в наушниках тихо играет блюз, про то, что "сегодня" кипит ключом... ты знаешь, я просто тебя люблю, ни грамма не думая ни о чем; какая мне разница, где и с кем проводишь ты ночи свои и дни, меня перемкнуло на сотне клемм и закоротило тобой одним, потом разметало по всем мирам, в которых витала твоя душа - и вновь возвратило к тебе, как в храм, безумные мысли легко смешав с запутанной памятью сотен лет, немыслимой мудростью древних дней…мой ласковый… ясный и чистый свет, мой мир согревающий все нежней… вот - столько бы выплеснуть, а слова - они замирают у самых губ, их только-то высказаться едва хватает, и веришь ли – не могу… но - лягу, как ладан, тебе в ладонь, просыплешь в курильницу – задымлюсь, стекая стихами на твой огонь.
В колонках чуть слышно играет блюз, и я – на его волне….тону в тихих нотах, иду на дно, вся в звуках, как в западне… Меня перемкнуло на сотни клемм, и логика – стороной. Послушай, ведь это так просто: быть, не вместе, но всё ж – с тобой. Ловить дыханье, держать ладонь, и гладить щетину щёк. И верить глупо, что мой упрёк (их тыщи!) водой между пальцев стёк….
Слова осыпаются мишурой, ты знаешь, они – ничто. И я, засыпая, шепчу в плечо: пожалуйста, будь со мной. Не надо вечность – она мираж, не выдержать бега дней. Сегодня, слышишь – сейчас – побудь, и всё заполни собой. Я буду просто смотреть в глаза, ловить не в силки – в тепло. Оно ведь живо (пока ещё) пока, когда ты – со мно…
…в колонках тихо играет блюз, а я - всё в свою игру. Пишу сценарий, где каждый шаг – к тебе, и рядом с тобой. А утром разбудит, растормошит ворвавшийся в окна свет, и я поверю нелепо, что разлуки и боли нет. Что где-то (близко?), в твоей стране, ты помнишь, что я жива, стекаю стихами в твою ладонь…
Порывистый ветер листву несёт - теперь ни к чему она,
И пусть говорят, что проходит всё, но всё это - не для нас.
Неспешно бредёт за строфой строфа, упорно пером скриплю,
И, если ты думаешь, это - фарс, я думаю это - блюз.
Порою нахлынут тоска и страх, но ты всё равно держись!
И пусть говорят, что любовь – игра, по-моему, это - жизнь.
Не нужно твердить, что она “была” - фатальности не люблю,
И, если ты думаешь, это - плач, я думаю, это - блюз.
Дороги раздолбана колея, но вертится колесо,
И пусть говорят, что всё это – явь, по-моему, это - сон.
Пусть к чаю привязан как наркоман, по прежнему мало сплю,
Ты, думаешь, что я сошел с ума, я думаю, это - блюз.
Я строю (пусть это звучит смешно) храм Осени на воде,
И пусть говорят, что настала ночь, по-моему, это - день.
A осень как кошка не помнит зла и я на неё не злюсь,
И, если ты думаешь это - блажь, я думаю, это - блюз.
Мы встретимся скоро, я так хочу побыть на одной волне,
И пусть говорят, что всё это – чушь, по-моему - вовсе нет.
Нам каждое лето пойдёт за сто и я на него молюсь,
И, если ты думаешь это – стон, я думаю, это - блюз.
Там плещется море, шуршит песок, там рядышком ты и я,
И пусть говорят, что всё это – сон, по-моему, это – явь,
И я не сопьюсь - ты не верь другим, и в речке не утоплюсь,
И, если все думают, это – гимн, я думаю, это - блюз.
King Crimson хрипит полуночный блюз, мне тихо не катит – врубаю мощь до грохота грома, до рёва дюз,и вместе со мною рыдает ночь. На кладбище мыслей сплошная боль, ни водкой, ни пулей не заглушить. Фальшиво играется си-бемоль на порванных струнах моей души. Вселенная камнем легла на грудь и душит, и душит, просвета нет. В глазах пеленою кровавой муть, и где он, тот ясный и чистый свет? Неверные ноты терзают слух, в усталое сердце прокрался страх, руинами храма придавлен дух, который витал в озорных мирах. Не сбросить, не сдвинуть смертельный груз, свалившийся камнем с седых высот.
……..Вот это и есть настоящий блюз.
Без слов.
Без гитары.
Без струн.
Без нот…
