сижу у Димана на кухне. в колонках играет что-то спокойное. Димна предлагает нюхать табачек через трубачку корицы. Вова пишет стихи.
по дороге обсуждали тот факт, что я перестал писать стихи и скатился в говно. что у меня все замечательно получалось, а щас я сам гроблю свой талант. Вова сказал, что всегда ровнялся на меня, а щас я перестал что-то делать такое суперское и ему щас за это неладно на душе. мне по дороге до Димана хотелось рыдать. было фигово из за этого. Даже Л. когда я зашёл к ней, сказала, что я грустный. блин. меня растрогал Вова. сейчас лучше. блин! много не напишишь так. потом на компе лопишу)