Нет возраста у тех, кто счастлив.
Не им стучат земные времена.
Их век не мерян и податлив,
как ветру дымовая пелена.

Легко их отличить от прочих.
Они не ходят, а всегда парят,
в любви проводят дни и ночи
и осенью промозглой не грустят.

Улыбкой согревают город,
когда его окутает хандра,
им каждый миг бесценно дорог -
они живут сегодня, не вчера.

Узнаешь их в обличье разном,
они чисты, как первая гроза,
и на лице, всегда прекрасном,
сияющие детские глаза....

Взгляд ребенка

Бездна, пустота и восхищение,
Яркий свет из глубины светящейся,
Никакого страха, удивление,
Беззащитный, трезвый, немутнящийся.

 Просто отчуждённый до потери,
Отвязанный и сам себе плывучий,
Загадочный, пронзающий сквозь двери,
И мелодично солнечно певучий.
 

Он безусловен, чист, он настоящий,
Бездельный, бестолковый, без надежд,
Не завтрашний и явно не вчерашний,
Он настоящий, голый, без одежд.
 

И нету в нём ни капельки театра,
Аж страшно в это зеркало смотреть,
Прозрачное без финиша и старта,
Не вставленное в раму - жизнь и смерть.
 

Он есть и в нём теряться ещё можно,
И можно в нём ещё себя найти,
На ощупь пробираясь осторожно,
Сквозь детский взгляд, идти, идти, идти...

Джордж Игнатов