Земля моя, покойся с миром
Под пеплом выжженных лесов,
Под пылью шумных городов,
И полем, минами изрытом.
Больна, убога и грязна.
Тебя предали и забыли,
Из года в год лопатой били,
А ты терпела до конца.
Бесщадно добывали кровь,
Что нефтью чёрную прозвали,
На драгметаллы сердце рвали,
А ты дарила им любовь!
Раздели, вырубив леса,
Бетоном - язвами покрыли.
Прости, они тебя убили…
Смеясь в печальные глаза.
Все думали, что ты нема.
Что ты не чувствуешь, не знаешь.
А ты, всё любишь и прощаешь,
Детей, что выжили сума.
Прощальный крик - дрожит земля.
Слеза – потопами, цунами.
Она, измученная нами,
В бреду предсмертном не мила.
Прошу, молю - прости меня!
Прости, ведь Я тебя убила.
Как все топтала, но любила.
Покойся, мир с тобой Земля.

Околдованный музыкой ночи,
Он пленён этим лунным светом.
Лишь блестят изумрудные очи,
Мыслей томных тая секреты.

Шёпот губ, тишину качая,
Не тревожит покоя ночного…
На бумаге опять возрождая,
Позабытые временем строки.

Будут музы петь серенады,
Не сомкнутся глаза до рассвета.
Сердце бьётся в такт стрел циферблата,
Будоража душу поэта.

С ранним утром исчезнет лира,
Как звезда в небесах растворится.
Побледнела луна и скрылась,
На крылах унеслась словно птица.

Но закрыты ясные очи,
Не тревожит их яркий свет.
Околдованный музыкой ночи,
Тихо дремлет уставший поэт.

Что такое чувство одиночества? Когда вокруг тебя много людей: знакомых, чужих, любящих, ненавидящих… людей которые и составляют то, что мы называем жизнью. И вроде бы ничего особенного, всё как всегда: дружеские встречи, общение, болтовня, какие-то события, сопереживания… и вдруг все это отходит на второй план, а в сердце поселяется непонятный холод. Хаос внезапно нахлынувших чувств порождает пустоту. Как это глупо и неправильно. Зачем накручивать себе невнятные переживания? Зачем внушать себе, как ты несчастен… да, это так неправильно, но в этом что-то есть.
Когда утихают посторонние голоса и накрученные круговоротом событий мелодии, ты слышишь её- мелодию своей души. Это чувство, странное чувство, что внезапно поглощает наше сознание. Боль, спокойствие, счастье, мечты, мысли- все в этом чувстве. В нём вся твоя жизнь. Такое ощущение, что вновь обретаешь себя. Словно забвение, в котором ты жил последнее время, проходит. Вспоминаешь, как молчал в то время, когда собеседник выражал неприятную тебе позицию. Как старался выглядеть лучше в чужих глазах, упорно скрывая некоторые свои качества, мысли, и искусственно наращивая другие, чуждые. В погоне сохранить всех, терял себя. Лицемерие- главный враг истиной сущности человека. Обещаешь себе больше никогда не изменять своим принципам и идеям. Один, но целостный!
Наступает новый день, встаёт солнце, а вместе с ним и целостный, обновлённый человек… Бежит время, а человек не спеша но уверенно шагает за ним. Вскоре сам не замечает, как прибавляет шаг, боится не успеть. И вновь круговорот событий заполняет его разум, желания, стремления. Друзья, знакомые, товарищи. Дела, успехи, поражения. Попытки, действия, приёмы. Шумный оркестр жизни заполняет мысли своими вариациями. Но где-то там, за дребезжанием струн контрабасов и гулом труб обыденной суеты, еле различима надрывная мелодия скрипки души… но однажды снова прейдет время её соло, что доносится ещё из далёкого детства.
Чувство одиночества- минутная слабость, или момент истины?

Я от природы не бунтарка.
Вы сделали меня такой!
Пускай вокруг жестоко, гадко,
Но не нарушат мой покой.
И мыслей бег не прекратится,
Не затуманены глаза.
Нельзя такою уродиться.
Пусть кто-то скажет: «жить нельзя!»
Не важно. Мне какое дело,
До тех, кому нет до меня.
Взгляд поднимаю гордо, смело.
И не поникнет голова.
Быть серой мышкой надоело,
Ведь за спиною два крыла.
Пускай не ловко, не умело,
Но поднимаюсь в небо я.
А там туманы, солнце плавит,
Там грозы, тучи, облака
И с высоты путь только в лаву,
Коли откажут два крыла.
Паря, упасть в одно мгновенье,
Бесспорно, будет лучше мне,
Чем жить в невольном заточеньи,
И век стелиться по земле.
Я от природы не бунтарка,
Вы сделали меня такой.
Вам будет стыдно, тошно, гадко.
А у меня в душе покой.

Загнав себя в тупик, средь суеты оков,
Не разберёте вещей песни птицы.
Так вы, которые клеймите дураков,
Средь дураков себя не разглядите.
Смеясь незрячему в опухшие глаза,
Слепы, не видя своего порока.
Твердите: «миром правит красота».
Но забываете о том, как вы убоги.
У каждого свой крест, своя стезя.
Всё послано нам в равной мере Богом.
Но кто-то жизнь прожжет, закрыв глаза,
А кто-то с гордой головой пройдёт дорогу.
Не оступиться- значит и не жить.
Подняться снова- значит жить достойно.
А что нам требуется? Верить и любить!
Хотя порой бывает очень больно.
Бывает страшно- страхи это ложь.
Во лжи и страхах рвётся нить спасенья.
Освободись от всех своих оков.
Закрой глаза. Ты слышишь птицы пенье?

Уж третий год я не покойна.
Покой- увы не для меня.
Та жизнь моя давно замолкла,
Теперь уж новая игра.

Куда, зачем- пока не знаю.
Но чувствую, что я лечу.
Там, где-то в облаках витаю.
На землю снова- не хочу.

Читаю, слушаю, мечтаю.
Я вижу, знаю и люблю.
Искусство в сердце сберегаю,
И вместе с лирами пою.

Зачем напрасные терзанья.
Зачем мирская суета.
В них только лишь сердец молчанье,
А смысл жизни- красота.

Живём мы ради наслажденья,
Но не порочных и скупых.
А ради света, пробужденья,
Огней вечерних золотых.

Для шумных радостных гуляний,
И тихих, грустных, чистых грёз.
Улыбок, ласковых признаний.
Для смеха звонкого и слёз.

Спешим куда-то, забываем,
Что шире всех известных стран.
Души бессмертные скитанья,
Подвластные лишь только нам.

Спешит прогресс, не успеваем
За ним угнаться мы порой.
Ведь от себя же убегаем!
Так вскрикнуть хочется: «Постой!».

Остановись, послушай молча
Стук сердца, песню тишины.
Чудесное мерцанье ночи,
Иль шёпот ласковой волны.

Тревожат мысли, сердце рвётся.
Пронзают музы нежный слух.
Жива пока, и сердце бьётся.
Нацелен купидоний лук.

Я знаю- большего достойна,
Чем жить в гнетущей суете.
Уж третий год я не покойна,
Но ваш покой не нужен мне.

Человек так устроен, что всё окружающее воспринимает исключительно субъективно. По большей части мы воспринимаем отношение людей именно к нам, а не в общем. Если нам мило улыбаются и льстиво машут ручкой, мы, в свою очередь, мысленно ставим собеседнику плюсик. Когда же наше самолюбие жестоко разбивается вдребезги, в сердце закрадывается чёрная оса ненависти к « обидчику», и каждый раз, как тот выражает свою мысль, или берётся за новое дело, изначально таившаяся оса, жалит, заставляя отвергать любые попутки стремления неприятного нам человека. И уже становится не важно, что льстец только усыпает нашу бдительность, готовясь в любой момент поставить подножку. А столь ненавистный нам человек, на самом деле, искренен и честен с нами, вследствие чего и не боится выражать конструктивную критику.
Всякий обман и любая уловка строятся на этой особенности субъективного восприятия. Порою нужно отодвинуть своё «Я» куда подальше, и взглянуть на мир беспристрастными глазами. Быть может тогда в злейших врагах нам откроются совершенно замечательные люди, а многие приближенные окажутся стервятниками, подталкивающими свою добычу к краю пропасти. Да и ты сам, предстанешь далеко не ангелом.
Только тот, кто способен посмотреть на мир «чистыми» глазами, действительно умён, и его практически невозможно одурачить. Следовательно, одним из самых злейших врагов любого совершенствующегося человека, должно стать ничто иное как это самолюбивое «Я», за пеленой которого все обретает другие краски «нового мира»- объективного, истинного.

Звон. Он оглушает, мучает, заставляет прийти в себя после сна. Неохотно открываешь глаза и, сделав невероятное усилие над собой, дотягиваешься до заветной кнопки…
Тишина. Сладостная прекрасная тишина. Беспомощное тело вновь падает на, ещё не успевшую остыть, кровать. Глаза предательски слипаются, и вновь теряется связь с реальностью.

Стоп! Где воля? Где тот внутренний стержень под названием «надо», который не даёт человеку кануть в Лету будничной суеты? А, впрочем, зачем вся эта чушь… К чему может привести это бесконечное самоистязание во благо? Да и в чьё благо?

Вроде мысли постепенно встали на привычный круг: заботы, обязанности, недоделанные дела- огромный груз повседневной рутины. Надо вставать и дальше плыть по течению жизни, иначе… Блин, что иначе то? Ладно, проснулась.

Зеркало. А что у меня под глазами? Да, ночные рыданья не проходят бесследно. Опять предательски сводятся к переносице брови. Нет, слёз не осталось, и сил больше нет. Да, я слаба, я безумно слаба. Губы дрожат. Так холодно! А в чём причина истерики? Ни в чём. В том то и дело, что ни в чём. Нет ничего! Ни друзей, ни мечты, ни целей… а зачем всё это? Вздор! Вздор! Боже, как я слаба. Нервная ухмылка. Это депрессия. Так и до срыва не далеко, а может уже. Одинокая, ненужная, невзрачная… истеричка! А пусть: кому это помешает? У всех свои проблемы, дела. А что они стоят? В чём смысл жизни? Нет. Вздор!

Серое утро. Да при таком состоянии иначе и быть не может. Пустые улицы. Слякоть, грязь. Идёшь. Зачем? Какая разница… Сейчас хочется лишь одного- спрятаться от холодного, пронзительного ветра. А как спрятаться от мерзлоты внутри себя? Чёрная дыра. Никто не видит, но чувствую- я чёрная дыра. Чувств нет, одни ощущения. Холод, боль. Откуда боль? Хотя, что в себе копаться?

Мозги упорно не усваивают толстую порцию информации. Менделеев, Достоевский, Ньютон… великие люди. Прекрасно! Мне это и не светит. Я слаба, я слишком слаба. Слёзы подкатывают к горлу. А я думала их уже не осталось. Так тянет к земле! Хочется свернуться клубочком на полу. Никто не подойдёт. Никогда никто не подойдет! Слишком слаба.

Вновь иду. Уже нет ни холода, ни боли, ни чёрной дыры Просто пусто. А пусто- это не так уж плохо. Пустоту ещё можно заполнить… нет сил.

Капля. Капля на щеке. Слеза? Нет… Ещё одна на губах… Холодная. Невольно щурюсь, противостоя натиску белых пушинок. Снег? Снег! Первый снег! Всё белое, даже тучи. Как хорошо! Почему? Не важно, просто хорошо, спокойно… прекрасно. Белая пелена смазывает чёткие очертания. Как всё же прекрасны и изящны эти линии… Линии чего? Не важно, просто линии, весё! Прохладный воздух. Прохладный, но не холодный. Как хорошо. Вокруг музыка. Шум машин, отдаленные крики людей, чей-то смех. Какая здесь музыка? А это она и есть. Так хорошо! Без смыслов, без истерик. Всё вздор! Есть снег, покой.. красота.

Снимаю мокрую от снега одежду. Залезаю под одеяло. Как хорошо! Момент, просто момент. Просто снег. Просто свежий воздух. Спокойно, хорошо… Где пустота? Нет, там свет. Зачем искать счастье? Всё вокруг. Всё внутри тебя. Люби! Люби миг, звук, линии, структуры, запахи, ощущения. Прекрасно! Мир прекрасен. Так будь и ты прекрасен в этом мире! Впусти его в себя. Его бушующий покой, тепло, которое несёт его холодное безразличие. Пусти!

Покой. Как я слаба. Я в мире. Мир слаб вместе со мной. Дух силён. Силён и спокоен. Дыхание в ритм сердца. А может это сердце отбивает такт дыхания? Хорошо. Сплю…

Сегодня у меня интересное настроение- мысли так и «роятся» в голове.
Вот что определяет наше отношение к человеку? Не только его личностные качества, или таланты, но и его собственное отношение к «себе любимому». Если человек «знает себе цену», то мы и воспринимаем его на столько, сколько он «стоит», но не больше. Когда же мы видим что человек сам себя ценит меньше, а стремится к большему, он поднимается в наших глазах. Начинаем уважать его, и думать о том, какой тот хороший на самом деле. Пусть у него нет особых талантов и успехов, но он хороший человек, так как все гадости идут от чрезмерной любви к себе. Он больше ценит окружающих его людей, робок, зачастую стеснителен, но люди чувствуют его отношение, и начинают ценить его! Когда же ты «весь такой замечательный», ставишь себя на планку выше, чем есть, это не может не порождать всеобщее недовольство, и даже порою злость. Ты в свою очередь, не понимаешь, почему тебя, по сути неплохого человека, начинают ненавидеть.
Но есть и другие пути «возвышения». Искусство- вот сила. Когда человек поёт или танцует, мы смотрим на него с восхищением. И он в этот момент на голову выше нас, в духовном смысле. Любой гениальный актёр, становится ниже начинающёго и слабого актёра, если тот слабый в эту минуту играет на сцене, а гений актёрского таланта сидит в зале. Я, к примеру, не могу оторвать глаз от поющих людей. Они сами на время становятся той песней, которая доносится из их уст, и они в этот момент прекрасны! То же и с людьми, играющими на музыкальных инструментах. А вот с писателями и художниками всё намного сложнее. Они всегда выше, и, как мне кажется, им стоит огромных усилий, что бы не «свалиться» с поставленной планки. Если говорить по отношению к себе, а не о своём отношении к творческим личностям, творя, сам ощущаешь некое «возвышение» и даже «очищение». Когда, к примеру, я пою, то чувствую как каждая нотка возникает откуда то из глубины, унося с собой всё плохое. И даже не так важно качество пения, как отдача. Или же когда вы слушаете музыку, попробуйте проникнуться музыкой на столько, что каждый такт будет отзываться волнением в вашем сердце… а ведь это любовь. Любовь к искусству и любовь к людям. А значит именно любовь имеет прав очищать и возвышать. Не обязательно любить человека противоположенного пола, а просто близких, друзей, природу, родину, искусство- весь мир вокруг себя! И тогда вы сами станете любовью! Это, не какие то религиозные рассуждения, ведь религия на столько тонкое дело, что в моём возрасте я не берусь судить, о чём-либо из этой тематики. Это просто мои чувства, и мысли.

Это не старо, не ново.
Это не правда, не ложь.
Тело снова и снова,
От страха бросает в дрожь
При види её деяний,
О ней лишь мысли одной.
Забвенья укрытая тайной,
Концовка судьбы любой.
Черна или бела как снег,
Никто увы не знает,
Только каждый век,
Живых она забирает.
Не зла она не добра,
Но в быстром беге дней.
Только она одна,
Жизни любой сильней.

Люблю, потому что живу.
Люблю, и пока что ты дышишь
Шепчу это слово- люблю.
Пускай даже ты не услышишь,
Слова что срываться с губ,
Без боли, отчаянья, страсти.
Люблю. Люблю. Люблю.
И никто над этим не властен!