквозь ужас,
И не отступив назад.

По улицам глубокой ночью,
Иду как будто наугад,
Наощупь набирая строчки.
Никто из окружающих не рад.

Мне в спину бьют презренья взгляды,
На улицах живые мертвецы.
Я стала бы для них наградой,
Меня бы с удовольствием порвали на куски.

Пусть нервно покосятся бесы,
Но я зайду в пустой подъезд,
Я поднимусь к заветной двери,
В руке сжимая пистолет.

Не замечая холод рук,
В надежде, что откроешь дверь,
Я оглянусь на шорох в темноте
И прошепчу: "Но не теперь..."

На сердце нагнетает холод
Пустой подъезд и голоса внизу.
Еще чуть-чуть и поседеет волос.
В готовности нажать курок,
Но вся дрожу.

Щелчок... Шаги за черной дверью...
Подъезд во мраке, на пятки наступает тьма.
"Кто там?" - раздался чей-то голос.
И нервный выкрик: "Это Я!!!"

Ну, наконец случилась эта встреча,
Ты предо мной любимый друг.
Мне показалось это - вечность,
А длилось это безобразие,
Каких-то несколько секунд.
 

Я пишу стихи
Вы думаете для славы?
Я пишу стихи
Вы думаете для денег?
Стихи - это просто слабость,
Стихи - это грязный веник,
Который сметает с улиц,
Подъездов, витрин, прохожих
Черную, как копоть, правду,
Сдирает со лжи кожу.