Мелкие бусинки с облака серого
Медленно падают мне на плечо...

Радуясь этому дождику первому,
Думать не хочется мне ни о чем.

Воздух пронизан звенящими струями,
Под абажуром дождя - фонари.

Перебирая прозрачными струнами,
Город теперь не уснет до зари...

Летний дождь...

/Маша Мягкая/



Cтихия…Дождь рекой, раскаты грома
И молнии зарницы огневой.
И все мечтают оказаться дома,
В тепле и сухости, из дома ни ногой.

Но летний дождь, ведь это же прекрасно!
Тепла вода и в лужах пузыри.
Прислушайся к себе и сразу станет ясно,
О чем ты думаешь, что у тебя внутри…

Ты вспомни детство: дождь, гроза и всюду лужи.
И почему-то гром не страшен нам ничуть.
По лужам босиком. Как этот дождь нам нужен…
Одну прошли и снова в путь.

Дождь льет воды потоки теплой, нежной
И лужи по – колено ( так казалось нам)
Бежим в дожде вприпрыжку, безмятежно,

Не думая расстроить пап и мам.



А что сейчас? Семья, дела, работа,
Проблемы и заботы, школа, дом.

А может все забыть? Пойти под дождь, разуться
И пробежать по лужам босиком…

А вы давно гуляли под дождём?
Не так,чтоб из маршрутки до подъезда
бежать,укрывшись бережно зонтом.
А чтоб сухого не осталось места...
Чтоб ручейки сползали по щекам,
а волосы,похожие на тину
прилипли паклей к шее и ушам,
и лужи громко хлюпали в ботинках...

А вы не целовались под дождём?
Не так,чтоб три секунды,для отмазки,
а чтобы затерялись вы вдвоём.
Чтоб на её лице - природы краски.
А на твоём - желание собрать
со щёчек капли тёплыми губами.
Желание по лужам танцевать,
соединившись мокрыми телами...



А дома,обмотавшись в тёплый плед,
обнявшись, посидеть за мятным чаем.


.




Дождь... - это мокрый подарок капризной стихии.
В такую погоду писать бы стихи и
Видеть слова, что слагаются в строки,
Как капли дождя в водяные потоки...

Дождь опять за окном барабанит..
Третьи сутки не видно просвета.
И за что нам ниспослано это?
Нам никто не дает ответа.

Я сижу за столом рабочим
И смотрю в окошко с печалью.
Мир весь словно накрыт темной шалью
И серебряный нитей вуалью..





Ты слышишь, шелестит апрельский дождь?
Тепло боится быть еще привычным,
И дождь без спроса,
как нежданный гость,
На лужах морщит рожицы трагично…
О чем он плачет, этот серый дождь?
О радости, о нежности, о счастье?
А может, это сверху сам Господь
Нас окропил водою для причастия?
А может, это так клокочет злость?
И через край, сшивая землю с небом,
Рыдает сиротливо серый дождь
И задевает душу рикошетом...
И сверху вниз, и снова вкривь и вкось смывает грязь и очищает город…
Ты знаешь, что шепнул мне этот дождь?
Что скоро лето… Слышишь, лето скоро